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2011-12-07T19:35:00.000-08:00

Editorial

Teñirse la piel con colores es un acto ancestral. Cuando creíamos que los dioses eran seres de enormes proporciones, que siempre venía del horizonte, allende los mares, que vestían extravagantemente y su piel era de colores distintos a los de la piel humana decidimos, en la ilusión de acercarnos a su naturaleza divina, imitarlos. Entonces, de las plantas, los minerales y los insectos extrajimos el color. Al inicio creíamos que cada tono diferente tenía que ver con aspectos específicos del agrado o desagrado de los dioses, del nivel de la ofrenda o el sacrificio y la homilía, de la preparación para la jornada o la batalla. Así, de los óxidos de los metales extrajimos el verde, de la cochinilla grana que crece en los nopales y del murex que descansa en el fondo del mar sacamos el rojo, de las plantas índigo y de las gemas lapislázuli un azul intenso, el amarillo venía de la cúrcuma y de otras raíces vegetales, y de mezclarlos todos alcanzamos una gama casi infinita de tonos, pero nada nos acercaba a los colores brillantes y vivos, insuperables que la naturaleza nos daba en sus aves, sus peces, sus felinos y sus paisajes. Y entonces quisimos colorearlo todo, nuestra piel y las paredes del lugar donde vivíamos, las cosas que adquiríamos y para representar el cómo veíamos la realidad conforme íbamos creciendo en ella pusimos el color sobre los lienzos.

El papel que han desempeñado los pintores, los maestros del arte a través de la historia ha sido no sólo la de ser fotógrafos y cronistas de su tiempo sino también la de intérpretes de su sociedad, arqueólogos de los rincones más oscuros de sus mentes, tasadores de las escalas de valores del hombre, traductores de los sueños y en muchos veces, dueños de los más altos anhelos para la igualdad de los pueblos. El arte, que nace en todos los géneros cuando llega a la pintura alcanza una dimensión siempre diferente. Allí se confirma que somos seres predominantemente visuales. No me imagino alcanzar este punto de la evolución social sin la presencia y el trabajo que han hecho los maestros del arte en la historia toda.

Este número de Meretrices está dedicado a Dionicio Morales López, uno de los pilares del arte, la pintura y las tradiciones de los pueblos en nuestra ribera de Chapala. Bienvenidos todos a esta edición de verano del veinte once.

Mario Z Puglisi

2011-12-07T19:30:00.000-08:00

Pedro Moreno y la trabajadora social

Hace unas semanas, una trabajadora social del IMSS preguntó a mi esposa su lugar de nacimiento. Ella contestó “Chapala” y la mujer anotó “Guadalajara” en un documento. Acto seguido entablamos una discusión, nosotros defendiendo la autonomía política y geográfica de Chapala y la funcionaria empecinada en que Chapala es jurisdicción tapatía. Como es de suponer, nuestra rival no se rindió y salimos bufando de su pequeño imperio.

Lo cierto es que las conurbaciones centralistas del país (México, Guadalajara y Monterrey) se han convertido en una especie de ghetto para millones de habitantes, quienes viven cercados por la ciudad e ignoran lo que alrededor sucede. Son una masa inconsciente de la geografía y las condiciones reales del territorio nacional. Para ellos da lo mismo Autlán que el Caquixtle, no alcanzan a identificar las categorías de otros centros de población y son incapaces de concebir una vida “urbana” en asentamientos distintos a la “gran capital”. Se los ha comido el monstruo.

Pero lo realmente triste es cuando el estado alimenta el ego del monstruo. Y va un ejemplo.

En estos días, el gobierno de Guadalajara ha decidido implementar una nueva señalética a las vialidades del centro histórico bajo un programa de nombre “Ciudad Legible”. Se trata de placas plásticas en las que fue incluida una breve descripción sobre el origen en el nombre de cada vialidad. Si uno camina por el centro puede leer cosas como esta: “Pedro Moreno. Caudillo insurgente nacido en Guadalajara en 1775”.

No. Moreno nació la hacienda de La Daga, jurisdicción de Lagos (a poco más de doscientos kilómetros de Guadalajara) y falleció en 1817, en una emboscada del ejército realista. Fue un hacendado y comerciante de ideas progresistas que combatió en los límites de Jalisco y Guanajuato, específicamente en el Fuerte del Sombrero, un paraje agreste al que llegaron familias completas de insurgentes. Fue ahí donde se le unió el español Xavier Mina. Juntos combatieron y resistieron un épico sitio. Moreno vivió en Guadalajara sólo una temporada, en su juventud, cuando estudiaba en el Seminario.

¿Este error tendrá secuela en la población? Seguramente pocos leen las placas y al gobierno tapatío le preocupa en lo mínimo. Para ociosos como yo hay una congoja al saber que este error informativo costó tres mil 670 pesos (según el titular del Fideicomiso de Turismo, Enrique Balcácer) en cada monada de placa y el costo total del programa anda sobre los ocho y medio millones de pesos. ¿Qué otros datos imprecisos con dicho monto habrá por ahí?

Mientras el gobierno de Jalisco se encarga de segregar a los municipios fronterizos y el Congreso del Estado desaira a próceres como el Licenciado Verdad (porque nació hasta La Punta), la zona metropolitana de Guadalajara extiende su imperio. Ya va por Tlajomulco, regentea en Chapala y tiene un nuevo insurgente.

Dante Alejandro Velázquez

2011-12-07T19:15:00.000-08:00

LA PROHIBICIÓN DE LOS NARCO-CORRIDOS

“Voy a cantar un corrido, escuchen muy bien mis compas…”

Los Tigres del Norte

En fechas recientes ocurrió un acontecimiento que debe poner en alerta a la libertad de expresión. Algunos gobiernos de diversos niveles prohibieron los narco-corridos, bajo el argumento de que son el estímulo que lleva a los ciudadanos a reclutarse en los distintos cárteles del narcotráfico que operan en el territorio nacional.

Es necesario no olvidar que la música es una de las múltiples expresiones que la cultura posee, y que en muchos de los casos es reflejo de los acontecimientos que se producen en ese ser vivo llamado sociedad.

Desde su concepción, los corridos han servido para la transmisión de historias, en las que en ocasiones de manera exagerada se narran las proezas del o los personajes principales a quienes está dedicado, los corridos de la Revolución Mexicana son un claro ejemplo.

El hecho de que en esas pequeñas narraciones, sus personajes hayan dejado de ser amores imposibles, caballos famosos o las carabinas que utilizaban los seguidores de Pancho Villa, entre otros; para ser suplidos por los capos de la droga, no es culpa de quien los escribe, es simplemente porque son ellos los que impactan la vida diaria de quienes después los cantan y los disfrutan.

Si el narcotráfico ha crecido es porque los gobiernos lo han permitido, han hecho caso omiso, o han participado en el. No es necesario ir más allá de los noticieros para corroborarlo, frecuentemente observamos la detención de algunos integrantes de algún cártel, en los que no es raro encontrar a autoridades implicadas.

Tanto ha sido el tiempo que el narcotráfico a vivido en nuestra sociedad, que hoy podemos hablar sin tapujos de una cultura del narco: formas estrafalarias de vestir, maneras al hablar, vehículos imponentes, armas pavoneadas, santos propios y los corridos como música predilecta.

Legalizar que los narco-corridos no se toquen en bares, restaurantes o lugares públicos, o que sus compositores dejen de producirlos, es una acción infantil hacía una situación complicada.

Habrá quien se encuentre convencido de que la medida es buena; yo, todavía estoy esperando los estudios que demuestren que existe una relación significativa entre escuchar un narco-corrido y la posterior conversión del escucha en miembro de algún cártel; pero como es costumbre en estás tierras, invertirle a la ciencia se considera un gasto mal empleado.

Los gobiernos que hoy prohíben la audición pública de los narco-corridos, mañana, utilizando los mismos argumentos podrían prohibir las novelas, cuentos, películas, obras pictóricas o teatrales sobre el tema; después lo harían con los artículos como éste, o con las noticias en los diversos medios de comunicación, dejándonos en un limbo informativo para así poder hacer lo que les plazca.

No nos confundamos, el narcotráfico tiene razones de ser profundas, el corrido es una expresión. Porque cómo dijo el Chochilico, personaje de la narco-película El Infierno: “Una cosa es una cosa, y otra cosa es otra cosa”.

Raúl Contreras Álvarez

2011-12-07T19:10:00.000-08:00

A Propósito de Muñoz Rivera y de Obama.
Del valor

y de la libertad.

Anoche leía sorprendido el libro de José Calderón Rivera titulado “La pluma como arma”, una extensa reseña de la obra escrita del político de entresiglos. No he terminado la lectura, mas me sorprende −y desilusiona− no hallar nada en el libro, hasta ahora, de sus conflictos estratégicos y personales con Eugenio María de Hostos, y la marginación que hace el autor a los decisivos acontecimientos del llamado “año terrible del 87", año de los célebremente nefastos “compontes”. Apenas algunas líneas y un par de párrafos en medio de un capítulo que repasa el episodio recurriendo a la obra poética de Muñoz, pues no es sino hasta el capítulo siguiente, dedicado a la fundación del periódico “La Democracia”, cuando Calderón vuelve a reseñar los artículos políticos publicados.

En parte este fenómeno obedece a la tesis que propone Calderón al respecto: la poesía de Muñoz Rivera de ese momento revela al hombre revolucionario y separatista que clama por una reacción violenta a la represión que lleva al gobierno español a aplicar ese año el famoso “componte”, no sólo contra separatistas sino también contra los autonomistas que afirman los derechos políticos, económicos y administrativos del país.

Según Calderón, el desenlace de este periodo crítico lleva a Muñoz a una desilusión que lo hace olvidar las luchas patrióticas como las del Grito de Lares y a pensar que el puertorriqueño, “dócil”, es incapaz de demandar ni procurar el gobierno propio ni la restitución plena de sus derechos políticos. De allí que el Muñoz que reinicia con “La Democracia” sus campañas políticas se retire y refugie en un mero posibilismo práctico, congraciado con el poder real peninsular.

La tesis de la “docilidad” boricua, como se ve es muy antigua. Pero también lo es el razonamiento y la justificación convertida en ideología que se parece demasiado a lo que producen aun hoy los autonomistas del siglo XXI. Se diría que no ha habido progreso alguno. Que la experiencia vivida desde aquel Muñoz del siglo XIX hasta esta segunda década del siglo XXI no hace mella, no altera en forma alguna, no lleva a modificar un ápice la doctrina del acomodo y la política de peón arrimado al terrateniente del imperio. ¿Cómo es posible este calco literal, exacto, en la manera de pensar inhibida y sumisa entre Muñoz Rivera y los “nuevos” autonomistas, que de “nuevos” sólo tienen el haber nacido un siglo después?

La respuesta, me temo, es la conciencia de que la acción en la colonia es impotente, inútil. La respuesta, me temo, es la falta de valor de quienes viven castrados. No en balde Pedro Albizu Campos sostenía que el valor era el máximo valor. Pero no sólo don Pedro nos lo recordó. Lo demostró todo libertador, y todo revolucionario de la historia. Pues no ha habido acto transformador que no haya exigido su cuota de valor. Sólo en el ejercicio del valor reluce la libertad.

No hay libertad, ni ser, en la sumisión ni en la obediencia, en la auto negación. El que se afirma a sí mismo, el que se autodetermina, se independiza, y sólo de esta manera vive la experiencia de la libertad. Eugenio María de Hostos, el joven, se convenció temprano de ello, expresándolo en aquella consigna formulada para sí mismo, como uno de los principios del hombre completo que buscó siempre ser, y que decía, más o menos: “Escoge entre tu voluntad y una pistola”. Por eso pudo consignar años más tarde, en el “El programa de los independientes”, que “la libertad es un modo absolutamente indispensable de vivir”. Por eso pudo responderle al oficial de aduanas de Brasil que no tenía patria, que estaba construyéndola.

El colonizado, el sumiso, el obediente, carece de ser propio. No existe. No hay existencia verdadera sin libertad.

¿No le diremos a Barack Obama basta ya de gobernar sin plebiscito verdadero?

¿No le diremos a Obama que es bajo el gobierno de la bandera americana que hemos llegado al fondo de la miseria, de la droga rampante, de la corrupción absoluta, de la dictadura fascista?

¿No le diremos a Obama y a todos los suyos de una vez que queremos ser quienes somos, hijos de esta tierra y de nuestros abuelos, padres y madres? ¿Que queremos vivir la democracia?

¿No le diremos a Obama que, para poder autodeterminarnos,

¡¡Yanqui: Go Home!!

Marcos Reyes Dávila

2011-12-07T18:53:00.000-08:00

A L M A LA CUENTACUENTOS

Agosto 27 de 2008.

Medianoche.

Hoy es domingo. Alma se prepara con esmero. Para este día especial, escoge un sencillo overol de mezclilla con un cierre al frente y una blusa azul cielo de manga larga, y sobre los hombros un abrigo largo de mezclilla, también. El atuendo justo. Le queda como un guante a su silueta delgada de adolescente.

Con un ligero toque de rubor en las mejillas y un poco de color de rosa en los labios y envuelta en una nube de fragancia de lilas, se dirige al centro de la ciudad, donde el bullicio de la gente en su paseo dominical por la vía recreativa aumenta su alegría.

Alma recuerda que desde muy pequeña anheló ser artista, para ser exactos bailarina de ballet. Su sueño empezó el día que su padre la llevó al teatro, a uno de los más suntuosos de la región. Se sintió cautivada por la belleza de la música y por los magistrales bailarines que interpretaban “El Lago de los Cisnes”.

Sin remordimientos se alejó de su padre y de las tías solteronas que la criaron, para estudiar con ahínco en las mejores escuelas, primero de país y luego del extranjero.

La danza le ofrecía pasión, fama y viajes por el mundo, pero también, egoísta amante, le exigía una entrega absoluta. Por ella Alma renunció al matrimonio y a la maternidad e hizo de la danza el motivo de su existencia y felicidad.

Como todos los domingos, Alma se presenta en el mismo foro de arte y cultura, donde se reúnen los amantes de las artes o tal vez los solitarios que buscan compañía, donde todos matan las horas que les sobran.

Alma gusta de contar cuentos a los niños y les habla de valores y de la belleza de la vida y cuando se lo piden, y cuando no, también; deleita a chicos y grandes cantando canciones de arrullo, en un desconocido dialecto africano con cálida y cristalina voz o baila con música de canciones de cuna o de Cri Cri en una danza solitaria y espontánea.

Llama la atención su frágil y virginal figura, casi etérea. Se desliza por el foro con graciosas piruetas contagiando su ingenua alegría. Los rizos de sus finos cabellos danzan con ella imitando sus graciosos saltos y sus manos delicadas juegan con velos invisibles.

Su actuación sólo dura una hora. Al finalizar Alma agradece los cálidos aplausos con el rostro ruborizado, estirando levemente los lados de la falda de su largo abrigo, en una infantil caravana.

La magia del momento sugiere que alguien vendrá por ella en una limusina o tal vez en una calabaza encantada con chambelanes que la escolten y le brinden un brazo en que apoyarse.

En vez de eso, terminada la función se aleja solitaria entre la gente, con un ligero balanceo danzando imperceptiblemente con la música interna que sólo ella escucha por el especial privilegio que le otorgan sus setenta y un años.

Virginia Martínez Rizo.

2011-12-07T18:35:00.000-08:00

Emil Sinclair se enamora

Tú sabes, que te busco entre imágenes

De ángeles y soles

Y tú sabes, que al final encontraré la caja

Donde escondes el ave heráldica incendiada

Llena de miradas de recuerdos de grabados

De virutas que dañan mis ojos.

(Tus lágrimas se enfrascan en un discurso inservible)

Y eres eco Seguimos siendo el eco

Sólo soy eco

Una moneda falsa que cae al piso

Abraxas la sigue y cae al piso

Refleja la miseria en el atardecer cuando camino

Entre las nubes entre las calles

Pensando, en el frío de la muerte

Que habré de sentir en las palabras

el día que me odies tanto que te acuestes conmigo

Y me destruyas con tu sexo de azucena

Después destaparemos una botella

De vino tiempo polvoso de las santas baldosas

y caminaremos por la plaza riendo de los tuertos y los cojos

Maldecidos

Quizás enfermos de alegría

Como náufragos dos enloquecidos abandonados a su suerte.

Nos sentaremos a la mesa

Nos atenderá una camarera

con humor de mil demonios

(sus zapatos rojos y bajitos).

Y yo la amaré… por sus manos de niña

Por el bucle caprichoso de su voz

Tu sólo voltearas a ver la calle

Y sabremos que estás sola y que muero

El fantasma que tanto temimos sólo existe cuando recuerdas…

Imaginemos que vagamos por el parque

Después de dar fin a todos los vinos

De todas nuestras mesas

Supongamos también que tú traes falda y que no llevas pantimedias

el aire acaricia tu necedad de no querer la serenidad de tu figura (enloqueces)

Yo boto todo a la cara del río que se arrastra

que nos lleva reflejados en imágenes radiantes de tristeza

Ahogados en los naranjas de la tarde

Que nos mezcla nos diluye y somos

Una mancha fugaz que se confunde que se desea

-Vamos a la casa- dice tu voz diáfana

Comemos de tu mano, yo y mi lujuria.

II.-

Imágenes que se congelan en mi mente

Son estas fotos de lujuria

En las que reconozco la mano del aire

Del tiempo relativo Que marchita los ocasos

En esas fotos de lujuria veo las estrellas que eclosionan

Creando un clímax en tu universo lleno de agua

La arena se desliza y descubre tu rostro (mi mano en tu barbilla)

Mientras penetro tus fronteras

Que son y siempre serán

Rostro del sol que me incinera

Qué vanas son estas letras fotos de lujuria

Qué traicionadas son las manos que acarician

que olvidan que rasguñan que masturban

y que dejan temblorosas las persianas

Cuando apagas la luz y sales al abismo de la noche

Que dejas en mí adentro.

René Morimoto

2011-12-07T17:42:00.000-08:00

Colores Ancestros

Dionicio Morales

Meretrices (M): Estamos con Dionicio Morales, “Nicho” para los amigos. Dionicio es uno de los pioneros del arte en Ajijic, junto con algunos artistas como Antonio López Vega y Julián Pulido pertenece a la primera generación de artistas en Ajijic no sólo en considerar el arte como una formación seria sino como un trabajo profesional. Dionicio también es uno de los primeros artistas en montar una galería en forma y uno de los más grandes impulsores del pensamiento de izquierda y del movimiento indigenista aquí en Ajijic; a lo que recientemente le podemos sumar que se nos revela como escritor con la publicación de una breve novela llamada Santos Rico: Ánimas de Ajijic. Nicho ¿en qué momento supiste que te dedicarías al arte?

Dionicio Morales (DM): Mira, yo creo que desde el momento que naces, que ves la luz, el paisaje, los colores; desde ese momento vas creándote algo en tu mente, se van grabando imágenes, un recuerdo. En ese momento tratas de manifestarlo a través de algo, haciendo dibujos en la tierra o haciendo esculturas con barro o con olotes de maíz que hacíamos castillos cuando niños. Siempre tratando de marcar un territorio quizá o el simple hecho de hacer rayas. Desde allí empieza esa sensibilidad. Ya creces y tienes otras razones. Entras a una escuela primaria y luego a una secundaria y entre los compañeros a veces te dicen: “oye pues hazme este trabajo o aquel trabajo”. Por la misma habilidad que se te da desde niño. Es así como yo empecé a dibujar y a pintar.

M: ¿Quiere decir que siempre supiste que tu vocación sería el arte?

DM: Sí, siempre. Fíjate, aunque mi papá tenía muchos intereses conmigo. El quería que yo estudiara de todo, arquitecto, ingeniero, doctor. Yo creo que tomé todo esto que quería mi papa y dije: “bueno, para ser de todo yo creo que hay que ser artista”. Y yo lo hice a través de la pintura y con ella manifesté todo ese pensamiento, esa vocación.

M: En esa infancia, quiero suponer, viviste siempre cerca del campo, de las actividades del pueblo porque se refleja mucho en lo que conocemos de tu obra. ¿Cuándo tomaste alguna formación formal para el arte?

D: Bueno, pasaron algunos años y había mucha inquietud. Cuando yo llegué de Trojes a Ajijic, en ese tiempo había muchos artistas internacionales. Así como los hay ahora pero había más y mejores; anteriormente eran muy buenos pintores los que habitaban aquí en Ajijic. Yo tenía interés. Cuando pasaba por las casas y miraba a alguien pintar a través de las ventanas, me asomaba y tocaba, decía que tenía mucho interés también en pintar y ellos decían: “órale pues ahí hay colores y hay un bastidor para que pintes”. También me acuerdo que a un lado de la casa había un señor que se llamaba Carlos Gómez Arias, un arquitecto y pintor; en el lote de la casa no había una división de pared así que yo miraba que pintaba. Un día me invitó a pasar a su estudio y empezó a enseñarme lo que eran las técnicas de aquel tiempo, el grabado, el pastel, el óleo o el temple; el acrílico no porque en aquel tiempo todavía no se escuchaba mucho. También hablaba de literatura, era un señor intelectual… y de música siempre. Recuerdo que tenía su tocadiscos lleno de ópera; cuando él ponía ópera yo me asustaba, la comparaba con las películas de vampiros. Ya luego me fue gustando la ópera, la opereta, la zarzuela y la música clásica.

En aquel tiempo trabajaba mucho lo que era el pastel y el óleo. Fu lo que empecé trabajando. Había una biblioteca por allá por el lado de Tecoluta, lo que ahora es el barrio de Guadalupe, allí llevaron algunas pinturas y pues allí empecé a hacer cuadritos. Por este lado del centro también había otra biblioteca y allí empecé a hacer cuadros. Mi papá un día me llevó una serie de pinturas, tintas más que nada, yo no le hallaba porque eran realmente muy brillantes y además se secaban rápido. Pero empecé a pintar muchos dibujos con tinta china y a ponerles color con acuarela; junté una serie de pinturas; como unas 50. Un día la biblioteca que Neill James abrió becó a algunos de los muchachos, Antonio López Vega fue uno de los becados, José Manuel Castañeda y otros. Entre ellos estaba Víctor Romero y estaba yo. Pero a nosotros nos rechazaron. Yo tenía muchas ganas de entrar a una escuela de artes, y dije: “bueno, voy a hacer una exhibición de mi trabajo y con lo que saque me voy a estudiar a Guadalajara”. Hice la exhibición y vendí casi todo, más de 50 cuadros y con eso junté el dinero y me fui a Guadalajara, hice todos los trámites a la UdeG, a Artes Plásticas. Siempre pensé que era una escuela como me la imaginaba. Cuando llegué pues había muchachos inquietos como yo; los maestros, esperaba que fueran más formales. Y no, eran igual que uno: la forma de vestir, algo hippiosos. En ese tiempo se fumaba mucha mariguana allá en la escuela, yo creo que todavía. Y yo era muy serio, siempre lo he sido. Me decían: “oye ¿de dónde vienes?” “No pues vengo de Ajijic”. Siempre iba con huaraches y un morral. “Ah sí, ¿vienes de Ajijic?, oye pues ahí te encargamos, hay mucha mariguana allá, tráenos ¿no?” Donde quiera había en ese tiempo en Ajijic, en la calle te podías encontrar las plantas. Para mí era algo bien común porque aquí había en ese tiempo, estamos hablando ya de los finales de los hippies aquí. Un día yo me encontré unos sobres de té y los hice pedazos y los aventé en una bolsita, los quemé y olían como a mariguana; dije: “estos se los llevo”. Y les llevé té. Así es como yo empecé en la escuela de Artes Plásticas. Yo ya llevaba una formación cuando llegué, ya sabía hacer un bastidor, pintar, grabar porque ya me lo habían enseñado aquí los pintores.

M: ¿Hasta qué grado llegaste? ¿Y qué siguió después?

DM: Salí los 5 años. Después tuve una invitación del Departamento de Bellas Artes, querían que yo me encargara del auditorio. Me vine de allá, hablé con una serie de personas. Había un comité que desgraciadamente era de americanos en ese tiempo, y yo como que choqué, además con mis ideas que traía de la escuela de los maestros de artes: que el arte al pueblo, que hay que enseñar a la gente, a los niños, a quien tuviera cierta sensibilidad y no cobrar; pero esa gente tenía otros intereses y yo dije: “no, yo no le entro aquí”. Y entonces me dieron la oportunidad de dar clases en la Escuela de Artesanías, allí estuve dando clases muchos años, como unos 8 años, de pintura, dibujo y papel maché. Después recibí una invitación a Estados Unidos a hacer una exposición y me fui. Allí se quedó Julián Pulido como maestro en la Escuela de Artesanías, también él duró como unos 6 años.

Me fui y me fue muy bien, allá con los gringos. Se puede decir que también vendí bastante. Además las oportunidades que son muy diferentes a las de aquí. Allá me sentía hasta halagado, realmente me reconocieron. Por allí yo hice un trabajo, una pintura para un político, creo que era el gobernador del estado, para un cumpleaños de él; y cuando fue la ceremonia para la fiesta de su cumpleaños invitaron a mucha gente, a la televisión y yo pude salir en televisión nacional. Me salieron muchas oportunidades. Había gente que me decía “quédate, aquí te damos departamento, tienes dinero suficiente, nosotros te compramos todo lo que hagas”. En aquel tiempo me acuerdo que vendía en 500 dólares mis acuarelas. Dije “pues me va a ir muy bien si me quedo”. Pero también añoraba Ajijic, y me regresé de nuevo. Yo pintaba bastante anteriormente, mucha acuarela, donde quiera me invitaban a exponer, hice muchas exposiciones individuales y colectivas. Así pasaron los años, me casé y me divorcié. Me volvieron a invitar a Estados Unidos. Me volví a ir, hice una exposición en otro lugar, en una galería en Oklahoma que se llama Galería Casa Blanca. La gente que me invitó era gente que trabajaba en el gobierno, en las embajadas. También pude vender mucho de mi trabajo. Pero siempre quería regresarme aquí a Ajijic, no me gustaba estar más de un mes allá. Se pude decir que Estados Unidos tiene cosas muy bonitas: paisajes, lugares, ciudades, las grandes tiendas y gente bien interesantes, gente de todo tipo. La gente con quien yo conviví era muy interesante, a lo menos en el momento de las exposiciones. En aquel tiempo conocí a una mujer muy bonita allí en Oklahoma, que trabajaba en la galería. Ella era parte de una… se puede decir que era indígena, parte de una reservación; y me invitó a una ceremonia. Fue muy interesante, de allí me empezó una inquietud de saber cómo estaban organizados los grupos indígenas. Me regresé así, con esa motivación.

Después tuve una invitación de un amigo para ir a Estados Unidos. Nos fuimos, yo llevaba mi obra en papel acuarela y allá pude vender y pude conocer mucha gente, muchas galerías, fui a un lugar que se llama Carmel en California que está lleno de galerías, otro lugar que se llama Monterey. Se puede decir que gran parte de California la conocí. De allí nos fuimos más al norte, a Oregón, estuvimos unos días, luego nos fuimos a Washington, allí nos quedamos con una familia que era política porque hasta una avenida tenía su nombre, y de allí nos invitaron, a mi amigo que se llamaba José Hinojosa, que ya murió, fotógrafo, coleccionista, muy bueno, la mejor colección que tiene todavía su hermano Héctor, quien es ahora director del Centro Cultural de Axixic, y a mí nos invitaron a Canadá, nos fuimos a la Isla Victoria, allí estuvimos una semana, y pues igual, las galerías, el colorido, los jardines grandes, jardines de flores, muy hermosos, lástima que no es mi gusto, es como si fueran paraísos pero artificiales. Ya de allí nos regresamos de nuevo a México en avión.

Por otro lado siempre tuve el interés de promover a los pintores, se puede decir que yo tuve la segunda galería. Porque si hablamos de la primera galería está muy atrás, en los años 1950 o anterior, El Tejaban le llamaban. Abrimos una galería entre Julián Pulido y yo, pero a la par se había abierto también otra galería que se llamaba La Galería Del Lago, que fue una galería que sí funciono muy bien, que realmente le dio un nombre a Ajijic porque esos pintores realmente eran gente profesional. Recuerdo algunos pintores todavía, un mexicano de nombre José Santibáñez, a George Rauch que acababa de llegar, a un señor de nombre Carson, a John Frost que hacía serigrafía en Jocotepec; y así había un numero de pintores muy buenos y fotógrafos y escultores. Allí también llevé mi trabajo, a esa galería, lo vendía muy bien. Había mucha gente que venía a ver esa Galería del Lago que estaba frente a la plaza donde ahora es el Centro Cultural de Ajijic. Se puede decir que era la segunda galería, una galería colectiva, cada pintor tenía su espacio. Nosotros abrimos la galería que se llamaba José Clemente Orozco, la primera galería mía y de Julián Pulido, la tuvimos un año. Posteriormente abrimos lo que se llamaba los Jardines del Arte, en los jardines de la señora Neill James, formamos un comité, estaba integrado también por Julián Pulido, por Daniel Palma, Alejandro Martínez y yo, había otra gente que se integraba posteriormente pero ya no eran artistas, gente interesada en el arte, posteriormente llegó Sid Schwartzman y se integró a nuestro grupo, fue la primer persona extranjera que integramos, pero era un señor muy interesante, idealista como pintor, crítico y autocrítico. Cuando le hacían una pregunta decía todos los detalles que estaban mal en la obra; decía “este trabajo es así y así y no sirve para nada”. Había una persona, era un judío, que decía, éste y éste (estando los pintores allí), estos trabajos son puras mierdas, no sirven para nada. Y yo me fui dando una idea de lo que es el arte e ir equilibrando, ir viendo cuando la gente es buena y tiene cualidades. Con Sid Schwartzman, hicimos un estudio, de hecho así le llamamos, Estudio de Arte. Después de eso yo continué abriendo otros espacios, galerías, acá por la calle 16 de Septiembre abrimos una galería que se llamaba DyD porque la abrimos entre José Durán y yo, por eso se llamaba así, Durán y Dionicio, allí duramos un rato exponiendo, siempre hicimos exhibiciones buenas de los pintores ya sea locales o de afuera. Después me cambié allí por la calle Colón y allí abrimos la otra galería, Centro de Arte y Cultura

M: Es el nombre que conservas hasta ahora ¿no?

DM: Sí, han pasado muchos pintores, he conocido muchos pintores, escultores, fotógrafos. Por ejemplo el Colegio de Fotógrafos de aquí de Guadalajara, hicieron la primera exhibición de fotografía de desnudos, y recuerdo que la gente se alarmó. Mujeres desnudas y todo eso; para mí era normal porque en la escuela nosotros tuvimos los cinco años modelos y estaba acostumbrado a eso, lo miraba muy normal. De la gente que llegaba a algunos no les gustaba y otros decían: “ah, qué bonita mujer, qué bonito cuerpo”. Recuerdo que mis hijas no se alarmaban. Todo eso también ha cambiado mucho mi formación. También se puede decir que nos tocó a nosotros, a Alejandro Martínez, Jesús López Vega y a mí, fundar el Centro Cultural Axixic. Había un lugar allí que solamente era un tejaban donde se colaba el agua y se mojaban las pinturas; dijimos: “pues hay que darle forma, ¿cómo le hacemos? Bueno, el municipio a lo mejor nos puede apoyar. Pero al municipio siempre le hemos pedido que nos arregle la Casa de la Cultura −que era así como le llamábamos− y nunca hacía nada, siempre manda uno o dos piones y allí nomas parchaban, pero realmente no hacían nada significante.” Y un día salió la idea de llevar el proyecto completo ya con costos y todo. Fuimos con María Briseño, la arquitecta, le planteamos la idea y ella nos ayudó, ella hizo el proyecto arquitectónico e hizo todo lo que tiene que ver con el presupuesto. También en cierta forma hubo inquietud de Rubén León que también ya murió, él apoyó mucho en esto, a que se le diera forma con ideas. Se presentó al Ayuntamiento, lo llevamos, lo estudiaron y dijeron que sí. Empezaron a darle forma, se puede decir que hicieron un buen trabajo. Claro, con el apoyo del Estado, de la Federación y de nosotros que empezamos a juntar dinero haciendo quermeses, noches mexicanas. Se le debe reconocer a Alejandro Martínez que realmente fue la iniciativa de él. Claro, ha habido mucho interés en formar más centros culturales, museos, bibliotecas. Ese lugar está proyectado para talleres, para museo, para una pinacoteca y una biblioteca. Ahora ya con el centro cultural en la plaza ha dado reconocimiento a Ajijic y ha venido gente de varios lugares a exponer. Fíjate que sinceramente por un lado no me gusta la idea de que vayan a ensayar allí las gentes de lo que es la zumba y no sé qué otras cosas o que a veces les da por llegar a otros grupos políticos a hablar de otras cosas que no tienen que ver con la cultura, hasta el Avon creo que ha estado allí. Eso debe acabarse, yo creo que es una idea equivocada. Piensan que el baile hawaiano es cultura, no, espérate, ese centro cultural se creó con la idea de rescatar la cultura mexicana y sobre todo la local. Yo creo que hay lugares para cada cosa, si este grupo de gente tiene interés que busquen un lugar o que vayan con el ayuntamiento. Por otro lado está bien que allí ensaye el grupo de la banda del pueblo. Pero hay otra cosa, que se necesita organizarse, se necesita un reglamento estricto porque de repente entran y salen familias y hay obra allí y la mueven, la ven, la tientan los niños; no porque no tengan derecho, los niños son niños y pueden tocar mientras nadie les diga nada. Yo creo que debe haber un orden porque a veces hay una exposición y están ensayando. Y se necesita el silencio, siempre el arte debe ser centrado y concentrado, enfocado. Yo le decía a Alejandro: “oye, eso no va, no hay que permitir eso”. Con Héctor hice un comentario al respecto.

Ahora estoy aquí en esta galería y trato de continuar trabajando con las personas promoviendo pero también estoy empezando a pintar, haciendo obra; quiero hacer una exposición a lo mejor pronto pero no quiero sacar la obra aún. Ahora, tenía la inquietud de escribir todas esas añoranzas, todo eso que sabes y que por una razón u otra hay que sacarlo porque si no sale te duele, te provoca hasta llanto. Cala en lo muy profundo cuando ves imágenes, cuando ves la gente que te lo comentó y te dijo: “mira te voy a comentar esto pero para que lo escribas o para que lo sigas diciendo a la demás gente, como era el Ajijic de antes”. Yo soy de Trojes por la población pero soy del ejido de Ajijic, es una colonia así como es El Aguacate, como la colonia Luis García que esta allá por Cedros, es un territorio muy grande, arriba de las 3,600 hectáreas. Tenemos mucho terreno en Ajijic, y hay mucha historia. Yo quería escribirla así como lo escribe cualquier historiador pero pensé que la historia es muy fría y le di un sabor, mejor que lo cuenten esas ánimas como Santos Rico, Martin Toscano, tantos personajes, como Villanueva, el Cuáchalas, el Gallito, esos personajes que existían, que son de aquí de Ajijic. Entonces son ellos los que la cuentan y no yo. Porque me dicen: “oye, hablan malas palabras”; pero es que son ellos, no soy yo. Si saben yo no digo ni pinche si quiera, me da hasta pena. Ellos son los malhablados, los personajes. Estoy escribiendo otro libro, otra historia muy interesante relacionada también a Ajijic pero ampliando más los criterios porque en Santos Rico no pude meter más capítulos. Porque decía: “dónde los meto, dónde encuentro la pieza del rompecabezas, cómo lo meto”; aunque parezca sencillo, tú sabes como poeta que no es fácil. Ahora estoy metiendo más personajes. A pesar de que yo critico mucho a la gente de Ajijic, a los locales, por la forma de pensar. Yo soy parte de una comunidad indígena, hay mucha gente a la que no le gusta porque yo soy blanco, pero mis padres siempre han sido de la comunidad indígena y hemos conservado los títulos, hemos sido parte de una agrupación interesada en rescatar toda la tradición, toda la dignidad más bien, de una comunidad. La gente de aquí de Ajijic pues muy poco lo ha hecho porque estamos muy cerrados; ahora se están abriendo más y me da mucho gusto. Antes muchos de mis compañeros me contradecían o chocábamos en todo porque tenían un pensamiento muy retrograda; pensaban mucho en las cuestiones de la iglesia, le daban nada más valor a la religión y todo dependía de allí. Así ha sido Ajijic desde mucho tiempo, desde siglos atrás.

M: Aunque ahora ya es más abierto, nos estamos universalizando.

DM: Ahora ya te entienden. Yo lo digo allí en la introducción del libro. Cuando se dio el movimiento de la Revolución Mexicana pues fueron muy poquitos los que le entraron de aquí de Ajijic, un grupo muy reducido porque la iglesia los demandaba, los excomulgaba les decía: “los vamos a excomulgar porque andan robando la tierra que no es de ustedes, eso le pertenece al patrón, al señor, al hacendado” La tierra es para darla a la gente del pueblo, es para todos, pero la gente no entendía eso porque siempre se apegaba mucho al pensamiento de la iglesia de aquel tiempo. Ahora estoy empezando con este nuevo libro que ya lo llevo bastante adelantado, y estoy hablando de toda esa relación de la historia de Ajijic para realmente rescatar todo eso que hay. Yo tengo más de 25 años en esto, conociendo gentes de muchos grupos étnicos, de muchas culturas y el tipo de pensamiento: cómo son, cómo pensaban o cómo siguen pensando los grupos étnicos. Llevo mucha amistas con los wixarikas, de hecho estoy yendo a sus ceremonias y cada vez entiendo más. Formamos el temazcalpulli, todas la ideas, todo lo que nosotros hacemos esta dentro de los conceptos. Yo escucho hablar a los huicholes, escucho hablar a los lakotas, escucho hablar a los trikis, por ejemplo, a los mixtecos o los mayas; es el mismo concepto del respeto a la madre tierra, el mismo concepto a la naturaleza, el mismo concepto a los elementos, al fuego, al aire, al viento, a la tierra; la misma idea de respeto. Por otro lado me tocó ser participante del concurso para escudos y me tocó ganar por toda esa información que pude salvar, entender lo que era el significado de Chapala. En Ajijic hay un escudo que es de otra persona, está muy atinado nada más que si yo lo hubiera hecho mis conceptos serían un poquito diferentes. También hice esa investigación del nombre de Ajijic que nadie la había hecho. Había muchos conceptos equivocados, unos decían que Ajijic era por el agua, porque el agua se reía jijiji, otros que porque cuando llegaron los españoles iban pisando las hojas y había agua y se oía chichichi, otro comentario decía que Ajijic significaba lugar de orines, otro, como José Durán que dice “donde el agua corre”, concepto muy equivocado que yo creo se debe de quitar de la delegación; mis respetos para José Durán pero eso no tiene nada que ver con el nombre de Ajijic.

M: ¿Qué significa entonces?

DM: Ajijic significa ombligo del agua que se derrama. Ombligo, que ahora españolado es ojo de agua. Viene del nahual: Atl, de agua; Chichime, de derramar y Chicome, de ombligo. Si te fijas Ajijic termina en “c”. Se puede decir que es un locativo de lugar. El significado de las montañas como el Tepalo. ¿Qué significa el Tepalo? Dicen: “ha de ser de palo, de pedazo de madera”. Yo lo sé. Canacinta, Alcececa, Chupinaya; ya hice una investigación completa de todos los nombres. O la famosa Michicihualli, también equivocada. Antes se decían los nombres correctamente pero se fue deformando. Qué significa un río, qué significa el nombre de los árboles, por qué un árbol se llama así, es igual que las raíces griegas o latinas que tienen un fondo, que tienen un significado bien profundo. Del nombre de una planta en náhuatl te puedo decir qué hace, qué alivia.

M: ¿Y piensas incluir algo de esto en el nuevo libro?

DM: Sí, estoy incluyendo todo. También hay muchas leyendas que se han perdido; yo les estoy dando la forma. De hecho estoy creando leyendas del lugar. Es muy bonito porque es dignificar a Ajijic. Y sobre todo a las personas, a los luchadores, que lucharon desde muy atrás. Durante la Reforma y la Revolución había gente que tenia ideales bien claros. Yo me acuerdo simplemente que mi papá fue agrarista. Él fue del siglo pasado, nació en el año 1900. Ya para los años 18 andaba con Obregón, en ese reparto de tierras. Entonces sus ideas eran muy claras. Cuando Madero y el plan de San Luis para derrocar al gobierno porfirista ya había muchos revolucionarios, lideres que se levantaron en armas en apoyo a Madero; mucha gente que a lo mejor ya andaban levantados o que eran gavilleros. Pero tenían sus ideales claros porque ya estaban cansados de los latifundios y las haciendas. El plan de San Luis fue creado con esa idea, claro que no se cumplió en el cien por ciento. Muchos revolucionarios se fueron en contra del plan por lo mismo, por no cumplirse, porque siguieron en el poder los gobernantes y alcaldes de ese tiempo. Por eso hubo esa sublevación de la misma gente revolucionaria. Estoy escribiendo todo esto. Cuando el reparto de tierras acá en las haciendas de Potrerillos, de la cañada de Buena Vista y de El Zapote, escuché una crítica que le hicieron a mi papá. Le dijeron: “oye José, ¿cómo es que tú habiendo repartido la tierra te quedaste con tan poco terreno?, hubieras agarrado la mayoría”. Porque a él le tocó repartir la tierra junto a un ingeniero y a las demás gentes del comité. La idea de ellos no era quedarse con las tierras sino repartir todo ese terreno que era muchísimo y a ellos nada más se les podía conceder en ese tiempo 9 hectáreas por familia. Él decía: “no, esa no es la idea, nosotros no luchamos para eso, luchamos para repartir la tierra, para darle a la gente necesitada”. Es la historia en sí relacionada al arte, a la cultura y a todo eso que traemos, a lo mejor una serie de traumas, de frustraciones, de complejos que vamos sacando y descubriendo. Yo todavía veo muchas imágenes en mi memoria, en mis sueños. Ahora con esta decadencia del país, se puede decir que hay una decadencia de valores, de todo. Es bien triste que eso suceda. Antes, en la Revolución la gente se mataba pero por un ideal, cada uno tenía unos ideales, unos defender a la iglesia, otros en contra de ella. Los cristeros se opusieron mucho a eso, fueron pagados por las haciendas, se crearon los Guardias Blancas, igual sí se asesinaba, se colgaba a la gente pero diferente. Ahora son hermanos contra hermanos, gentes que se matan solamente para darle poder a otros, a los que están en el gobierno arriba y yo creo que eso no debe suceder en México. Pero está pasando. Yo creo que debe haber un cambio, la misma gente, los mismos grupos que les llaman narcotraficantes que muchos de ellos ni lo son, yo creo que deben estar consientes y deben tocarse el corazón y que esto no debe continuar porque si no va a ser un caos completo en México. Y que se den cuenta que tienen hijos y que sus hijos van a sufrir las mismas consecuencias y va a ser doloroso para ellos mismos ¿no?, que estén matando y que al rato maten a sus hijos y a sus familias. Que se esté dando toda una serie de asesinatos, un rio de sangre como en el efecto dominó, yo sí llamaría a la conciencia de toda esa gente, que se tienten el corazón y que vean el sufrimiento de la gente y que se esté creando más odio, porque el problema es el odio. También lo que está pasando, tanta pobreza, desigualdad, la gente no tiene dinero. Ahora yo veo que todo mundo se queja, hasta los que tenían dinero están quejándose. Es una situación complicada. Se dice que a la izquierda está el corazón y yo por eso soy de izquierda porque me interesa la justicia. Al lado de la izquierda está el espíritu, está el sentimiento.

M: Pues Nicho, te debo de agradecer que en este tiempo hiciéramos un recorrido de toda tu historia, de todo tu crecimiento como artista y de tu crecimiento como ser humano. Y agradecerte la oportunidad de que nos hayas recibido aquí en tu galería.

DM: Igualmente.

2011-05-02T16:08:00.000-07:00

Editorial

Hay en la historia de todos los proyectos humanos episodios de lenta transición, de receso o de pausa para reflexionar el porqué y el cómo se están tratando de alcanzar las metas propuestas en el origen. En Meretrices nos estamos adaptando a tiempos bizarros y violentos, en los que suceden cosas extrañas. Hay hombres matando a hombres en las calles, adolescentes con armas tirando a matar a adolescentes de barrios contrarios, mujeres participando en secuestros donde las victimas sufren todo tipo de vejaciones, políticos mintiendo más de la cuenta, glaciares deshidratándose y pájaros muertos en algunas plazas públicas del mundo. El panorama es gris y desalentador. Hace poco un buen amigo me contó que están por desaparecer las materias de humanidades del nivel medio de educación: literatura, por ejemplo, en algunos planteles ya no se imparte.

Nosotros seguimos creyendo que la conciencia y la creación humanas son indispensables para el tiempo que se acerca. Tenemos fe, y es una fe polémica, como debe ser toda fe que se digne de serlo, de que debemos cambiar nuestra noción del enemigo. Dejar de atacarnos unos a otros y usar esa energía para unirnos e intentar construir un país donde quepamos todos, donde nadie tenga que ser sacrificado como en tiempos remotos, donde la injusticia no sea y las condiciones para vivir nos procuren la dignidad y la quietud que el humano necesita para resolver problemas de orden superior. En realidad, a pesar de lo utópico que esto suena no es imposible, podríamos hacerlo si nos pusiéramos todos de acuerdo, somos más, muchos más y el resulto es cada vez más inevitable.

Seguiremos colgados del arte y de la cultura en la lección cotidiana. Son nuestras herramientas y nuestras armas de pacificación. Lo hemos dicho y lo sostendremos. A ti te agradecemos apoyarnos y creer en este que se convierte ya en animal mitológico y producto de la fantasía o del olvido.

En esta edición de la revista nos honramos al contar con una de las leyendas populares del rock en español: Agustín Villa “El Cala”, vocalista de la conocida banda Rostros Ocultos que cumple poco más de 25 años de carrera artística. Nos compartió opiniones que consideramos valiosas. También nos acompañan, como siempre, los mejores colaboradores: con trayectoria o sin ella, regionales o internacionales, artistas u observadores, la voz, la voz del arte en el ejercicio de la verdad es lo que hace latir nuestro corazón de papel.

Aquí estamos para ti, lector, y aunque tardó un poco en aparecer esta edición tenemos la certeza de que únicamente fue por esa pausa necesaria que nos deja hoy frente a ti con la misma fuerza con la que iniciamos. Nos seguimos leyendo.

El Editor.
Mario Z Puglisi

2011-05-02T15:58:00.000-07:00

El Recuerdo León que ahora es astro

A Ricardo.

Parece que ahora me toca a mí.

Hago un viaje en piloto automático para alejarme de todo. Me bajo del bus que no es, y camino despacito, porque todo me duele. Escondida en una ciudad tocaya me atrevo por fin a mirar hacia el cielo, me abraza su gris… el frío que hace hoy no me molesta. Por fin, de no sé dónde, he encontrado cojones para mirar las fotos, revisar el correo, leer los artículos. Que falleció el poeta, dicen unos. Que en el Beth Israel a las 11 y 55. Que su legado de letras y risas, dicen todos. El Man-hattan se vuelve recuerdo, y uno tan pálido, tan imbecil, tan incapaz de ofrecer algo propio sin embadurnarlo de tristeza, sólo espera.

El martes me dijeron que el Poe iba mejorcito. Que respiraba mejor y que con sus ojos hacia travesuras, mientras le señalaba a su Tata y a mi David, que ya estaba aburrido de ese sitio, que quería irse con ellos. Yo andaba en casa de Andrea Tierra, así que Edmar Castañeda aprovecho para tocar el arpa, mientras ella y yo le botábamos besitos por teléfono. El jueves era mi turno para cuidarlo. Como tantos estaban yendo a visitarlo, tocaba tomar turnos. Aquí es cuando todo empieza a arder. La nostalgia que se me enredó cuando llegué a verlo, no me la quita nadie. No me la quitan. No.

En el 2000 y de la mano de la poesía, llegué con mi sombrero, mi inocencia enterita y mi fastidio de entrevistas y amarillismos, a la oficina de Ricardo en el Diario/La Prensa. Me miró con el asco de quien ya ha escuchado el cuento de la niña poeta y no quiere ser parte de semejante barbaridad, pero sin embargo cumple el papel de periodista y saluda. Sí, llevaba la boina blanca y su bufanda naranja. Nos encerramos en un cuarto a conversar, y salimos abrazados y muertos de la risa, porque ahora éramos amigos. El articulo que escribió, me abrazaba con todo su eneyé. Decía: “Bienvenida a Nueva York, princesa de los poetas”. Porque así era él, coqueto y amoroso para todos. Exageración de amor, pienso ahora, que tantos se tapan las lágrimas para reír como él quería.

Después llegaron las visitas al 3D. Mis padres preocupados porque en la bohemia de ese sitio “la fumaban verde”, y no era el ambiente para un niño… pero igual siempre volvíamos. Tango nada más miraba con nariz de rey, mientras Gajaka, José Osorio, Anita la española, y el sin fin de personajes, entraban uno por uno a otorgar sus historias, sus bailes, sus atrevimientos, al templo de vida que es su casa.

Crecí y seguí volviendo a ver al Poe. A participar en los encuentros de nueva poesía en el jardín de St.Marks, y en todo lado. A vestirme de colores para la marcha alegre. A compartir amor y verso en el Nuyorikan, en Julia de Burgos, en La Nacional, en Revolution Books, en cada esquina, en la emisora, en Terraza, en Rose, en todo lado. A improvisar borracha un poema, para ganarme un beso y un regaño, porque igual, yo los leía muy rápido y a él le sonaban mejor. Hablar por messenger cuando estaba lejos. No olvidar la botella de red label y la cajita de marlboro, o un almuerzo de donde Adela, porque uno sabía que había que traer ofrendas, que las visitas eran largas, que la garganta iba a arder después de tanto desorden, pero que uno salía feliz y lleno de magia.

Yo me enamoré por primera vez ahí en umbrella. Todo lo que tuve antes fue un desperdicio de cuerpos y formalidades. En una de las sesiones de bohemia, llegaron con tambores, trago y guitarras… sólo recuerdo que abrí los ojos y estaba sentada en el piso, debajito del muchacho de pantalones rotos, canas, pelo largo y guitarra. Saz! Flechazo inmediato. De repente estaba cantando y el Poe tomándonos fotos, y sonriendo. David, el mechudito, siguiendo la magia de la casa, me regaló un beso que aún me alegra los labios, y eso ya hace casi 4 años. ¿Ya se te acabó el amor? Preguntaba molestando el Poe siempre que yo decidía enredarme con otro, porque le encantaba verme sonrojar, tratar inútilmente de cambiarle el tema, dármelas de machita y ponerme a escribir en vez de hablar de desamores. Pícaro, confidente de David, me invitaba cada 8 días a su casa con cualquier excusa, para que el flaco y yo volviéramos a vernos, a bailarnos, a romantiquiar un rato. –Ustedes dos van a terminar juntos- le aseguraba con cara de brujo a él, mientras brindaban solos y se reían.

El jueves llegué tarde a nuestra cita, no a la 1 sino a las 4 de la tarde, porque el tiempo iba lento, el aire estaba espeso, y la lluvia me había emparamado las botas. Me tocó arrastrarme hasta el séptimo piso. Dormía, solito. En la cama del hospital enredé un colibrí, porque él estaba esperando la primavera. En la pared ya no cabían más notas deseosas de tenerlo de vuelta. Yo sabía que este jueves no era normal, porque se me había metido en un sueño a besarme la frente, como lo prometió una vez que nos quedamos bebiendo hasta por la mañana, escribiendo y hablando de qué y cómo íbamos a hacer para no llegar a viejos. Todo esto me sabe a mala broma. No me la creo, no. En la feria del libro de Queens en Noviembre, nos sentamos a vender libritos toda la tarde, hasta que encontró una escoba, se subió en ella, y se fue entre carcajadas, para prender su cigarro. Nos peleamos un poquito, porque yo ya había dejado el cigarro y él decía que quería otro poquito. Me daba rabia pero me antojaba ser humo también. Ahora, que al amor ya lo había vuelto a encontrar, me tocaba llamar a la Tata y decirle que si venia corriendo, que porque los doctores no me daban información por no ser de la familia. Los doctores no saben que uno es familia de quien elige, y nosotros éramos hermanos desde siempre.

-Nanda Arias, libélula, ven corriendo! llama a José Osorio, dile que se venga de Colombia!- Todo en cámara lenta. Luego llegó David, con los ojos cansados y sin canción, más triste que nunca, como un niño extraviado. Llegaron todos en la nochecita: El Nico, callado y asustado, Andrea y Edmar, Ana, Miguel, la prima, la familia...después Diana y Luis, Natalia, todos los que en la ausencia también nos acompañaban. Todo mundo llamando, mandando mensajes, rebozando la copa de la buena vibra. El resto todo es un mal sueño. Quiero arrancármelo porque mi Poe es más que los ojos nublados, las gotitas de rescate, el silencio absoluto, la espera interminable. Esa hojita larga que sale de la maquina cuando los doctores reviven a sus enfermos, salió con un poema en rayitas, y ahí fue cuando me rompí. Hasta en la despedida, de una u otra forma, escribía un verso.

Parece que ahora me toca a mí. ¿Decir adiós? Creí que éramos inmortales. Yerba mala nunca muere, me dijo una amiga cuando le conté que andabas como medio enfermito. Tocó reconocer que la inocencia se me fue. Que no soy de piedra ni de miel ni de río. Que tengo un canto triste enredadito en el cuello, el frío de sus manos en las mías, el gris que desde entonces pinta todo el cielo, el temblor que en este lado del mundo arrebata en oleadas de tristeza la calma de la ciudad que amaba. Ricardo León Peña-Villa, ahora veo a Manhattan con tus ojos, y todo lo amo el triple, todo lo veo tan mágico, tan hecho de poesía, de flores amarillas, de paisajes rotos… Parece que ahora me toca a mi, reconocer que la muerte no es mas que un viaje tuyo a convertirte en astro. Jotica Arbelaez el nadaísta, me decía que eso hacen los poetas cuando se van.

Ahora todo es buscarte: En la noche, en las paredes, en Tata, en los amigos. A las 3 de la mañana en los pasos de la casa 3C y la luz anaranjada que le da vueltas a ella, mientras suenan tus favoritas. Piazzola, Piaf, Los Lebron, Lavoe, La negra Sosa, Sabines y por supuesto, ‘Palabras para Julia’, que ahora es himno. En libros, en noticias, en callejones oscuros de recuerdos que no vuelven… Parece que ahora me toca a mí, esperar la primavera con tus ansias locas. Es mi turno de reconocer que permaneces, que eres, que habitas Nueva York de forma infinita.

Qué fortuna y que honor, mi Poe, celebrarte en la abundancia de amigos que te invocan. Despertarme envuelta en los brazos del hechicero que me presentaste, y verlo decirme amor, y saber que es verdad. Recoger los versos, las fotos, la boina verde que me regalaste, los te quiero susurrados al oído que ahora más que nunca resuenan en mi alma. Cada letra, cada abrazo, cada risa, volverlos armadura y así salir al mundo a celebrarte. No quería que fuera así. Pensé que nos íbamos todos a Paris. Cuando cerraste los ojos y pude entrar a besarte, mire hacia el cielo para ver si de pronto te encontraba volando por ahí todavía. Ahora quien me borra ese azul de los ojos?

Hace 15 años veo el 11:11 todos los días. Lo llevo en la piel como adorno de colores porque dicen que significa feliz encuentro. Hasta eso vuelves tuyo, Ricardo. Estás en todas las cosas... la hora, la fecha, el año, todos como el final perfecto de tu historia. Ahora que también eres astro, querido Richard Lion Stone Village, hombre amor, Recuerdo León, Canción de Tata, sol de tantos…
Ahora que también eres astro, reposa tu voz en nuestra pluma.

Elizabeth Torres (Bogotá, Colombia, 1987)
Artista, escritora, empresaria, conferencista.
Directora de la revista Red Door New York.

2011-05-02T15:48:00.000-07:00

La homosexualidad, ¿Se Cura?

Salió a la luz que el Gobierno del Estado financió con recursos públicos un curso organizado por la Iglesia católica para: “Sanar de la enfermedad la homosexualidad y vivir en castidad”. Courage Latino es la organización que se encarga de proporcionar herramientas prácticas con el fin de evitar la homosexualidad y la masturbación.

¿La homosexualidad tiene cura? La pregunta es incorrecta y falsa, según la Asociación Psiquiátrica Americana en el Manual de clasificación de los trastornos mentales la homosexualidad no es clasificada como una enfermedad y no existe ningún tratamiento médico o psicológico que permita cambiar o modificar la orientación sexual. La orientación sexual se específica durante la adolescencia, en algunas personas se producen transiciones de una orientación a otra, es decir de hetero a homosexual o viceversa. Mientras no se conozcan definitivamente las causas de la homosexualidad los conocimientos de que se dispone no son suficientes para afirmar que con un curso la orientación sexual se pueda modificar. A pesar de los intentos de la Medicina con sus tratamientos hormonales, de la psicología con terapias de conversión, de la educación, las medidas sociales o legales, no se ha logrado cambiar la preferencia sexual.

Ron Hubbar fundador de la “Cienciología”, un verdadero homofóbico, califica a la homosexualidad y al lesbianismo como perversiones sexuales y propone curas para evitar que la enfermedad se propague por el mundo. Tom Cruise, entre muchos artistas famosos son fanáticos de esta corriente.

La sociedad jalisciense es considerada homofóbica a pesar de que la población homosexual se ha incrementado de manera significativa. El cardenal Juan Sandoval se declara abiertamente homofóbico y se opone rotundamente contra los matrimonios (Ley de sociedad de convivencia) entre personas del mismo sexo, debate ampliamente difundido contra Marcelo Ebrad que declara al Gobierno del Distrito Federal como sociedad incluyente.

Acudí a una boda, me pareció una falta de respeto para los contrayentes que durante la homilía el sacerdote se la pasara hablando de la oposición de la Iglesia católica contra los matrimonios del mismo sexo, “para qué tanto ruido”, pensé, en una boda de heterosexuales.

La preferencia homosexual parece un invento del hombre moderno, la historia muestra lo contrario, en la Grecia antigua se consideraba normal que el joven adolescente fuera el amante de un hombre mayor, el cual se ocupaba de su educación como padre adoptivo.

Durante la época Nazi, se consideró a la homosexualidad como defecto genético por lo que se aplicó una ley que castigaba con cárcel y se obligaba a que utilizaran una insignia con un triángulo invertido de color rosa. La represión fue bárbara, mandaron a prisión a 100 mil judíos homosexuales de los cuales una gran parte de ellos terminó en los campos de concentración.

Seguramente que algunos políticos y religiosos quisieran llevarla a cabo, lo más curioso del asunto es que aquellos que no han “salido del closet” son los más homofóbicos, ciertamente escuchan pasos en la azotea, les recomiendo echar un vistazo al interior “Lo que te choca te checa”.

Courage Latino, promueve a través de terapias, curar la homosexualidad, por el contrario, reprimir la orientación sexual provoca daños psicológicos graves, compulsiones como la pederastia. Lo criticable del hecho, que se promocionen cursos tan absurdos violando el estado laico, tal parece que el Arzobispado y el Gobierno del Estado acaban de descubrir el hilo negro.

No olvidarnos que las sociedades modernas tienen que ser incluyentes:

“El respeto al derecho ajeno es la paz”, tenemos que vivir los valores de la democracia: respeto, tolerancia, libertad y responsabilidad, sin importar la preferencia sexual.

Rosa Chávez Cárdenas (Sayula, Jalisco, 1955)
Psicologa, Doctorado en Homeopatía, Terapeuta Fam. Escritora del libro Discapacidad…encontrarle sentido al dolor y Los Padres Malabaristas

2011-05-02T15:40:00.000-07:00

DEL AMOR Y OTROS DIVORCIOS

A causa del amor, el vacío se anima y se diferencia por las fuerzas que se atraen y se rechazan y que, por lo tanto, determinan forma y movimiento, mundo y persona; deseo, sufrimiento y gozo, puesto que el amor es el iniciador de todo cuanto existe. Lo contrario –a la ausencia de amor– llamaremos nada, explica Denis de Rougemont en Los mitos del amor (Barcelona, 1999: 213, 201). El autor nos habla de cuatro estados o estadios del amor: 1:La visión intuitiva, como acto del espíritu y conocimiento activo, 2. La emoción del Eros, que procede del alma, 3. El placer sexual, llamada física, aunque el sexo está vinculado a la voluntad del intelecto y, 4. La energía cósmica, alcanzada sólo por el pensamiento, pero a través del mundo de las sensaciones. La dialéctica del amor es abordada por este ensayista suizo, desde la perspectiva de otro libro anterior, Amor y Occidente (1979), donde se ocupa del amor-pasión, de los mitos del alma y del misterio de la persona.

Según Benedetto Croce (Apud Rougemont, Amor y Occidente), el matrimonio es una elección; aunque si se parte de esta premisa, se puede deducir que el divorcio constituye una decisión, una determinación que puede desembocar en suicidios, citas con el psicoterapeuta y “mil y un encantadores gorgoritos”, como diría Gorostiza en Muerte sin fin. Afortunadamente no es el caso de Miguel Ángel Duque (SLP, mayo 9 de 1970), quien a través de 23 textos nos presenta otra visión –y dimensión– del amor, otros aspectos y demás mitos que devienen en mitote. El amor puede ser asumido como fuente periodística y las lágrimas se metamorfosean en lugar común.

Sarcasmo, ironía, guiños intelectuales, humor y rumor corrosivo, punzante, se confabulan para generar un volumen denominado Por divorcio necesario se busca nueva compañera y otros poemas de amor*. Un título tramposo a todas luces, porque puede servir como anuncio publicitario, como aviso de ocasión. Dominas y ninfetas: aquí hay un varón que pretende amancebarse de nueva cuenta, sugiere el título. El dolor, las voces de humano olor (Orlando Guillén dixit) son disfrazadas con el tono sardónico, lo cual vuelve al libro un divertimento, pero muy en serio, donde se advierten diálogos cuasi platónicos entre Ulises y Penélope, que teje la cobija del escarnio público con libelos y declaraciones inquisitorias, reflexiones atinadas donde se advierte que mentir no es más que “deslave de la contradicción” (p. 26)

Ante el divorcio, la pareja se transforma en “hemistiquios de un verso contrapuesto” (p. 41). Pero si el amor en Occidente, según Rougemont, es pasión y ésta significa sufrimiento, ¿qué hacer ante las condiciones que plantea una separación, en este caso un divorcio? Hombre de honor caballeresco, armado con yelmo literario y cota sensitiva, Miguel Ángel Duque se plantea: ¿escribir una novela, un ensayo en verso, un poema narrativo acerca de la tiranía del amor? (p. 29). El resultado es este volumen donde confluyen la sátira, las intenciones cuasi epigramáticas, el humor cáustico, virulento, símiles y metáforas novedosas que van desde la guerra florida al muro de lamentaciones, de campañas electorales y acuerdos políticos, hasta el abstencionismo.

El poema inicial, basado en la I Carta a los Corintios (13:1-13), establece los linderos, las directrices por las que aparentemente va el libro que nos ocupa; aunque preciso que los versículos adaptados revelan que el amor es el mayor de los dones (Biblia, versiones de Nacar-Colunga y Reyna-Valera, respectivamente). Pero en la Biblia de Jerusalem, el amor –traducido muchas veces como caridad– se concibe como servicio o principio activo, (I Ts. 1:3, He. 6: 10) y como principio permanente [el amor nunca deja de ser] (I Co. 13: 8, 13). La caridad, pues, es el mayor de los dones.

Curiosamente, los griegos representaban a la Cáritas como una mujer de enormes pechos, amamantando a una criatura (por eso sugiero: para ser felices es indispensable buscar a las mujeres caritativas). “Buscad la caridad, pero aspirad también a los dones espirituales, especialmente a la profecía. Pues el que habla en lengua no habla a los hombres sino a Dios” (I Co. 14:1-2), citaría a la Biblia de Jerusalem.

Siguiendo a la escritura bíblica, termino precisando: Miguel Ángel Duque profetiza y escribe en la lengua con la que el pueblo suele fablar a su vecino (Berceo dixit); pero el autor potosino también le habla a Dios puesto que vox populi, vox Dei (la voz del pueblo es la voz de Dios). Todo lo demás es lo de menos.

*Miguel Ángel Duque Hernández, Por divorcio necesario se busca nueva compañera y otros poemas de amor, UASLP, Méx., 2010, 65 pp.

Óscar Wong (Chiapas, 1948)
Poeta, narrador, ensayista, periodista y crítico literario. Estudió letras hispánicas en la Universidad Nacional Autónoma de México.
Ha colaborado en los suplementos Diorama de la Cultura, de Excélsior; Revista Mexicana de Cultura, de El Nacional; El Gallo Ilustrado, de El Día; y El Heraldo Cultural, así como de las revistas Diálogos, Plural y Cosmos y de los diarios Ovaciones, El Nacional y Excélsior. En el extranjero ha sido colaborador de Alero (Guatemala), Azor (Barcelona), Poesía Hispánica (Madrid), Arte Poético y Cauce (Perú), Árbol de Fuego (Caracas), Poesía en Venezuela y Espiral (Bogotá).

2011-05-02T15:26:00.000-07:00

Inocente Colectivo

En el transcurso de la publicación de estos relatos, me topé con la agresión a uno de los estudiantes de la UACJ que se manifestaba en el Foro Internacional En Contra de la Militarización y la Violencia, en la cual yo participaba. Una agresión de un disparo cobarde, por la espalda, de uno de los elementos de la Policía Federal Preventiva al joven José Darío Álvarez Orrantia, a quien le dedico este trabajo con todo el cariño posible.

La primera frase, o por qué no, poema, la rayaste en ese puente donde tiempo atrás un hombre había sido colgado desnudo y sin cabeza. Esa frase la deletreaste ya abajo:

“Los amigos del barrio pueden desaparecer; la persona que amas puede desaparecer”.

La siguiente en un crucero donde vieron por última vez a Melisa, tu amiga que ahora sólo ves en pesquisas. Te dispusiste a pintar en una pared la imagen del rostro de Melisa en rojo. De pronto sentiste que alguien te veía y nada; de reojo viste unas letras que decían:

“Nunca Más”.

Seguiste pintando y te sentías contento porque ella salió sonriendo. Así te gustaba recordarla. Terminaste con una frase que te gustaba tanto que solías cantarla:

“Conozco esta ciudad, no es como en los diarios”.

Y te la llevaste tarareando a casa. Ahí te bebiste unos tragos y te embriagaste, pensaste en quien te había visto, abriste una ventana y viste a una chica pintar en un baldío de tu calle esta frase:

“Nada podrá ser como antes en Juárez. Nos han enfrentado, tenemos miedo de nosotros mismos”.

Y debajo de estas líneas lo que parecía ser su nombre. Se echó la lata de pintura en la mochila y se perdió de tu mirada. Tú te fijaste que nadie la haya visto.

Apuntaste la frase de ella en tu cuaderno y lo echaste a tu mochila. Te quietaste los convers y el pantalón dikies y te recostaste en el sofá. La pondrías en lo más alto, en un espectacular para cuando ella volteara a ver al cielo la pudiera ver.

Al siguiente día la viste en el periódico: “Capturan a grafittero”. Ella posaba en la fotografía con la cabeza hacia abajo. No se le distinguía el rostro por su cabello. Sabías que era ella, por sus pantalones bombachos y su playera de tirantes. Al parecer seguía con la misma ropa del último día que la viste. Cambiaste de plan, ya no iba a hacer la frase de ella sino un viejo texto de Julio Cortázar:

“A mí también me duele”.

Y lo hiciste como lo habías pensado en el espectacular más alto y mejor aún con reflectores.

Carlos Macías Esparza, (Ciudad Juárez, Chih. 1978).
Es adherente a la Otra Campaña.
Forma parte del Colectivo José Revueltas.
Ha participado en diferentes encuentros de Escritores de la República.
Está en la Antología Cinco Escritores Jóvenes
de la frontera, del Escritor Edgar Rincón Luna.
Ha aparecido en las Revistas: Pluma del Ganso, Alforja y Va de Nuez.
Tiene el libro inédito de poemas Sobre Ruinas.
Actualmente escribe sus primeros relatos: La muerte lugar común.

2011-05-02T14:39:00.000-07:00

Esta lengua que no me pertenece

La tierra prometida no existe. El paraíso no existe. Nada somos en esta tierra que no sea enfermedad que palpita a cada instante y en cada hueso. En este espacio entre tierra y ojo, que no sea dolor de arterias y sílabas. Entre esta lengua que no me pertenece y la que me dieron como gracia divina. Todo es silencio y bullicio entre la sien y mis manos. Sé que es temprano para irse muriendo entre el corazón y el pulmón derecho. Pero ya no hay hígado que nos aguante ni dolor que levemente soportemos, sin dejar de respirar y de exhalar, sin que seamos pura carne y latido por este cuerpo lleno de vocales y cenizas.

***

Un río invisible nos divide

La música no se logra
con arte de magia.
La palabra nace
porque tiene un rayo interior
y necesario a nuestros ojos.
Es un rayo que estremece
hasta al más ciego del mundo.

No todo es silencio y bullicio
en las calles donde murmuramos.
Ni desenfreno y fiesta
entre tus manos y mis manos.

Hay un río invisible que nos une
y nos hace enemigos.
Somos domadores
de serpientes y de bestias.

Falta mucho para cruzar
el puente de la luz que nos lleve
a la tierra de las sílabas.

Por desgracia, no nacimos hace siglos
ni tenemos el sacrificio suficiente
para alcanzar la orilla
de este río invisible que nos divide.

***

Desnudos en la intemperie

La palabra debe ser la llave
que abra las conciencias.
Abrir las puertas que nos separan
desafiar el pensamiento
y estremecer nuestra mirada horizontal.

Debe arrancar nuestros ojos y regalarlos
a los viajeros de otros mundos.

La palabra debe enterrarse en nuestra memoria
y dejar que nos descifre desde adentro.

Incendiémonos el cerebro
y quedémonos desnudos en la intemperie.

***

Los envenenados

La serpiente de la palabra
es una enfermedad agónica
en nuestra lengua.
Es mi debilidad
mi dolor que no es un simple dolor
un túnel indescifrable.

Me entrego a este vuelo luminoso
que no es una simple trayectoria lineal
de ave o rayo,
es algo más desenfrenado.

La serpiente de la palabra
no es simplemente un reptil
que se divida en símbolos
significados y significantes
al oído de los mortales
que vivimos espiando sus huellas.

Tengamos precaución
de no morir envenenados
que todavía hay luz y no todo es noche.

Augusto Rodríguez (Guayaquil, Ecuador, 1979)
Licenciado en Comunicación social.
Ha publicado los poemarios: Mientras ella mata mosquitos
(2004), Animales salvajes (2005),
La bestia que me habita (2005),
Cantos contra un dinosaurio ebrio (Barcelona, España, 2007),
Matar a la bestia –recopilación- (Guadalajara, México, 2007)
y La gramática del deseo (La Paz, Bolivia, 2009).

******************

Nuevo


La vi bajar del punto más alto:

el tango es amargo

De uno de los dos lados no reconozco
ninguna línea que detenga este poema
al que sólo le falta tu nombre

Me detengo al tomarte de la mano
entre aquellos rostros imborrables
ningún sitio es el lugar de este amante,
el que sólo te escribe al sentirte cerca

A quién le importa que nos detengamos aquí
Si la monotonía
sigue varias cuadras adelante,
chocando ventanas hundidas en el vacio

Esta frontera es
de quien no trae un peso en su bolsillo
el que trae el color de su amada en sus labios

Todo es necesario:
en esta calle que nos aleja de una herida,
el que habla un inglés impronunciable en medio del sol,
aquella cantina azulgrana donde bailamos jazz,
donde entendimos que la espera debajo de un puente es un ritual
en los ojos de este amante.

****

Incompleto


Muero arrullado en la luna de cobre
            que me vio nacer

Corto la arena y sólo
queda el silencio

Como después de la muerte queda el mar
dejo los viejos nombres
        que revientan el aire en los días de tormenta

Sordo entre las estatuas
abro mi corazón incompleto,
veo
     cómo
           la vida
                 se aleja



****


Joven

Cuando la nieve entraba en los huesos


          y más adentro,
abría heridas

y el pasado al presente
entraba en una tormenta sin aire
(a veces sin cuerpo),
sin sangre en la pluma de tanto no escribir

Ya entrado el invierno
(al comenzar la despedida),
apretando los dedos del crepúsculo,
nos tuvimos que levantar sin alma,
con la dignidad enterrada
               en alguna calle

Ya muy entrada la noche
                 y la vida
entendimos
       que la derrota
                 no existe en los hombres.

Rubén Macías Esparza (Cd. Juárez, 1982)
Poeta y escritor comprometido con las causas sociales.
Ha publicado en revistas como Pluma de Ganso y Alforja.

2011-05-02T13:53:00.000-07:00

En la ruta del Rock and Roll,

Agustín Villa "El Cala" -

Meretrices (M): Para esta edición nos honra tener en Meretrices al Cala, una figura trascendente en la música no sólo de nuestro estado sino de todo el país. Toda una leyenda del rock en español que casualmente, por los asares del destino está radicando en nuestra ribera de Chapal. Cala ¿cómo estás?, ¿qué tal tu estadía por acá?

Cala (C): Hola, bien, muy bien, gracias. Pues llevo 19 años aquí, estoy muy contento, aquí crié a mis hijas. Tengo tres hijas hermosas. Y bueno, pues opté por quedarme. Estamos a punto de editar si no es la doceava es la treceava producción celebrando los 25 años con los Rostros Ocultos, grabada en febrero del año pasado en el Teatro Diana. Considero que es uno de los documentos más importantes que hemos realizado por lo que representa para el televidente. Yo creo que va a agarrar en esencia a los Rostros Ocultos en buen momento.

M: Sí, en realidad que se dice muy fácil 25 años, pero desempeñarlos en una labor tan poco común como es el rock and roll en México ha de ser una batalla muy grande.

C: Bueno, personalmente mi pasión mayor es dedicarme a la música. Obviamente he tenido muchas etapas y alrededor de lo que he hecho. Me siento orgulloso de tener el equipo de gente que somos los Rostros Ocultos, Arturo Ybarra, Bola Domene, Alfonso Martínez y yo. Ahorita estamos con un gran tecladista, en el sentido que maneja máquinas y le da un sonido más fresco, diferente a lo que veníamos. Rostros Cultos le pusimos de un libro que escribió Salvador Dalí, que se llama así, Rostros Ocultos. En aquel momento en que escogí ese nombre significaba los rostros ocultos de la música porque creo que primero hay que ser músico y ya luego lo demás.

M: Cala ¿alguna vez, cuando eras pequeño, imaginaste que ibas a terminar en donde estás? Es decir, ¿tu vocación de músico ha sido desde siempre?

C: Claro, sí. Yo considero que desde que estaba en segundo de secundaria ya sabía lo que quería ser. Me encerraba en mi casa y ponía discos de The Ramones, de los Rolling Stones, de Sex Pistols y trataba de interpretar, de mimetizar eso. Obviamente ya con el tiempo tengo mi personalidad específica, me considero una persona de escenario, si no el mejor cantante sí afinado y que tiene mucha pasión por lo que desempeña.

M: ¿Dónde creciste Cala?

C: Yo nací en México el 10 de enero del 62. Después mis padres se vinieron a Guadalajara y ya cuando me casé pues me vine para acá. Tuve oportunidad cuando hice el disco de Huevos y Cajeta de poder comprar un pedazo aquí, que consideré el mejor lugar para estar.

M: Esta es una pregunta que imagino te ha hecho infinidad de gente a lo largo de tu carrera como músico ¿cómo es que empieza este que en su tiempo fue un gran fenómeno llamado los Rostros Ocultos?

C: Bueno, los Rostros Ocultos es el producto de la historia del grupo Montana, que se llamó Montana por una fábrica de hacer cigarros. Yo tocaba en un grupo que se llamaba Los Clips con un hermano de Kenny Avilez, de Kenny y los Eléctricos. Hicimos el primer disco, fue un compilado que se llamó Com-Rock, en los 80’s. Yo soy producto de mi maestro que me enseñó a apreciar la música, se llama Ricardo Ochoa. Ricardo Ochoa estuvo en Náhuatl, estuvo en Peace and Love, estuvo en este fenómeno que fue el Woodstock mexicano, que fue Avándaro y creo que es un pilar dentro de la música; él y Luis de Llano que estuvo detrás de lo que fue Avándaro. Que yo creo que después fue un fenómeno negativo en el sentido de que ahí se representó lo mocho de los gobernantes en ese momento que decidieron que el rock era dañino porque era sexo y drogas y yo creo que era muy estúpido porque cercenas el arte a través de un estigma. Pero bueno, Ricardo nos enseñó a hacer música. Él fue el primero que me sentó y me dijo: “¿sabes qué Cala?, ya es hora de que hagas una canción”, yo tenía 17 años. Y de allí nació El Final, que fue la primera canción que compuse y creo que es la canción que representa tanto a Los Clips, que fue mi primera banda… bueno, mi primera banda se llamó los Rockin Pills, hacíamos rockabilly, hacíamos covers de los Stray Cats, música de los Ramones, y de repente hacíamos música en inglés. Pero fuimos la primera generación que realmente hizo música en español cuando decían que hacer rock en español significaba como hacer mariachi en inglés ¿no? Siendo que ahora la música se ha mimetizado tanto que ya no tiene fronteras.

M: Si ya hay mariachi japonés.

C: Sí, y también hay cumbia argentina y muchas otras cosas que representan un momento-espacio. A mí me gusta escuchar música por lo que me hace sentir en el momento. Es como cuando le pregunté a mi amigo Jean Pierre que qué le gustaba tomar, él dijo: “¿a qué horas?”. Entonces la música yo siento que es así, es un modo de sentirte y de cohabitar en algo. La música es el alimento del espíritu. Es algo que los mexicanos nunca hemos aprendido por la misma idiosincrasia; pagas por ir al médico, por unos tacos pero la música. la gente no está educada a pagarla. Yo creo que eso existe alrededor de todo el arte, que vas como en contra de. Yo creo que un artista no debe de tener moral, debe de tener un espectro más grande y una autocrítica y definirte por el sentido que dicta tu forma de ver y de sentir las cosas ¿no?

M: Ahora que hablas de El Final, que compusiste: en un amplio panorama, Cala, ¿más o menos qué porcentaje de las canciones que interpretan los Rostros Ocultos son de tu autoría?

C: Pues mira, yo te puedo decir, por ejemplo, que en las canciones que más han funcionado, que son como clásicos de los Rostros Ocultos yo he participado en ellas. En el último disco que hicimos que se llama 11:11, nada más compuse una canción que se llama Ven a mí. Tengo una forma más mellow de ver la situación y sobre todo me he alimentado mucho del desamor. Me identifico con un José Alfredo Jiménez, me identifico con una forma irrespetuosa de ver el amor.

M: Dices que has participado en la gran mayoría de las composiciones de los Rostros Ocultos. Ese tema en particular es algo que nos interesa mucho. El tema de la composición, el tema de cómo una persona de a pie, por llamarlo de alguna manera, logra alcanzar esa sensibilidad como para construir una serie de frases que una vez musicalizadas se vuelven del dominio casi popular, que llegan a ser muy conocidas y muy queridas. Como el caso precisamente de El Final, y de algunas otras canciones que en su tiempo fueron grandes hits de los Rostros Ocultos.

C: Yo creo que los Rostros, de alguna forma son parte del activo fijo de la generación de los 80’s que hizo música increíble y que se ha quedado representando a los latinos. Pero hay un Quisiera que estuvieras aquí, hay un Me siento mal, un Bailemos en la oscuridad, un Abre tu corazón, un Quiero más y muchas otras canciones. La mayoría de los discos que hemos hecho con los Rostros Ocultos han sido eclécticos, de alguna forma son pops pero es muy difícil como creador hacer una canción donde denomines primero qué género tienes o cómo la gente va a hablar de tu obra.

M: Dicen que mucho del arte tiene que ver con los críticos, que mucho del éxito o del fracaso de un artista depende de la publicidad que le hagan los medios.

C: Sinceramente no creo que tenga nada que ver. Además ¿qué jodido, no? Por ejemplo, fíjate, la mayoría de los ejecutivos de una compañía siempre son músicos frustrados. Entonces de repente, es como un papá que a través de su frustración crió a su hijo triunfador. De repente como hijo puedes cargar con los errores de tus papás pero no puedes vivir con eso, tienes que evolucionar.

M: ¿Cómo fue tu relación con tus padres?

C: Bien buena. Mis papás nunca me jodieron. Mi abuela era cantante española, se vino en tiempo de la revolución y de alguna forma eso me marcó a mí. La primer oportunidad que tuve me agarré de eso y lo hice, en el camina ya, obviamente, ha habido muchas cosas muy buenas.

M: Después de las primeras bandas que tuviste cuando estabas más joven, en ese inicio de la búsqueda, ¿cómo conociste a Arturo (Ybarra) y el resto de los integrantes de la banda?

C: Arturo tocaba en una banda con José Fors y con Andrés Franco, se llamaba Mask, hacían rock progresivo y nosotros éramos como vecinos todos de la colonia, fíjate, era Chapalita y Ciudad del Sol en Guadalajara; había bandas como Sombrero Verde, como Spiders, como Toncho Pilatos, como la Revolución que de alguna forma han mostrado lo que se ha hecho en el rock a nivel tapatío. Guadalajara siempre ha sido semillero de buenos músicos.

M: Sí, y de muchos artistas. Te pregunto, Cala, ¿qué necesita una canción para que cumpla con los requisitos de un hit?

C: Bueno, en el caso de El Final es una canción sencilla, yo siento que lo sencillo no tiene que estar peleado con la calidad. De alguna manera los artistas que no han estudiado tanto resultan mejores compositores porque no tienen tantos prejuicios, no tienen una fórmula que buscar sino que simplemente lo hacen. Y hasta la fecha se sigue repitiendo eso en el fenómeno rock and roll. Ahora la gente que consume rock pues obviamente son menores hasta de edad que ni siquiera los dejan entrar a los bares; los adultos que se meten en una fracción de tener familia, de tener que trabajar, que cumplir un fin en la sociedad pues obviamente ya cercenan un poco esa pasión por lo que es estar añadido de la música. La música es como, mal comparado, es como a los que son fanáticos de la religión, la música es alimento del espíritu, te alimenta. En momentos en que estás solo y dependiendo de lo que quieras hay tantas formas de buscar y sentirte vivo y una de ellas es la música ¿no?

M: Ahora, hubo un momento, que es a partir de los ochentas hasta ya avanzados los noventas donde los Rostros Ocultos fueron una gran banda que tuvo oportunidad de viajar por muchas partes, y que tuvo oportunidad de ser bastante escuchada en la radio y que, por decirlo de una forma, llegó muy lejos. A nivel personal ¿sientes meta cumplida en estos años?

C: Yo creo que nunca vas a llegar a ese punto. A mí me gusta trabajar con gente que tiene hambre, que tiene ojo de tigre y que tiene una necesidad de expresarse; no aquel que ya está estigmatizado o que busca nada más el dinero. Repetirte la fórmula está cabrón. De repente a mí me pasa que… hay grupos que ya tienen la fórmula y que han pasado aquí en México o en Guadalajara y que han sido muy exitosos. Repetir la fórmula es como ir a McDonalds y ver la hamburguesa en la foto y luego la compras y dices: “¡Puta, ya volví a caer! ¿no?”. Todos quieren ser un rock star pero cada quien tiene una razón diferente para serlo. Yo considero que la música debe de ir de lo particular a lo general. No puedes estar pensando en lo que la gente quiere. Yo podría componer… de hecho cuando tengo crisis hago música para mis amigos con dinero, les hago una canción o un corrido. Y puedo tener ese don de poderlo hacer. Pero cuando ya quieres proyectar algo de la nada eso está cabrón porque la musa nunca va a llegar, tienes que ponerte a trabajar ¿no? Es algo muy complejo pero a fin de cuentas es el camino que cada quien eligió.

M: Nosotros creemos, Cala, que los músicos como muchos otros artistas, pero en particular los músicos tienen que lidiar en su carrera con una serie de demonios personales. ¿Cuál es tu forma de lidiar con los tuyos?

C: Híjole, pues yo soy una persona que tiene la necesidad de estar conmigo mismo. Me gusta observar, tengo muchos lados, soy muy emocional y creo que durante mucho tiempo tuve el problema de que la gente que más quería, quería que hiciera lo que yo deseaba; entonces después aprendí que haciendo mi mejor esfuerzo por las cosas yo iba a estar tranquilo. Eso me ha llevado, egoístamente a estar un poco relegado en el aspecto familiar y me ha llevado a frenar ese desarrollo creativo por solucionar algo que sentía y que no sabía cómo evolucionaba. De alguna forma pues ya tengo 49 años y me siento conforme con lo que he hecho, creo que soy una buena persona, creo que la vida me ha llevado a darme cuenta de que he estado con gente increíble, que he trabajado con gente chingoncísima y de que en su momento no me daba cuenta de que pasaba ¿no? La primera vez que me llegó un cheque de El Final, por ejemplo, fue diez años después, que me acuerdo que eran como cien pesos. Por ejemplo, El Final es una de las 100 canciones clásicas en los últimos 20 años dentro del rock latino. Obviamente han pasado muchas cosas, ahora admiro a otra gente; ahorita, por ejemplo, me llama la atención lo que está haciendo Robi Draco Rosa. Hay muchas luchas. De repente cuando salió ese boom que tuvo Cuca y después salieron Nirvana y después Molotov con esa forma decir las cosas hiperrealista, con un lenguaje que todos siempre hemos utilizado; Fernando el de Maná sacaba canciones de… grababa puras mamadas… pero después te dabas cuenta de que también es un buen compositor. Dicen que un buen compositor no copia: roba, pero en realidad no es el caso. Pienso que de repente mucho tiempo crecimos con el celo de: “¿por qué tocas con el otro si tocas conmigo?” El día que conocí a Óscar López y me fui a Nueva York e hice el disco Huevos y Cajeta y toqué con Pino Paladino, con Benny Falcony como ingeniero y con muchos otros músicos de sesión te das cuenta que una buena melodía puede estar traspasando cualquier género musical. Entonces, a través del tiempo, hacer un género musical sería lo interesante como lo hizo Bob Marley, como lo hizo Pérez Prado, como lo hicieron muchos clásicos.

M: Tenemos la firme convicción en Meretrices de que el músico como llega a ser popular, como llega a alcanzar a una gran masa, tiene la facultad de masificarse, cosa que por ejemplo no tienen los pintores o los teatreros o los poetas. Llega un grado donde la misma carrera provoca que su material sea reproducido en la radio, que esté tocando aquí, que esté tocando allá; entonces puede alcanzar a llegarle a un gran grupo de gente. Un concierto por ejemplo de Rostros Ocultos, como el de celebración de 25 años en el teatro Diana había un lleno total. Son arriba de cinco mil personas. Entonces cinco músicos pueden llevar un mensaje a cinco mil personas. El músico tiene entonces el compromiso de transmitir.

C: Bueno, tú viéndolo desde afuera sientes ese compromiso. Pero cuando hicimos las canciones creo que realmente eran tiempos diferentes. Obviamente hay una diferencia que yo veía, por ejemplo Guadalajara tiene ahora una gran balacera de grupos que vienen muy buenos, grupos grandes. Y que la gente casi no va porque no puedes tener dinero para estar cada día en un show, ¿está cabrón eso, no? Entonces un segundo papel es a veces más difícil que un primer papel. Pero el mensaje va de lo particular a lo general. Un día le di raite a una chavita, me decía: “¿sabes qué?: odio tu canción de Quisiera que estuvieras aquí. Porque mi hermano la amaba y luego lo mataron, ahora cada vez que la escucho me da mensaje al revés”. Entonces, haz de cuenta, cada quien tiene una forma diferente de ver las cosas y eso es lo que importa ¿no? Ahora me voy más por el modo de que la música me diga más de que por la letra porque de alguna forma si yo tuviera la posición de ser líder social como político podría tener más fuerza en eso. Lo que sí puede tener al arte, como yo lo veo, puede decir una verdad intocable. De repente al tener una conversación contigo de repente te formas el porqué el río corre, entonces ya tengo ese poder, pero igual puede ser el poder de que también me maten o de decir cosas que no tengan que ver más que con transgredir. Mi mejor ejemplo es ser una persona que cuida mi entorno, que cuida lo que tengo alrededor, no puedo hacer por todos ese rollo. Me puedes decir en un momento dado a decir una cosa pero realmente mi vida diaria es otra.

M: Yo te afirmaba, Cala, y dentro de la afirmación hay una pregunta implícita, que el músico tiene un compromiso que se le puede transferir gracias a la posibilidad de ser masivo. Yo te pregunto, si la música, como decías, no es sexo y drogas, si la música no es sinónimo de drogas ¿qué es?

C: Bueno yo te decía hace rato que la música es alimento del espíritu, es una necesidad de expresarte a través de cosas… de repente a mí me encanta encontrarme a gente que los oyes hablar con tonos, les digo: “sabes qué tú tienes voz de cantante”. Y no se dan cuenta de eso. Hay gente que canta muy bien, hay poetas. Me encantó la composición de José Fors de la cara de pizza, me gusta la ambivalencia de las situaciones que expresaba Ceratti, por ejemplo, los Rostros Ocultos estuvieron en tres giras con ellos (con Soda Stereo), me ha tocado subirme a un escenario antes que Miguel Ríos, me sé historias de Bob Dylan, he estado produciendo con el guitarrista que le produjo el primer disco a Mick Jagger, pero falta ese sentido de poder expresar canciones donde la gente se identifique de una manera sencilla y que propongan algo lindo. Por ejemplo, se me hace un gran personaje Ugo Rodríguez de Azul Violeta, que aparte de buen cantante representa haber vivido a través de sus épocas. Pero siempre lo maravilloso y jodido del arte es que se identifica totalmente con la esencia del ser humano que particularmente creo que estamos mal hechos porque somos seres que cuando tenemos una cosa queremos la otra, somos depredadores, auto-depredadores, estamos al tope de la creación, pero bueno…

M: Esa frase latina de que el hombre es el lobo del hombre (Homo homini lupus). Algo que muchos se preguntaran, Cala, es ¿cómo lidiar con el éxito? ¿Cómo lidiar con ese monstruo que doblega la personalidad? Hay mucha gente que pierde el sentido de lo terrestre. ¿Cómo lidiar con la fama, el éxito, las luces siempre sobre de ti?

C: Decía Arturo (Ybarra), hay cosas que uno retoma, decía que la fama es una amante efímera porque son momentos. Es como ser rico, comparado con quién ¿no? Esa conciencia que tiene el ser humano de repente te lleva a hacer más o a estarte estático. Es como que el más rico no necesita tanto, a mí se me hace hasta grosero. Yo considero que hay un precio por lo que cada quien decide a través de su vida y que espacio-tiempo son limitados, que podemos contar ahorita de hasta dónde podemos llegar. Y en ese espacio el poder habitar humildemente que yo considero que es una virtud; yo siempre digo que nos vemos en la cola de las tortillas. Es como no creerme eso porque de repente es muy petulante y muy como que fuera de contexto de lo que uno busca. Yo de mi primer esposa admiro la decisión de saber que queríamos educar a nuestras hijas a través de la cultura no a través de que llegaran a tener un título porque obviamente puedes llegar a ser doctor a los 25 años, o músico o muchas cosas. Pero mientras menos prejuicios tengas mejor. El otro día estaba Larry King en su último programa, y le preguntaban… porque él había entrevistado a muchísima gente: presidentes, etc., nomás le faltó Bin Laden, y él decía que cómo es posible que a través de un prejuicio o de que dios dijo ir a matar a una bola cabrones, millones de gentes, o darles en la madre a quienes no tomaban la decisión de saber si eran homosexuales, ¿qué cosa? ¿no? Sólo porque tenían el poder. El poder en las manos de un pendejo pues es terrible. La ignorancia es el enemigo a vencer. Y no significa que si acaparas o apoquinas miles de millones de dólares y de riquezas cuando te mueras no vas a representar ser una mejor persona. Legar algo, dejar algo bueno, Somos seres que necesitamos muchas cosas y más porque tenemos la conciencia. Entonces de repente a lo que la gente llama darle en la madre a la naturaleza no es sino ir a tener más. Pero hay un punto al que estamos llegando todos los humanos en este globo terráqueo que es como ponerle clutch y decir: “¿qué estamos haciendo?”. Entonces tener la oportunidad de ser pobre, de ser rico, me voy del blanco al negro y todo lo que está en medio, es que puedas tener la oportunidad de coexistir con personas distintas que algo que la música te da, yo he estado con un bolero, un gobernador, un político o un artista bueno, te da el margen de tratar de decir una respuesta menos estúpida acerca de lo que nos pasa. Hay recursos finitos y hay recursos infinitos. Muchas veces la moral, que no es tangible, dicta la forma de coexistir. Por ejemplo, Estados Unidos tiene tantas reglas y dicen que no tiene cultura pero es un crisol de tantas culturas que tienes que legislar cosas ¿no? En la forma en que le das amor a la gente es la forma en que la gente reacciona. Si tú me pegas pues lo más coherente es que yo te demuestre mi amor haciendo las mismas cosas.

M: Sí, se dice que el conjunto de todas las enseñanzas son cíclicas.

C: Sí, todo es cíclico y espero que sea así hasta que se parta.

M: En la concepción de alguien que tuvo la fortuna de estar en el inicio del buen rock mexicano ¿cómo ves a la música hoy, en el 2011? ¿El rock para dónde va?

C: Mira, yo creo que el rock es incluyente; es una rama de la música. Yo aprendí de los músicos ingleses y de repente es muy curioso, haces un análisis y te das cuenta que no hay dj’s gringos, o casi no. Si tú eres un virtuoso y te ponen una máquina vas a decir: “¡qué chingados!”. Yo que estoy en medio, que soy cantante sigo aferrado a que una buena melodía y una buena letra hacen eso. Pero debes tener el momento-espacio en el que debes decir algo. Aquel que no tiene el concepto de que “a mí me enseñaron esto, y que esto tiene que ser así” creo que tiene más oportunidad de cambiar. Vivimos en un mundo muy cambiante donde todo está dado a través de los medios de comunicación. Hay gente intelectual que a través de cubrir una necesidad sin juzgar y de decir verdades que tengan que ver con el conocimiento de historia, de pintura, de letras, de temas científicos. La historia es para eso ¿no? Para ver el pasado y saber cómo estás aquí y darte cuenta de cómo puedes coaccionar el futuro de una manera más utópica. Estamos en un presente y no podemos hacer como que tan-tan-tan y ahí te ves. Tienes que tener un poco de todo y para estar equilibrado pues obviamente debes de tener amor, confianza, conocimientos, trabajo, y no abusar. Creo que es más sencillo ser una persona normal que tratar de repetir patrones negativos.

M: La música actual ¿la ves bien?

C: La música siempre va a evolucionar, en el aspecto de que cada quien tiene una forma particular. En los ingleses, que son para mí una escuela, hubo en los 80’s una línea qué seguir, que era el sonido. Yo te puedo explicar en un estudio qué es lo que me gusta, me gusta la tarola al mismo nivel que la voz, me gusta que se sienta fuerte pero hay muchas formas. Pero pregúntame de qué, si es de música tradicional mexicana pues ya no hay muchos iconos, de quien me encantaría aprender, por ejemplo sería Vicente Fernández, o ser segunda generación como Alejandro; si tú me dices sobre alguien de canto bien educado pues sería él. Pero es difícil que un rockero haga una cumbia. Dicen que los más particular tiene un valor más universal y es cierto. Me decía Pito, el que era mánager de Alaska hace muchísimos años, él tenía un club con ellos en no sé qué lugar en España, decía que, por ejemplo, escuchar a Los Tigres del Norte era como escuchar un western fantasioso. A mí en el cine me gusta mucho el hiperrealismo, me gusta Quentin Tarantino, un Pulp Fiction, un Transpotting, cosas que dicen que la realidad está más cabrona que la ficción.

M: Por ejemplo, ¿tú escuchas bandas nuevas?

C: Sí, cada semana compro diez discos, Casi todo me gusta. Tengo un amigo que me decía que no le gusta el mariachi pero porque un día encontró a sus papás peleándose y había un mariachi en medio. Yo me acuerdo de las bandas de antes, la banda vienen de Mazatlán y la banda original era estridente pero con mucho poder. Yo toco en muchas ferias entonces tocan a veces cinco bandas al mismo tiempo y yo no puedo tener una apreciación de esa chingadera. Ya los que componen música de banda… de repente estaba escuchando aquí un cabrón que estaba cantando para los sicarios y puras mamadas. Me dieron ganas de pararme porque si tú no tienes respeto de la vida humana… los humanos somos como una flor, o como un globo: te ponchan y te mueres. Entonces si no tienes el valor de degustar todo lo que representa esa humanidad maravillosa que tenemos todos los que coexistimos en este planeta pues a mí se me hace totalmente grotesco y trato de omitirlo. Lo que menos escucho es la banda aunque de hecho tengo una canción que grabé con banda en Los Ángeles. Pero, desde el nivel musical, si analizas por qué y qué implica tener quince músicos tocando y por qué se necesitan ocho clarinetes peleando contra una trompeta o dos y un trombón y una tuba y percusiones, es música con mucho ritmo y con un sentido bien chingón. O un tango o escuchar un violín romántico o escuchar la guitarra eléctrica o de repente escuchar a Bob Dylan con un folk o un Charly García. Espacio-tiempo cada música tiene un efecto bien particular ¿no? En los 80’s muchos hicimos canciones donde decías frases-sílabas que no llegaban a nada. Luego llego el tiempo del hiperrealismo con Molotov por ejemplo que te decían: “Chinga tu madre, puto, puto, puto”, y fue muy bienvenido y está muy bien. Pero yo creo que si Mozart hubiera vivido en los 80’s o ahorita en el 2011 hubiera sido rockero. He dicho (risas).

M: Estamos ya casi por terminar Cala, nos gustaría saber; tú tienes necesidades artísticas mucho más allá de la banda a la cual le debes agradecer el nivel de reconocimiento. ¿Qué tipo de necesidades artísticas personales debes atender?

C: Yo considero que como artista he pagado el precio para estar aquí. No creo en el artista que cree que va a llegar la musa o que tiene que estar pedo o pacheco para poder crear. No creo en eso. Creo que hay que trabajar y que hay que tener una disciplina y un conocimiento en causa de cosas. De una manera empírica no puedes vivir siempre. Se me hace magnífico el que las máquinas no logren esa inexactitud que tenemos los humanos. No creo en el artista con hambre, creo que los músicos están desprotegidos. Me encantaría también haber sido pintor y creo que faltan tres vidas para poder realizarme porque la vida está de poca madre.

M: ¿Alguna última impresión, Cala, que te gustaría compartir con los lectores de Meretrices?

C: Bueno, sí, tengo 19 años aquí en el área de la laguna; me estoy dando la oportunidad este año de lograr tres veces más de lo que he hecho en los últimos años y lo voy a hacer. Soy una persona que tengo la visión y lo hago. Es una tierra que merece todo mi respeto, yo quiero morir por aquí y considero que hay gente muy valiosa y que necesitamos más disciplina y más data para poder llegar a competir con gente que ha marcado algo en la historia; de todas maneras es algo que vamos a marcar pero sería mejor buscar la excelencia.

M: Pues muchas gracias Cala, ha sido un placer conversar esta noche contigo.

C: No, gracias a ti. Es nada más un poco de mis opiniones y que como cualquier persona a veces podemos cambiar de opinión.

2010-11-09T13:58:00.000-08:00

Editorial

Le preguntaron una vez a Artaud que qué pensaba de los alienados. Él respondió: Son hombres que prefieren volverse locos –en el sentido social de la palabra– antes que traicionar una idea superior del honor humano. Por esa razón la sociedad amordaza en los asilos a todos aquellos de los que quiere protegerse, por haber rehusado convertirse en cómplices de ciertas inmensas porquerías. Pues un alienado es en realidad un hombre al que la sociedad se niega a escuchar y al que quiere impedir que exprese ciertas determinadas verdades insoportables.

Hay muchas y muy diversas maneras de enfrentar esos signos con los que algunos nacen y que evidentemente los hacen parecer distintos a lo que damos por conocer como la normalidad; casi como si no encajaran, como si estuvieran hechos de un material extraño. Esa condición tan indescifrable, esa naturaleza tan ajena, esas como conductas que no caben en los pequeños huecos que el rompecabezas de la sociedad deja para que vayamos llenando, terminan tarde o temprano, por representar una especie de viacrucis que se deberá andar de por vida y que se tiene que, ineluctablemente, encarar con todas las armas posibles. Algunos enfrentan este grado de ansiedad mirando el futbol por la televisión, gritándole a los jugadores, al árbitro, aplaudiendo faltas y aciertos. Otros consumen sustancias para distraer un poco la atención de esta dificultad al adaptarse, otros más trabajan mucho, ganan mucho y gastan todo y todo eso que compran les sirve para calmar un poco la solitaria insolación del vacío; algunos más mienten y se esconde, prevarican, hacen de su vida un juego sucio traicionando la confianza de la gente. Pero también hay quienes, ante la imposibilidad de eso que ya saben es imposible, se dedican a la creación del arte, ergo, este tipo de arte es una muestra de ese mundo a muchos inaccesible y que también conforma el complejo de la realidad en la que vivimos, y que por lo tanto, se convierte en un ejercicio poco más que indispensable.

Nada de lo que esté realmente torcido se puede ya enderezar. Desde esta premisa, el arte (por supuesto, no todo) que denuncia, que revela lo más oscuro del ser humano, que pretende lograr dentro del alma grandes hazañas, que a la luz del día parece torcido porque se preocupa un poco más allá de sólo complacer lo que el hombre espera le sea complacido; el arte alienado, pues. Ese arte jamás desaparecerá porque es lenguaje para la completa comunicación de esta especie de personas que, como decía, sienten no encajar por entero en el sistema establecido y que aún con esto son parte fundamental del buen funcionamiento de esto que es nuestra basta diversidad, pecera del ser humano. Sería como pretender quitarles el lenguaje gesticular a los sordomudos y dejarlos solos y desamparados en un mundo de sonidos.

He aquí el número de verano de Meretrices. Bienvenido, amigo.

2010-11-09T13:53:00.000-08:00

EL DÍA QUE BRUCE LEE, CLINT EASTWOOD Y JOHNNY WEISSMÜLLER SE BATIERON A DUELO EN BAGUA GRANDE

Nicolás Hidrogo Navarro

(Le dedico este cariñoso y nostálgico recuerdo
a mi padre, hoy gravemente enfermo.
Hoy no pude más con todas las melancolías
y tuve que expulsarlo
después de 32 años metido en mi cerebro).

Era un sábado de junio de 1978 en la tórrida ciudad de Bagua Grande. Tres cines coincidieron ese día en dar un menú fílmico imperdible y altamente competitivo.

Los cines de los sábados eran llenos totales en las zonas de ceja de selva del Perú. La televisión no llegaba aún (recién en 1981 todos se arremolinaban ante una caja que podía ofrecer imágenes en el día o la noche, allí empezó una agonía económica para esta industria y se perdió la magia del esperar pacientemente a las 7.30 p.m. para entre todos, socializadamente, ver una película después de una agotadora jornada laboral). Los entretenimientos de las revistas de los comics de la época (Tarzán de Edgar Rice Burroughs, las novelitas de cowboys de Marcial Antonio Lafuente Estefanía, y toda la retahíla de títulos de héroes de la época como Tamakún, Flash Gordon, Supermán, Batman, Kalimán, Águila Solitaria, Santos el enmascarado de Plata, Blue Demon, Juan sin Miedo, Valiente, actuaron como propagandistas naturales para pasar de la imagen fija a la magia del cine).

El Cine Dora, regentado por un tal Calincho Chinguel, era un cine en realidad rodante con una máquina negra movible, viajera, que hacía un circuito de proyección desmontable por Pedro Ruiz, Naranjitos, Chachapoyas, Rodríguez de Mendoza, Bagua Chica, Jumbilla, etc. Pero Bagua Grande era su fuerte con algo de 15,000 almas en la época. Caracterizado por pasar las películas más antiguas en un ecran de lona blanquecina desmontable y amarrada a dos postes, de 7 x 4 mt. Cobraba 20% menos que los demás cines y era por así decirlo más popular y más muchachero. Utilizaban unas sillas desplegables tipo circo. Se ubicaba en el coliseo deportivo de Bagua Grande, propiedad del Club Deportivo Utcubamba, colindante en el Puesto de la Guardia Civil, en plena avenida Chachapoyas. Su capacidad era para unas 300 ó 400 personas porque cuando se llenaba sólo el 20% de los espectadores estaba sentado, el resto de la muchachada estaba dispersos en las tribunas del coliseo, en el suelo o arrecostado en las paredes.

El Cine Tropical se ubicaba a unos metros laterales del Dora y movía el tremendo aparato anegruzcado un tal Ramón, un sujeto de poco hablar, engestado todo el tiempo, vestía pantalón palazo, unas camisas encopetadas y guayaberas, de colores parduscos, una gorrita de jóquey. Desde las 6.30 p.m. estaba un parlante con música de Leo Dan con “Esa pared”, los Pasteles Verdes con “Hipocresía”, Los Ángeles Negros con “El reloj”, Rabito con “Estrechándote”, Javier Solís con “Esclavo y amo”, Los Belkings con “Tema para jóvenes enamorados”, Los Doltons con “El último beso”, Los Pakines con su “Amor y fantasía”, Roberto Carlos con su “Amada amante”, Los Bee Gees con “Saturday Night Fever”, Tina Charles con “"Love Me Like A Lover", etc. Una caja metálica de 50 x 50 cm. escupía estas melodías hacia toda la calle polvorienta y la soporosa noche. Cuadrada, de color topacio con múltiples abolladuras por pedradas por los cinéfilos cuando este chilloneaba o se cortaba la función inesperadamente: el parlante pagaba el pato. Cuando iba a empezar la función lo trasladaban de la entrada hasta el fondo donde todo el mundo miccionaba entre los ladrillos y salpicaba al parlante porque no había baño. Era un cine fijo y su ecrean era una pared blanquecina enlucida con yeso de Mórrope de 7 x 3.5 mt. Utilizaba unas hileras de bancas séptuples y tenía una capacidad para unas 100 personas. Pasaba las películas ultimitas y su especialidad eran las de Kung-fu, western, terror y porno. Allí zapateaban las caravanas artísticas de El Indio Mayta, La Pastorita huaracina, El Jilguero del Huascarán, Los Reales de Cajamarca, El Comunero de los Andes, Los Tucos de Cajamarca y alguna vez una chiclayana blanquiñosa de El Tamarindo hizo un reñido y morboso strip tease con luces rojas que escandalizó a todos. Aún no puedo sacar de mi mente la imponente y descomunal figura de una vedete nacional en camino al Cine Tropical, pasando a un metro de distancia de mis desorbitados ojos a lo La Zorra y el Cuervo y la propia baba del Eugenio de Condorito: Amparo Brambilla. Vestida ella con una malla negra licrada, unas botas altas de rocanrolera, maquillada con colores de pavorreal, fumando su cigarro Winston y mostrando todo su derrier de infarto. Todo el mundo quedó estupefacto con esa descomunal mujer, única por esos lugares, parecía una extraterrestre a su llegada con lentejuelas y cubretodo negro.

El Cine Grau estaba en plena avenida Chachapoyas pero distante casi a medio kilómetro de ambos cines del pleno centro. Era el más grande y se especializaba en películas hindús, de misterio, policiales. Era el único de dos pisos y disparaba sus imágenes con un tremendo maquinón desde unos 30 metros contra un ecran de 15 x 5 mt. Tenía una capacidad para unas 200 personas con cuatro hileras de bancas séxtuples. Era el más costoso, pero protegía totalmente de la lluvia a todos los espectadores, en una zona tan impredecible y pluviosa como Bagua Grande. Cuando no había películas allí hacían tronar sus guitarras eléctricas, sus timbales y sus órganos “Los Mirlos de Moyobamba”, “Los Cuervos de Rioja”, “Los Pakines”, “Los Pasteles Verdes”, etc. El maquinón de media tonelada de peso de ese cine era manipulado por un diminuto jorobado con camisa amarillenta y pantalón rata, nariz aflechada y de sonrisa gargantualesca. Jamás supe su nombre ni nadie lo sabía. Yo un curioso empedernido y memorioso no puede saberlo, hasta hoy.

La noche estaba muy bullanguera con harta cachema frita de los Santamaría que trasminaba por toda la avenida, cebada helada, helados de hielo, canchita, maní confitado y anticuchos de corazón, después de un día de 41Cº. Por la mañana aún seguía lloviendo, pero todos estábamos acostumbrados a que el sol seque el fango en un par de horas. Muy temprano apareció la cartelera de las películas, en los tres postes, uno tras otro, entre la Av. Chachapoyas y la calle José Santos Chocano. Todos nos arremolinábamos y la verdad que esas tres películas en un mismo día era un imposible verlas o dejar de verlas. A las cuatro de la tarde empezaron a salir los pregoneros en carros: Los del Dora dejaban oír el clásico grito de Tarzán (aaaaaaaauuuuuuuuuaaaaaaaaaaa); los del Tropical, ponían toda a volumen esa legendaria banda sonora inmortal de Bruce Lee que con tan solo escucharlo a uno se le enerva toda la sangre como para entrar en batalla, donde evoluciona in crescendo una tonadilla de guerra con un final de ladridos de perros; y, los del Grau soltaban esa musiquita del oeste fabricada por Ennio Morricone, con relinchos y trotes de caballos chúcaros y una intención vengadora del Joven. Increíblemente era la primera vez que tres cines anunciaban matiné, vermut y noche simultáneamente. Ese día pedí a mi padre la propina de todo un mes por adelantado e hice méritos en su peluquería, suficiente para estar libre desde las siete hasta las once de la noche de aquel sábado indeleble. Aún tenía 10 años y el cine era el mejor espectáculo que hasta entonces conocía por esos lares.

“El regreso del dragón” (1972) con Bruce Lee, “Por un puñado de dólares” (1964) con Clint Eastwood y “Tarzán y la mujer leopardo” (1946) con Johnny Weissmüller Kersch, fueron las carteleras que jamás nunca estuvieron en una misma noche compitiendo por ganar ávidos cinéfilos en la selva nororiental del Perú. Los tres cines ganaron y abarrotaron sus salas como nunca en seis funciones de sábado y domingo. Los cinéfilos baguagrandinos estuvieron a empujones en la cola de los boletos y turnarse para estar corriendo para ir a matiné al Grau, vermut al Dora y noche en el Tropical. Desde lugares tan distantes como Cajaruro, Naranjitos, Morerilla, Miraflores, Jamalca, El Salao, Ñuñajalca, Gonchillo, San Luis, hicieron del sábado y domingo la mejor fiesta del sétimo arte, cuando aún se debía esperar obligado la noche para ver una película.

EPÌLOGO:
Ninguno de los tres cines de la época de mi evocación personal funciona ya en Bagua Grande ni el cine Oscar que salió a fines de los 80 muy lujoso y prometedor. Con la llegada de la televisión y el beta en los 80, el VHS en los 90 y el DVD en los 2000 se acabó la función para estos colosos de las concentraciones masivas. Uno puede seguir re-viendo estas películas en calidad DVD o Blue Ray y hasta si se quiere las mismas películas, pero la magia del cine es que no es lo mismo ver una película en solitario –aun con tu canchita y tu chocolatito al lado para simular la ocasión-, por mejor que sea el equipo con imagen de plasma y un soundround, otra es verlo en un cine de manera socializada, es otro el sentimiento, la actitud y la emoción como espectador. Ir al cine era una manera de socializarte y encontrarte con otros cinéfilos, mirar nuevos derrier, siriar o pretexto de encuentro para encontrarte con la Margaracha, compartir las bromas de pegarles chicles en el pelo a los que se quedaban dormidos, asociar a un protagonista de escena con algún doble de algún cinéfilo en la sala, pegar grandes gritos y silbidos de reclamos cuando se cortaba el rollo, esperar el intermedio para comprar los chicles, caramelos, y mirar las caras de los que llegaron después del inicio de la peli. El cine es todo un arte del que se nutre e intercambian la literatura: Le ayuda mucho a un narrador ser un cinéfilo, pues allí están las técnicas que funcionan tanto para el cine como para la novela: flashback, contrapunto, soliloquios, close up, desorden cronológico, el monólogo interior, salto cualitativos, las cajas chinas, dato escondido, las mudas, etc. No olvidemos que muchas obras literarias han pasado al cine, trasvasadas y adaptadas en guiones cinematográficos. Cine y literatura son como la media y el zapato.

Lambayeque, marzo 06 de 2010

Nicolás Hidrogo Navarro
Lambayeque, Peru
Es narrador, docente e
importante promotor cultural.

2010-11-09T13:47:00.000-08:00

Los Alimentos Transgénicos Amenaza A La Salud Pública.

Dr. J. Manuel Córdova

La tecnología en alimentos desarrollada desde finales de los años 80´s nos llevó hacia la modificación del material genético de los mismos GMO (por sus siglas en inglés: Organismos Genéticamente Modificados) representado en la propia semilla de granos vegetales y hortalizas. Con ello el intento de hacer rendir más el campo y obtener mayores recursos de alimentación llevó consigo también en la esencia de su propia manipulación cambios biogenéticos tales que tendrían sus repercusiones en la salud de los consumidores. Dicho de otra manera: el alterar y manipular artificialmente en laboratorio la esencia genética de la semilla tendrá que producir necesariamente cambios a los organismos que traten de incorporar ese material en sus células. Y es que ese material resultará totalmente nuevo para el organismo en que se intente introducir. Baste y sobre con dar el ejemplo de que en el ser humano esta clase de cambios jamás se han dado dentro del propio organismo. Así, alimentos como arroz, soja, trigo, avena, cebada y otros jamás habían estado así dentro del consumo humano. Hoy sabemos y en la comunidad científica se ha repetido hasta el cansancio alertándose sobre los daños a la salud que esto implicaría; no obstante los gobiernos callan, ocultan y disimulan la información obedeciendo a intereses políticos y socioeconómicos más poderosos. Es así como en países donde esto se originó, como en los Estados Unidos, a pesar de las protestas de gente conocedora de esto, organismos como la FDA (oficina de control de drogas y alimentos) permanece sin oponerse o lo que es más en actitud meramente pasiva. Mientras tanto continuaremos observando la aparición de nuevas enfermedades, formas raras de enfermedades ya conocidas, incremento de cánceres y enfermedades malignas como ya se ha venido demostrando en laboratorio por parte de científicos en diversas partes del mundo. Mientras tanto... Mientras tanto seguirá entrando al mercado de países como México productos alimenticios manipulados genéticamente que han sido rechazados en otros mercados internacionales (Europa) y que bajo el beneplácito de las autoridades se expenderán libremente y sin ningún control a la población abierta. Tal es el caso de la reciente introducción de arroz a México procedente de los Estados Unidos y que fue rechazado por el mercado Europeo, y el cual se vende en establecimientos comerciales reconocidos a menor precio y sin control alguno.

Dr. J. Manuel Córdova

Médico Especialista en Adultos y Adultos Mayores
(Medicina Interna y Geriatría)
mdjmcordova321@hotmail.com
Bibliografía:
boletín 0664 green peace
23 agosto2006.
“el arroz transgenico ilegal”
www.greenpeace.org/mexico/news/el-arroz-transgenico-ilegal-am

2010-11-09T13:43:00.000-08:00

Tradiciones, costumbres y derechos humanos
J. L. Rodríguez Ávalos

La ciudad y el campo son dos territorios diferentes en la geografía mexicana, incluso antagónicos.

Tal antagonismo nace en las ciudades contra el campo, sin viceversa.

Las ciudades medias y grandes de México se han saturado de tránsfugas del campo, gente que emigra en busca de salarios, de educación, de mejores condiciones de vida, porque el campo dejó de rendir desde la época en la que la Reforma Agraria iba a hacer un paraíso del campo mexicano.

Quienes no huyen a los Estados Unidos, dejan la parcela para irse de albañiles, de peones, de jardineros, obreros, burócratas y cosas peores en las ciudades, donde habrán de rumiar su coraje contra la gente que se quedó en el campo sembrando esperanzas.

La gente de la ciudad acusa a la gente del campo de ser ignorante, sin darse cuenta de que ellos mismos son ignorantes que invadieron las ciudades. En el mejor de los casos, un país de ignorantes donde uno es presidente de la República, otro senador, uno más diputado, aquél ministro de la Corte, el de allá secretario de Estado, éste gobernador, etcétera.

En ese pleito de las ciudades contra el campo quien pierde es el país, o sea, todas las personas que habitamos el territorio nacional.

Para educar hay que estudiar primero en la ciudad, contaminarse de cultura urbana para luego ir al campo, como los antiguos cruzados, a erradicar la ignorancia, como el Quijote a desfacer entuertos, como los polvosos evangelizadores a imponer la nueva fe.

Maestras y maestros que “les toca” irse a trabajar a los ranchos, a las comunidades apartadas, se van a encontrar con tristes y difíciles circunstancias. Uno de los primeros problemas es el machismo. En esos lugares quien dice la última palabra es el hombre, ya sea encargado del orden, jefe comunal, cacique o padre de familia.

Estos personajes, “educados” a la antigüita y bajo una rigurosa fe católica, deciden el comportamiento de quienes integran la comunidad: las mujeres al lavadero, a hacer la comida, metidas en su casa y listas para atender al hombre o a los hombres de la casa; los niños, hombrecitos, machitos, a entrarle al trabajo del campo para ayudar al papá; las niñas a ayudar a la mamá y a servir a los hombres de la casa.

En muchas ocasiones no se permite a los niños estudiar, porque es más importante que aprendan las labores del campo; tampoco a las niñas, porque su destino será casarse y servir a su marido, entonces ¿para qué estudian?

Las niñas y los niños –como ha ocurrido siempre- aprenden que así deben ser las cosas y se reproduce esa forma de pensar generación tras generación. Ese mismo estado de cosas ha sido trasladado a las ciudades, en ellas el machismo es igualmente imperante y una forma de conducta cotidiana.

El machismo es una de las formas más evidentes de la ignorancia; la mayoría de hombres machos, que imponen su voluntad y deciden cómo deben ser las cosas en su casa y en la sociedad, por lo general son alcohólicos. Son también hombres infieles, engañan a su esposa con la mayor naturalidad, “porque son machos y así debe ser”. Pero no van a permitir que su mujer los engañe, faltaba más, ella es vieja y debe estar en su casa esperando a su marido para lo que a él se le ofrezca.

Las cosas han cambiado un poco, pero no mucho. Esa imagen se reproduce constantemente en todo México y es casi un símbolo de nuestra forma de ser en el extranjero.

Maestras y maestros sufren lo indecible tratando de cambiar este estado de cosas, aunque también en el magisterio hay machismo y de una manera descarada. ¿A quién se le puede ocurrir que haya una secretaria de educación, una inspectora escolar, una secretaria del sindicato?

El machismo sigue siendo una forma de ser que no podrá cambiarse en esta generación, o sea, en los próximos 25 años.

Los padres de familia que impiden que sus niñas y niños estudien no saben, por su misma ignorancia, que están contraviniendo disposiciones constitucionales que protegen la educación infantil, no saben que atentan contra la dignidad de sus propias hijas e hijos, ni cuenta se dan que están impidiendo el desarrollo del país y que están cometiendo un crimen, que se vuelven criminales. No lo saben. O les vale.

Un problema más grave es que maestras y maestros culpan de todo este mal a las tradiciones, lo cual evidencia su propia ignorancia como docentes.

La tradición diferencia a las comunidades de la ciudad y les permite sobrevivir. Traditio es una palabra latina que significa entrega. Se refiere al conjunto de valores que una comunidad posee, que ha ido conservando y enriqueciendo al paso del tiempo, que la define como conjunto. Es su cultura. Y ese patrimonio cultural es el que habrá de entregar a cada uno de sus integrantes jóvenes para que, a su vez, lo cultive, lo transforme y lo entregue a la siguiente generación.

La diferencia entre la ciudad y el campo es la siguiente.

En la ciudad las personas viven separadas, se lucha diariamente para triunfar. Se considera como triunfo que una persona posea cosas: dinero, casa, cama, ropa, closet, televisión, dinero, refrigerador, lavadora, carro, dinero, computadora, internet, dinero, tarjeta de crédito con dinero. Que tenga participación en la sociedad: estudios, fiestas, novios o novias, viajes, trabajo, buen sueldo, diversión (fútbol, alcohol, cigarrillos), amistades.

La vida urbana mide el éxito por lo que una persona tiene, no por lo que sabe ni por sus aspiraciones.

En el campo, las comunidades tradicionales ponen, por encima de todo, la sobrevivencia de la comunidad, todos los lazos que existen entre los individuos son para sustentar la vida comunal. Cada uno de los individuos sabe que si su comunidad está bien, todos estarán bien. Los individuos ocupan cargos de responsabilidad según las necesidades de la comunidad, no de los individuos. Las actividades sociales, artísticas, productivas, religiosas, educativas de una comunidad tradicional responden a sus necesidades de sobrevivencia y desarrollo.

En la ciudad no se entienden estas relaciones, por eso maestras y maestros atentan contra las tradiciones, sin saber que de esa manera están atentando contra la comunidad misma.

Algo diferente son las costumbres, éstas se establecen mediante el uso de una actividad a través del tiempo, a veces sirven para enriquecer a la tradición, a veces para socavarla.

La costumbre de fumar y tomar alcohol se ha convertido en uno de los más temibles enemigos de la tradición, de las comunidades, de las personas. Pero también en las ciudades existe esa mortal costumbre.

Las comunidades ejercen su derecho a vivir como les conviene, pero constantemente son agredidas por las campañas citadinas, particularmente la poderosa y perniciosa presencia de la televisión y la radio comerciales, que ingresan basura a los hogares, ya sean urbanos o campesinos. Un virtual atentado a los derechos humanos en nombre de la libertad de expresión.

José Luis Rodríguez Ávalos.
Guadalajara, Jalisco.
Promotor cultural, productor de radio
y televisión, director de teatro, escritor.
Premio Nacional de Promoción
de la Cultura, México 2002.
Fundó el Colectivo Artístico Morelia

2010-11-09T13:31:00.000-08:00

Chapalicum mare

Fernando Villaseñor Ulloa

Así como le cuento amigo, yo conocí el mar en Chapala, que tendría yo… unos seis o siete años, y pues, ya sabe que a esas edades uno quiere comerse el mundo y conocerlo de pasada.

En la casa teníamos una televisión grandota, de esas de bulbos que parecían ropero, que al encenderse tardaba mucho rato y hacía un ruido extraño, como un zumbido, los chamacos de hoy que esperanza que aguanten a que la tele se encienda tanto tiempo, mucho menos a ver el mundo en blanco y negro.

Total, que entre los comerciales de aquel tiempo bien jodían con vender viajes al mar, y pasaban en la pantalla a familias enteras siendo revolcadas por las olas, mientras los niños más pequeños jugaban en la orilla haciendo castillos con la arena.

Imagínese amigo a un pobre niño de ciudad, que la concentración más grande de agua que había visto era un charco que se hacía a unas dos cuadras de la casa en la época de lluvia, donde a escondidas íbamos los chamacos del barrio dizque a nadar.

Mi hermana la mayor (que es año y medio más grande) tenía también el deseo de conocer el “reino de Neptuno” y un día sin más ni más le dijo a mis padres:

¬¬-El flaco y yo queremos ir al mar.

Mi padre que observaba el fútbol en la tele, solamente se sonrió, pero mi madre, que planchaba en esos momentos una de mis camisas para la escuela, volteó a mirarnos con sus ojos tristes y simplemente nos dijo que no podíamos, porque para ir a un lugar así hace falta mucho dinero.

Si embargo a partir de ese momento no quitamos el dedo del renglón, y constantemente pedíamos se nos recompensara nuestra buena conducta con una visita a ese mágico lugar.

Mi padre era carpintero y tenía en aquel entonces veintitantos años, así que difícilmente el dinero que ganaba ajustaba para otra cosa que para vivir al día, pero esos detalles uno de niño ni cuenta se da. Bien decía mi abuelo que uno aprende a ser hijo hasta que es padre.

Ahora, treinta y tantos años después se me hacen nudo las tripas solamente de acordarme del milagro aquel que hizo mi madre con nosotros.

Nos notaba tristes y mi hermana hasta lloraba, por que según ella no nos querían.

Así que mi madre puso manos a la obra, y una tarde en fin de semana nos anunció con toda la magia de que fue capaz, de que al día siguiente nos iba a llevar a nadar entre las olas del océano.

Brincando de la emoción planeábamos todas las suertes y proezas que realizaríamos entre las olas y hacíamos planos mentales para castillos de arena irrealizables. Esa noche no pudimos dormir y al despuntar el día ya estábamos brincando de la emoción.

Mi padre nos acompañó hasta la central de autobuses que hoy es conocida como la “vieja”, que en ese momento me pareció el lugar más grande e impactante que hubiera conocido.

Esperamos un tiempo que me pareció eterno, y abordamos una de esas moles de acero con ruedas, que hacía un ruido estruendoso, minutos después, nuestro viaje daba inicio.

No amigo, la carretera no es lo que hoy vemos, había nada más un carril por cada lado y la gente subía y bajaba en todas partes, la paciencia de un chiquillo no es mucha, pero yo me aguanté calladito todo el camino, que me pareció eterno.

El viaje no estuvo tan largo, pero al bajar del autobús la magia apenas comenzaba, mi madre nos hizo caminar por la sombra y en un determinado momento nos pidió que tapáramos nuestros ojos, sin hacer trampa (los niños de antes no hacíamos trampa), continuamos caminando a ciegas pero despacio unos minutos, ruidos extraños y un aire cargado de aromas increíbles nos envolvían. Nos detuvimos. Mi corazón en serio se quería salir del cuerpo. Al recibir la orden de abrir los ojos no podía creer lo que veía.

Yates que pasaban a toda velocidad, lanchas con hombres que pescaban y la inmensidad del agua que convirtió a aquel día en el más increíble que recordara.

¬¬¬-Las olas, las olas –gritaba mi hermana sin parar.

Nos encueramos en la playa y nos metimos de inmediato al agua, jugamos con la arena, coleccionamos conchitas y por un día fuimos los niños más felices de este mundo.

Nunca nos cansamos y cuando hubo que comer nos resignamos a construir aquellos castillos de arena que tanto habíamos planeado.

Desafortunadamente el día terminó pronto, ya ve que siempre terminan pronto los días cuando uno la está pasando bien, y mi madre dio la orden de volver, cuando comenzamos a caminar rumbo a donde tomaríamos el camión de regreso le pregunté a mi madre:

-¿Cómo se llama este lugar tan hermoso?

-Este es el mar de Chapala.

Contestó tan firmemente que aún en la actualidad y después de tres décadas lo sigo creyendo.

Se lo cuento amigo para que no me mire como a un loco sólo por que le digo a mi hijo que estamos en el mar de Chapala, el tendrá apenas seis meses de edad, pero nuca es demasiado pronto para conocer este maravilloso rincón del mundo, y estas lágrimas, le aclaro, no son de tristeza por un pasado inalcanzable, son de alegría porque en el mar de Chapala el agua está de regreso.

Fernando Villaseñor Ulloa,
Es escritor, ha colaborado
en distintos medios. Labora
para la biblioteca del CUCBA,
UdeG. Es tercer lugar en el
certamen Chapala: Puros Cuentos.

2010-11-09T13:21:00.000-08:00

AHORA QUE ME DETENGO A RESPIRAR.

José Antonio Santos Guede

Fue fácil hacerlo.
La vida estaba presente,
Perfilada en los márgenes
De las imágenes
Que la retina captaba.
Supimos verlo.
Era lo cotidiano.
Cada persona era sombra.
Fue fácil hacerlo.
Cerrando los ojos
Dejaremos que la irrealidad
Entre en la consciencia.
¿Asegura eso
nuestra posibilidad de definir
los perfiles del presente?
Dentro de cualquier mente
La vida tiene torsiones
Que enturbian la percepción.
Tiempo perdido
En mil siluetas,
Tiempo muerto
Resucitado con la cierta
Solvencia
De un presente
De gente que sueña
Con algún otro modo
De entender el Paraíso.

2.

Una salida al infinito.
Un camino frente a los ojos
Que indica
Que posibilidad existe
En el caso improbable
De no saber qué hacer,
De no conocer la realidad
Que nos debería iluminar.
Un camino frente a los ojos.
Una vida
Que tal vez no sepa
Ser vivida.
Eso es cuanto se ve
Al mirar
El espejo.
Eso
Y no el reflejo
De perfiles
De los espectros que pueblan
La vida
Y configuran
La realidad.

3.

Estuve recorriendo la periferia
Del círculo
Que envolvía mi presente.
Estuve caminando
Y aprovechando los descansos
Para lamerme las heridas.
La luna parecía no querer
Brillar
En la noche huérfana de estrellas.
El sol
Calentaba y no quemaba,
Era un astro
Envejecido, caducado, insano.
Estuve viajando
Por el límite
De la realidad.
Me fui.
Volví.
Mi vida conseguía permanecer
Dentro de sus márgenes.
Mis ojos tenían
Un nuevo resplandor..
La realidad se presentaba
Opaca.
Vi el círculo.
Y en ese momento decidí
Girar mis pasos.

4.

Hice cuanto pude.
Mi alma arrastró cadenas
Entre brumas espesas,
Casi eternas,
Que apenas sabían comprenderse
Y que luchaban contra la luz
De la realidad de la calle.
Se hizo lo que se pudo.
Unos cantaban al amor,
Otros a la luna,
Los más a los tropiezos de la existencia,
Pero sólo unos pocos
Supimos remar contracorriente.

El río no era tan salvaje,
El presente no lo habitaban cavernas,
Los cuerpos estaban libres
De cadenas,
De barrotes.

Éramos nosotros
Y nuestro peculiar sentido estético.

Hice cuanto pude.
El Titanic se hundió
Tiempo ha,
Y muy, muy lejos
Del perfil de mi piel.

¿Por qué tanto cadaver ante mi?
¿Por qué tanto maniquí
en las aceras de mi ciudad?

Hice cuanto pude,
Lo juro.

Pero sólo unos pocos
Sabemos cabalgar nubes
Sin pensar en la caida.

José A. Santos Guede,
Ourense, España. Es autor de tres
novelas. De los poemarios Bolboretas
na memoria (escrito en gallego)
y Decadencias (español y rumano).

********

PÁJARO MUERTO

Blanca Bátiz

Camino.

Mi mirada resbala,
cae ante ti.

-¿Me miras?

No hay más destino
que agachar el cuerpo,
dispersarse, detenerse.

Me difuminas,
me dispersas
y me detienes.

-¿Te tienes?

Yaces tendido,
no te hundes, ni te evaporas,
tomas una fotografía
mientras mis oídos incrédulos…

-¿Escuchas mi canto?

Tu respiración,
el viento
tus pupilas.
Sé que estás vivo.

-¿Vives?

Una lágrima
se mece en mis manos.

Tiemblas.
Tiemblo.

¿Eres tú el que me mira
o soy yo la que te mira?

-¿Estoy importunando?

Una voz me repite:
“No está muerto”.

Se mueve.

-¿Quieres que vuele?
¡Vuela!

-¡Resucítame!

-¿Cómo resucitar
lo que ya no vive?

Me inclino,
tomo el mando:
Es mi realidad,
tomo una foto…

Más cerca, más cerca,
lo abrazo en silencio,
beso su pico inerte
aún no espira.

-¿Soy una loca?

-¿Juego a ser Dios?

Llevo conmigo
mi ciudad
donde habitan
mis pájaros muertos.

Éste no es el primero.

¿Independencia o esclavitud?

Mueve sus alas,
cierro los ojos
y en aquel beso
me salieron alas.

Es mediodía.

Tengo que continuar.

Desapareces
en el abrazo sincero
de mi corazón mutilado
de estrellas.

-¿No hay cielo?

-¿Volaremos algún día
este mar de autos
que pretende ser cielo?

Comienzo a tutearte,
por qué te mueres,
ya no te mueves,
¡muévete...!

Sé que me ves
ves este cuerpo
que es cielo
que es mar.

-¿Quieres que vuele?
-¿Quieres que nade?

Llévame contigo
a donde no haya
pájaros muertos
que simulen vivir
o simulen morir...

-¿Muerte o vida?

-¿Hacia el sur
o en el centro?

Centro Sur,
no puedo mirar más.

Mi cámara se apaga.
mientras capto el silencio
el silencio aparente
de mi madrugada.

No hay más alas,
mi cielo
me invita un trago
y olvido mi pájaro.

Blanca Bátiz,
Guadalajara, Méx. Es poeta,
egresada de la licenciatura de
Letras Hispánicas de la UdeG.
Ha participado en congresos
internacionales de poesía.

2010-11-09T13:12:00.000-08:00

Los días robados de
Arturo García

Meretrices (M): El oficio, la vocación de escribir requiere no sólo de un gran compromiso con lo que se escribe sino también con lo que se vive, que es materia prima de la literatura. Además de ser ya conocida como una labor de bastas dificultades. ¿Cómo se da tu acercamiento con las letras? ¿Por qué vía llegas a la literatura y a la decisión de comenzar a escribir?

Arturo García (AG): Mi acercamiento a la literatura se hizo posible gracias a un libro que me regaló mi padre cuando tenía seis o siete años, un ejemplar de pasta gruesa de las aventuras de Tom Sawyer. Mark Twain fue mi boleto de entrada al mundo de los libros; cuando estaba chico me devoraba todas las historietas habidas y por haber, yo no lo sabía, pero cada historia que leía era como una semilla que años después haría el intento de germinar. Mi padre era un lector empedernido, y era muy descuidado con sus libros, donde quiera los abandonaba después de haberlos leído, recuerdo haber hojeado El Libro de los Muertos cuando yo no entendía bien siquiera la ilación del alfabeto. Por otro lado, no podría decir que escribir haya sido una decisión, no creo que un día uno se levante y decida que quiere ser escritor. Yo comienzo a escribir por falta de sosiego; porque mi infancia fue interrumpida por la turbulencia familiar, porque en mi debut como portero en la liga infantil de los Marineros de Chapala me metieron ocho goles, porque mi padre, Arturo García I falleció muy joven , porque un vecino sin escrúpulos envenenó a Campeón, mi perro fiel de cola corta, porque en mi adolescencia me alejaron de mi patria contra mi voluntad, porque Rosana, aquella niña de ojos de gato en 5º grado de primaria se fue para no volver nunca, por todas las cosas grandes y pequeñas mi corazón temblaba de más y por eso la necesidad de escribir, de protestar, de enterrar el luto que arrastraba a mi corta edad, la vida.

M: Háblanos un poco de la gente de tu pasado, que fue fundamental en tu incursión a las letras.

AG: Vengo de cuenta-cuentos natos por ambos lados de la familia. Diría en este sentido, que mi mamá es la gran cuenta cuentos, ella dice que los cuentos que nos contaba de niños, se los había contado a su vez, su abuela materna, en los tiempos donde el televisor era palabra remota. Cuando niño, se iba la luz muy seguido en casa y mi mamá, por las noches, prendía velas que encajaba en botellas y alrededor del comedor o en la sala, nos juntaba a mí y a mis tres hermanos a contarnos cuentos que ella inventaba en el momento, que improvisaba, recuerdo que los espasmos de suspenso era donde ella buscaba en los recodos de su imaginación, lo que sería la trama, era buenísima. Sólo la podría comparar con mi maestro de matemáticas, Ricardo Vidrio Oliva. Los cuentos mejores los escuché de viva voz de mamá, cuentos que nunca pudo escribir, cuentos que nunca leeré en ningún sitio, historias que sembró en mi mente y que a la fecha siguen germinando. Por otro lado, mi abuela paterna es una gran cuentista, recién me acaba de dictar su vida, tal como ella la vio, en este sentido es una narradora realista, una relatora de historias y una reportera del recuerdo. De esas historias escribo la novela “Mis Días Robados”.

M: En tu concepción de las cosas ¿qué papel juega el escritor de ficción en la sociedad actual?

AG: La ficción ha sido importantísima para la sociedad desde el génesis, por decirlo así, ¿imaginas una sociedad sin un Quijote de la Mancha, sin un Caballo de Troya, sin Frankenstain, sin las legendarias “La Llorona” o “El Jinete sin cabeza”? Las trascendencias culturales no serían lo que son sin esos personajes que ya son de la vida cotidiana. Siguiendo lo antes dicho, el escritor de ficción es muy importante, ya que de allí se vale la sociedad para vivir la holgura de esta sociedad donde es difícil conseguir la calma, un buen libro, una película, una obra de teatro, inclusive un videojuego o una caricatura, nacen de la imaginación de un escritor de ficción.

M: Arturo, tu ejercicio literario siempre ha sido un reflejo de aspectos concisos de tu vida. En este sentido tu literatura llega a ser intimista. Has escrito sobre tu infancia, sobre tu padre, sobre tus hijos y tu abuela, por ejemplo. ¿Qué riesgos corre el escritor al adentrar a sus lectores en terrenos tan íntimos?

AG: Hace varios años escribí una historia que luego se hizo guión que titulé “Nadie ha recorrido el corazón de un hombre”, éste trataba de la vida de un emigrante y las peripecias que sufre por el shock cultural y personal, tomando como bandera ese aforismo, diría que cuando uno toma la decisión de llevar una vida literaria, todo lo demás entra a un segundo plano y es entonces casi imposible no sacar a la luz todo de lo que uno está compuesto, la forma de pensar, los sentimientos, las maneras de ver las cosas, la filosofía que uno va adquiriendo al caminar la vida, al final se da uno cuenta que todos los seres humanos estamos hechos de lo mismo, los sentimientos, los miedos, las alegrías son parte de uno, en cierta forma lo escrito es un reflejo de lo que uno piensa. Yo nunca he sentido que he arriesgado nada, por el contrario, escribir de uno es conocerse, es hurgar en los adentros, en la intimidad más recóndita, descubrirse. Hay una sensación inexplicable cuando uno se da a este ejercicio.

M: ¿Cómo te sientes con la inmersión actual de la literatura en los medios más avanzados de comunicación e información?

AG: Creo que es magnifico. Todas las mañanas, mientras mi computadora se enciende, preparo un té de manzanilla para acompañar mi lectura matutina de los diarios mexicanos que de no ser por la Internet, no tuviera acceso. Me entero de las actividades de interés local (de mi natal Lago Chapala) y nacional; me enteré hace poco de la muerte de Monsivais a minutos de su deceso, o de la catástrofe en el Golfo de México minutos después del derrame de petróleo, creo que eso es grandioso, el acceso tan veloz a los sucesos de importancia es ahora posible únicamente por los medios tan avanzados de comunicación. El escritor, en cierta medida se alimenta de sus lectores y la Internet es pólvora que se riega rápidamente. Últimamente he estado escuchando en vivo las charlas literarias en el programa de radio “Tertulia” o me entero a través de Youtube de los recitales de poesía que se han llevado a cabo en el área del lago Chapala, sencillamente creo que es magnífico.

M: ¿Está el libro impreso en su atardecer? ¿Entrará la literatura a un nuevo ámbito más digitalizado cambiando no sólo las formas sino también los fondos?

AG: No. Nunca. El libro está en la mejor de sus etapas. Una de las cosas que la tecnología no podrá arrebatarle a la literatura es la presencia física de un libro en los dedos del lector. Es imposible reemplazar la presencia de los sentidos: el contacto con la página, el olor del papel, la copula visual, el contacto ocular con la letra, la voz que emana de un libro no se puede clonar. Al contrario, creo que los libros pueden tener la facilidad de trasladarse a terrenos más fértiles gracias a la Internet.

M: ¿Qué es lo que debe prevalecer siempre en la mente del autor cuando escribe ficción? Eso que está por sobre el reconocimiento público y la holgura económica.

AG: Un autor debe de vivir un estilo de vida literario, acorde con su modo de vivir y de pensar; eso significa sacrificar lo que sea, significa pedir, significa malpasarse, trasnocharse, andar corriendo de uno a otro lado, despertar sudando con respiración febril y apaciguarse frente a un monitor o frente a una hoja en blanco. En la mente del autor debe de prevalecer la convicción de que lo que se escribe será un legado y es por eso que hay que tener cuidado de lo que se dice y establecer bien lo que se piensa, hay un hilo invisible entre el corazón y el cerebro, entre lo objetivo y lo subjetivo, está en los que escriben literatura conocer los lindes de ese hilo que aunque no se ve, es una cosa que siempre está presente, recalcándole a uno el peligro de publicar lo que no está bien sustentado, sea por el conocimiento o por el sentimiento. Yo he tirado a la basura lo doble de lo que he escrito y a menudo me ves reescribiendo lo que ya he escrito. En cierto sentido, esta ha sido una de las razones por las que no he querido publicar los libros que he escrito, porque una vez publicados, es imposible regresar a corregir y como mi autocrítica es muy audaz y exigente, nunca termino de corregir.

M: Recibes la distinción del Premio Mariano Azuela de los Juegos Florales de Lagos de Moreno con el libro de cuentos El Sabor de la Venganza, donde conjugas historias de la región en la que creces y que está marcado por una clara influencia rulfiana. ¿Qué significa la obra de Juan Rulfo para ti? Y en todo caso, ¿el escritor debe desarrollar la capacidad de traducir la tradición literaria bajo sus propios términos o hay validez en continuar los estilos?

AG: Juan Rulfo… imposible imitar a ese hombre. Imposible. Yo lo he intentado y estoy seguro que muchos lo han intentado pero Rulfo es Rulfo. Creo que siendo de Jalisco y con la cercanía a los páramos en los que Rulfo anduvo, vivió y creció, es imposible para alguien que ha decidido escribir como oficio de vida, el esquivar su sombra. La obra de Juan Rulfo es la llave hacia un recorrido humano intimísimo, el leer a Rulfo es recorrer su corazón, caminarlo y respirar profundo la vida, siempre he dicho que la obra de Rulfo es un largo poema en virtud de la narrativa más elocuente. El escritor debe encontrar su estilo, y es precisamente en esta búsqueda que uno arrastra con sus escritores, en mi poesía, por ejemplo, están presentes Sabines, Neruda, Whitman, Rosario Castellanos, Alfonsina Storni, Antonio DelToro, y es esa mezcla la que moldea la entrega final de un poema escrito por Arturo García. Yo nunca me he empachado en decir que estoy influenciado por este autor o por este otro, creo que es parte del oficio. El negarlo sería como negarse uno mismo.

M: En tu última obra, publicada por entregas en Página ¡que sí se lee!, la novela Mis Días Robados te propones retratar al Chapala de hace algunas décadas, usando el recurso de la herencia oral que te transmite tu abuela paterna. Háblanos un poco de este ejercicio.

AG: No. Nunca me propuse retratar el Chapala de mediados del siglo pasado, intento fotografiar la vida de mi abuela Isaura, a través de su propia narrativa oral, nada más. De contar su vida, ese era un sueño de ella, un sueño que todo ser humano tiene, un sueño que yo le ayudé a hacer realidad, eso es todo. Pero como la vida de mi abuela se desarrolla en el Chapala que tú mencionas, es imposible narrarla sin surcar sus barrios, sus calles, su laguna, su gente, el contorno y la ambientación, el entorno y la trama. Chapala es un campo muy fértil para servir como fondo, es una ciudad única, es mi cuidad, qué te puedo decir… en realidad es lo que más he disfrutado escribir, sin tomar en cuenta que el proceso me ayudó a conocerme, a identificarme, a saber de dónde vengo, cuales son mis raíces y como son. Mis días robados es una novela que recorre el corazón de un ser humano de Chapala, del Chapala de antaño y del Chapala de ahora.

M: La letras contemporáneas recientemente recibieron un gran golpe con la muerte del mexicano Carlos Monsiváis y el novelista portugués José Saramago, a quien admiras y de quien, sé, has intentado heredar elementos narrativos. Ha dicho Saramago, que siempre intentó escribir un libro feliz pero que sencillamente no podía, que lo único que lograba hacerlo feliz era decir lo que pensaba. ¿Hay censura de Arturo García para con Arturo García?

AG: No. Nunca ha habido censura en mis escritos y eso me enorgullece. Arturo García dice lo que siente y piensa lo que dice. El censurarse uno mismo sería lo más desleal que puede hacer un escritor, es ser infiel a sus ideales es perder toda la libertad conferida y coartar el legado de la libertad de expresión. Yo admiro inmensamente la obra de Monsivais y la de Saramago precisamente por eso: porque siempre fueron capaces de expresar sus ideales y de compartirlos, sobre todo. Recordarás que Saramago tuvo que exiliarse precisamente por haber escrito “El Evangelio Según Jesucristo”; a su vez, Carlos Monsivais siempre fue un hombre respetado y hasta temido por la acidez de sus escritos, por su crítica imparcial y por la sobriedad de su dialéctica. Tuve la suerte de conocer a ambos, el mundo ha perdido a dos grandes pensadores, pero nos han legado lo mejor de ellos: sus escritos.

M: Finalmente, ¿a qué sitio te gustaría llegar con la literatura? ¿Con qué logros sueñas?

AG: Uno nunca deja de soñar, pero como diría Sergio Pitol, es mejor soñar la realidad y en este sentido, creo que mis sueños verán su realidad con el tiempo, por ahora sólo queda escribir, que es lo que me hace más feliz y que es lo indispensable para poder lograr esos sueños de los que está hecho Arturo García, que en realidad no son tan ambiciosos. Antes soñaba con ganar premios, con ser reconocido, cosas de esas, ahora mis sueños son otros, sueño que mis hijos, estén haciendo la tarea en alguna biblioteca y les digan a sus amiguitos, mira, ese libro lo escribió mi papá, sueño también con algún día escribir un libro que le pueda cambiar la vida a alguien. Los sueños sólo son posibles cuando uno tiene bien presente el sentido de la vida, soñar es la libertad más sublime del ser humano, todo quien no sueña es como todo quien no quiere vivir. Soñar es creer en la vida.-

2010-03-24T17:28:00.000-07:00

Editorial

Aquí montamos las verdades que se rebelan nuestras. Nos movemos en rutas que a muchos les cuesta siquiera mirar. Andamos este viaje solos, solos entre todos. Leemos lo que se escribe, escuchamos lo que se toca, miramos con detenimiento lo que se pinta, atendemos todo lo que se expresa y que esté hecho con el alma. Crecemos cada día, con cada paso; la vida no nos rebasa, nos rodea, nos sigue, permite que la atravesemos. Aquí, sabemos muchas cosas porque nos han sucedido. Jamás olvidamos la esencia de nadie. Amamos porque amando se nace a conciencia, recordamos porque recordando mantenemos vivos a todos, perdonamos porque a veces también cometemos agravio. No nos urge llegar porque la inercia de nuestros actos nos va guiando. Asistimos a los sitios a los que nos toca asistir, solamente. Nos entregamos desde hace años sin reparo, sin esperanza de recompensa, sin banalidades. Nos arrepentimos escazas veces porque reconocemos que el invierno es frío y nosotros no tratamos de cambiarlo, intentamos mantenernos tibios y respirar con calma y tranquilidad. Acá la noche es larga, llena de risas, de abrazos y de luces. Acá la laguna está para que la miremos de frente, para que nos ayude a sobrellevar los duelos, para que nos dé consejo todo el tiempo. Acá no tenemos pretensiones absurdas ni delirios de grandeza, nos reconocemos en un océano inmenso de escarabajos en carrera, un mar de libros abiertos, un universo de rutinas y orgasmos, en los que sólo somos pilares de alquitrán. La vida no depende de nosotros, vamos aportando para que las cosas sigan así. Aquí nos duele la ausencia de los que faltan, pero de alguna manera los seguimos amando… con todo el corazón. Acá sólo queremos que nos dejen trabajar, que nos permitan cumplir con el compromiso que tenemos con nosotros mismos.

Hay quienes están aquí para amasar fortunas, nosotros no, nosotros queremos amasar experiencias y eso nos hace felices. Les guste o no a muchos… eso nos hace muy felices.
Bienvenidos a otro ciclo más de Meretrices.

2010-03-24T17:17:00.000-07:00

MAZAMITLA EN DIEZ PASOS
(1 de 2)

Así es mis estimados lectores, en esta revista de MERETRICES vamos a explorar un poco este destino turístico llamado MAZAMITLA y como el título lo dice, lo he desglosado en diez pasos, que quizá no parezcan simples, pero son consejos para aquellos turistas de fin de semana que tienen la tentación de conocer la experiencia que es el visitar este pueblito encantador. La razón por la cual quiero publicarlo en esta primera edición del año 2010, es porque estamos estrenando carretera, calles, mercado y gobierno nuevo. Este artículo será dividido en dos bloques, en el primero hablaremos de los servicios que podrán encontrar aquí, y como agradecimiento a nuestros patrocinadores, les daré una recomendación personal a sus servicios ya que ellos fueron invitados a participar en esta edición por ser negocios que destacan en calidad y servicio. En el segundo bloque que será publicado en el mes de Abril, en esta revista, me gustaría darles un poco de la historia de este pueblito de montaña en el cual hoy en día, podrás encontrar todo lo que puedas necesitar para pasar un fin de semana lleno de paz, tranquilidad, emoción, exploración en la naturaleza y los lugares escénicos más bellos del estado de Jalisco. Relájense y sigan leyendo ya que abarcaremos todas las actividades que podrás disfrutar en este lugar y aparte les daré tips sobre cómo ver que los servicios que pagaste sean realmente lo que querías y sencillas recomendaciones para que disfrutes al máximo tu primera experiencia en contacto con el bosque mágico de Mazamitla. Les recuerdo que lo podrán leer también en mi blog personal, mazamitlatourdepaloma.blogspot.com

Hace muchos siglos en este lugar, existía una población en su mayoría Náhuatl, pero éstos fueron conquistados por los Purépechas una tribu sumamente agresiva que conquistó toda la Sierra del Tigre como es conocida esta cordillera, por la presencia de gatos monteses. Por cierto, muchas de las palabras que la gente local aún utiliza, tienen origen Purépecha, como el guinomo, que significa aguja de pino, charanda, que es tierra roja, topure, tierra amarilla y el coporo, que significa cruce de caminos. Al arribar los Españoles el 27 de marzo de 1537 el primer alcalde fue Cristóbal Sebastián de Oliva, por eso el templo está dedicado a San Cristóbal y el nombre oficial se convirtió en San Cristóbal de Mazamitla, la palabra náhuatl significa mazatl, venado, mitl, flecha y tlan, lugar, la interpretación es lugar donde se hacen las flechas para cazar venados. La población dejó de ser indígena y hasta hoy en día existen mestizos y ahora muchos que somos considerados los fuereños. La mayoría de nosotros hemos comprado alguna propiedad aquí o hemos iniciado negocios que tienen giro turístico.

Paso número 1-.Empecemos por una recomendación de la ropa que es adecuada para su visita, tomando en cuenta que van a caminar muchísimo, lo primordial son zapatos cómodos y de preferencia no nuevos ya que sufrirán ampollas con estos. Las calles son empedradas y no todas parejitas; unos tenis serian ideales. Olvídense de los tacones y de la ropa de vestir, las discotecas son informales y en ningún lugar les pedirán código de etiqueta. En cuanto a la ropa, pantalones cómodos que no aprieten en ninguna parte, ya que serán útiles si montan ya sea en cuatrimoto, a caballo e incluso en un recorrido turístico donde pasarán más de dos horas sentados. Es recomendable traerse más de uno ya que en las zonas boscosas, existe muchísimo polvo que de seguro ensuciará su ropa y les picará la piel, el topure es muy bravo. Camisetas de algodón les evitarán sudar cuando se asoma el sol aquí en la montaña, que es muy intenso. No olviden los lentes oscuros y la cachucha. El viento helado especialmente en invierno es constante así que les recomiendo traerse un rompe vientos que podrán amarrarse a la cintura cuando sientan calor y ponérselo cuando sientan frío; pero no salgan nunca sin él. En las noches la temperatura baja súbitamente, una mochila en la cual lleven un suéter, una bufanda, guantes y un gorrito son muy recomendables. Una buena chamarra caliente es lo mejor para la noche por si van a ir a la plaza o a la disco ya que si salen sudando de tanto bailar, al frío de la noche podrán enfermarse de las vías respiratorias. Si sólo pueden dormir con algún tipo de almohada especial tráiganla. Y si son muy friolentos les recomiendo una cobijita de camello que podrán meter entre las sábanas y calentarse a gusto. Recuerden usar piyamas ya que en las madrugadas podría helar aunque quizá no sea muy romántico pero más vale dormir calientitos a medio congelarse abrazados. Olviden los baby dolls y los camisones de encaje, ja ja ja. Hay farmacias en Mazamitla por si olvidaron algún medicamento pero si es controlado les recomiendo no omitir empacarlo.

Paso número 2.- Llegar a tu cabaña u hotel, en caso de haber hecho una reservación por medio de algún intermediario, o de los mismos dueños de las cabañas u hoteles, les sugiero que pidan la dirección exacta de la ubicación de su destino, muchos llegan aquí y piden información en las calles, a veces no conocemos la ubicación de las cabañas y puede ser bastante frustrante para los turistas el no encontrar su hospedaje luego-luego. Pide el teléfono de la persona que te debe de recibir, el nombre del barrio o zona o hasta fraccionamiento donde se localiza la cabaña u hotel, pide el nombre del propietario y el del módulo de cabañas donde rentaste y pídeles el teléfono de algún conocido que tenga acceso a las cabañas por si no puedes comunicarte con la persona al arribar.

Una vez ya en tu cabaña, revisa que todos los servicios que te prometieron estén en orden, por ejemplo si la cabaña cuenta con leña incluida asegúrate que esté en efecto la leña ahí, checa las pilas del control remoto, y si no sirven no accedas a comprarlas tú; estos gastos deben de ir por cuenta de los prestadores de servicios. Si depositaste el 50% en la cuenta que te dieron lleva la ficha de depósito contigo ya que sólo así te la harán valer. Una vista debajo de las camas te dirá si la cabaña efectivamente fue limpiada a fondo, checa que no haya presencia de insectos como hormigas o arañas dentro y si se encuentra cerca de áreas de construcción ten cuidado con algún encuentro con alacranes que aunque no son nativos de la zona por el frio, podrían haber emigrado con los materiales de construcción. Abre las llaves del agua y jala la cadena del inodoro, aparte checa que las luces enciendan y verifica que te enciendan el boiler y el tanque de gas, checa que la estufa encienda y que las chimeneas estén limpias. Huele las sábanas y las toallas para verificar su limpieza y es preferible dormir entre las sábanas que sobre las colchas y tapándote con la cobijas ya que estás a veces no son lavadas con la misma regularidad que las sábanas. Checa que las regaderas estén limpias y secas, que los jabones y papeles de baño estén cerrados, si la cabaña o cuarto de hotel no está en estado adecuado, no pidas tu depósito de vuelta, la probabilidad de que te lo regresen es muy escasa, mejor hazle ver al que te la entregue los detalles que están mal y exígeles que hagan lo pertinente para que te la entreguen en un estado satisfactorio. Hablando se entiende la gente y si hay algo que no te parece, casi te aseguro que por no perder tu renta, harán lo necesario para complacerte con tal de no perderte como cliente a futuro. En fin, ya que te estableciste en la cabaña, no olvides pedirles algún número de teléfono donde los puedas contactar en caso de necesitar de su atención durante tu estancia. Asegúrate de decirles la hora de tu llegada y por favor notifícales si ves que vas a llegar tarde para que estén a la mano. Esta falta de comunicación podría ocasionar que ellos piensen que no vas a llegar o que de plano te ofrecieron otra cabaña y algunos no te van a llamar para averiguar donde terminaste. Si reservaste sin depositar, recuerda que la persona está contando con tu llegada y sería malo el cambiar de opinión a la mera hora. Estas actitudes son las que fomentan una práctica detestable acá que se llama el coyotaje. No te prestes a esto. Podrías terminar pagando más caro el servicio que si tan sólo respetas tu reservación. En caso de venir sin nada de información, ten cuidado con quien tratas la cabaña, por lo general el precio por pareja es desde $400 a $600 pesos en una cabaña con servicios completos y de $250 a $350 en hostales y en algunos hoteles desde $350 a $1700 en la suite.

A lo largo de este artículo voy a mencionar los lugares que se anuncian en esta revista para tu mayor confianza, la ubicación de éstos la encontrarás en el anuncio, así como los teléfonos para hacer reservaciones. Me limitaré a describirles los servicios que tienen y por lo cual destacan.

El primero en cuanto a hospedaje sería POSADA ALPINA, que es un hotel cómodo y céntrico, el restaurante cuenta con platillos regionales, internacionales y en su nueva terraza podrás disfrutar de una variedad de bebidas calientes y frías y deliciosos pasteles que hacen en su panadería, la comida y la atención es muy buena y el lugar tiene un encanto especial al ser una construcción clásica de este pueblo.

En cuanto a cabañas, REFUGIOS DE MONTAÑO, les ofrece un ambiente de paz y cordialidad, con vista al bosque y una ubicación práctica, las amenidades que te ofrece están pensadas en tu comodidad y el lujo está en los detalles aunque tienen un encanto rústico y original. Por cierto yo las atiendo personalmente.

Otra cabaña que tiene mucho que ofrecer es la de WIKI-TAU, que tiene detalles de artesanía especial y es sumamente fascinante. Aquí debo mencionar la tienda de artesanías y ropa WIKI TAU, donde podrán encontrar desde adornos, inciensos, tabaco, pipas, camisetas, gorritos tejidos, guantes y artículos de cuero, pulseras y collares y en su cafetería, EL CUARTEL DEL AGUILA, podrás saborear bebidas calientes y frías como capuchinos y cafés frapees.

CABAÑAS EL PINITO, son de madera y cuentan con diferentes tamaños de cabañas, desde las luna-mieleras hasta las de 14 personas, sus áreas verdes son bellas y la vista al bosque es genial, cuenta con estacionamiento y cancha de básquet-ball, asadores y juegos para los niños. Estas son muy llamativas por su rusticidad, comodidad y servicio muy bueno y su propietario es el arquitecto que las diseñó, por si les llama la atención una construcción con diseño. Cuentan con promociones para todo tipo de grupos en temporada baja y con lobby.

Paso número 3.- El dónde comer en Mazamitla. Existen desde puestos de tacos sudados, de carnitas, de guisados, hasta pizza, parrilladas, hamburguesas y dogos, tamales, antojitos regionales, mariscos y comida internacional y los platillos regionales de los cuales, el más famoso es el Bote. Muchos preguntan: ¿qué es el Bote? Cuenta la leyenda que un día un trió de borrachitos se pusieron de acuerdo para comer en una de sus borracheras en el Chorro, una zona cercana a Mazamitla, prendieron la fogata y pusieron agua a hervir en un bote de metal que encontraron, todos trajeron verduras, pero no se pusieron de acuerdo en la carne que traerían para la sopa, uno trajo pollo, otro trajo carne de puerco y el ultimo trajo carne de res, así que metieron las tres diferentes carnes al bote a cocinarse y ya que el guisado estaba casi listo y había tenido su primer hervor, decidieron echarle del pulque con el cual se estaban emborrachando, el resultado fue una sopa de sabor muy buena y que se hizo muy popular en esta región. Bueno en cuanto a lo que cuesta la comida en Mazamitla, depende de lo que se te antoje comer, desde $3.50 el taco sudado, hasta $90 pesos un platillo en uno de los mejores restaurantes del pueblo.

En LA CARRETA, podrán saborear deliciosos platillos regionales y campestres, su ubicación es genial y la decoración y ambiente es muy agradable cuenta con bar y terraza, estacionamiento y el trato es cordial, se los recomiendo para eventos y convenciones. En este restaurante fue reubicada una de las dos trojes más antiguas del pueblo y pueden apreciarla en este bello restaurante.

En POSADA MAZAMITLA, los platillos son regionales y la sazón es muy buena, cuenta con diferentes áreas y la ubicación céntrica es genial por si te da hambre paseando por el pueblo. La fuente en el centro está rodeada de plantas y siendo una de las casas más antiguas del pueblo uno de sus atractivos son las fotografías antiguas que adornan las paredes, dando testimonio a la historia de Mazamitla.

Mi favorito es sin duda EL RINCÓN DE LOS SABORES, donde desde sus antojitos mexicanos hasta sus platillos regionales tiene un toque de hogar. Esta experiencia es sin duda un deleite al paladar en todos sus platillos. El ambiente es cómodo y céntrico, sólo abre de viernes a domingo y el trato es amable.

Para los pollos estilo Sinaloa les recomiendo el POLLO PILLO a la entrada del pueblo con servicio a domicilio y donde el delicioso pollo es acompañado por nopalitos, frijoles de la olla, tortillas y arroz. También en el SUPER SIERRA podrán encontrar toda la variedad de botanas, vinos, leña y cualquier antojito que tengan. Incluso tienen máquinas de café tipo capuchino y crema irlandesa, puedes hacer tu pedido y te lo llevarán a tu cabaña sin costo extra.

LA TROJE, es sin duda uno de los restaurantes con más tradición aquí, sus platillos son de alta calidad. El giro es campestre regional e internacional con excelentes cortes finos. El ambiente es campirano y el servicio de primera. En su hotel encontrarán lujo y comodidad, su ubicación a la entrada del pueblo es genial y su vista muy buena.

En EL GNOMO, las pizzas a la leña y demás platillos son sin duda una experiencia culinaria que en pocos lugares se aprecia, es todo un espectáculo ver como tu pizza es preparada y en sólo tres minutos sale del horno y la podrás degustar.

En VILLA MARIA encontrarán un ambiente de lujo con un menú que cuenta con cortes finos y platillos internacionales que te harán agua la boca, los precios son accesibles y como su eslogan lo dice verídicamente, no siempre lo mejor es lo más caro. En su cómodo lounge podrás disfrutar de un servicio de bar muy bien atendido.

Paso número 4.- Bueno ya resolvimos la llegada, el hospedaje y la alimentación, ahora: ¿Qué hacer en Mazamitla? hay desde recorridos turísticos que los llevarán por un mínimo de dos horas quince minutos a los pueblos y comunidades aledañas, donde gozarán de información sobre los lugares que visitarán, el bellísimo paisaje y algunos chistes que los guías les contarán en el camino. EL TOUR LOS MIRADORES ha destacado por su excelente servicio y comodidad, para estos recorridos, cuenta con 4 rutas en las cuales podrán disfrutar de los mejores miradores del área, sus choferes son consientes y sus guías muy atentos. La información que dan es buena y uno se da cuenta que los clientes disfrutaron sus viajes al ver bajarse del camioncito verde a la gente con sonrisas en sus rostros.

EXPLORA MAZAMITLA es otro tipo de recorrido que cuenta con ya sus combis cerradas, muy convenientes para la época del polvo, o un camioncito abierto para los más aventureros, cuenta con tres rutas y el servicio es de primera clase, en su boutique podrás comprar ropa adecuada y muy buena.

O podrán darse una vuelta a El Salto a caballo a apreciar una de las cascadas más conocidas del pueblo, hasta una renta en una cuatrimoto o en un carrito de motor ranger crew para las familias, varios de los establecimientos de este giro les incluye guía para mayor seguridad y por favor recuerden que estos lugares requieren el firmar un pagaré por si Dios no lo quiera llegarán a tener un percance; hemos visto a muchas personas en estado de ebriedad tener los más escalofriantes accidentes y les sugiero que recuerden no rentar estos vehículos si están tomando. También les suplico que se pongan un casco y exijan que les proporcionen uno ya que de alguna manera los puede salvar de una lesión mayor en caso de que por si por alguna circunstancia llegarán a accidentarse, aparte lean el contrato, he notado que pocos lo hacen y no se dan cuenta que éste es un deslinde de responsabilidades de parte del rentador y aparte los compromete a pagar los daños al vehículo en caso de algún choque. Aparte por favor chequen el estado de la moto antes de partir y hacerle saber al prestador de servicios que la moto trae algún desperfecto y que no se los vaya a cobrar a ustedes. Se requiere también dejar su credencial de elector en prenda y sólo se pueden rentar con la aprobación de un adulto. A partir del primero de enero el costo de todas las cuatrimotos del pueblo deberá ser el de $300 por hora solos y en tours con guía, que son ahora obligatorios que duren más de una hora, la renta será de $250 por hora. Esta es una regla nueva del ayuntamiento y esperamos que ustedes comprendan que en el pasado las motos daban vueltas por el pueblo a gran velocidad y ocasionaron muchos percances.

Los rentadores de cuatrimotos que más recomiendo son los siguientes, MOTOS TANY, éstas son las más nuevas y cuentan con seguro de vida y daños a terceros, son de color blancas y les ofrecen guías. Las motos están constantemente checadas para su mejor funcionamiento y se ubican en un lugar privilegiado.

GMC MOTO ADVENTURES, cuenta con servicio de estacionamiento y baños, el trato es cordial y las motos están en muy buen estado, las reconocerás por las placas tricolor que tienen, también tienen un carrito para familias. Cuenta con servicio de guías y es uno de los mejores servicios de motos.

MOTO AVENTURA ATV cuenta con varios locales para tu comodidad. Las cuatrimotos son automáticas y semiautomáticas y el servicio es de primera. La atención a las cuatrimotos es supervisada antes y después de cada renta y cuenta con servicio de guías en cada recorrido para mayor seguridad. Estas motos son las que se encuentran en mejor estado mecánico, realmente se las recomiendo.

Paloma Arau

2010-03-24T17:12:00.000-07:00

Diatriba contra la Estulta

(Más de homosexualidad y religión…)

"Angustia tengo por ti, hermano mío Jonatan, que me fuiste muy dulce.

Más maravilloso me fue tu amor que el amor de las mujeres".
Samuel 1:26

A Toño, a Ricardo y a Victor:

Acerca del artículo de “Que los jotitos no van al cielo” (Página, Num. 49), firmado por Javier Raygoza Munguia, donde habla acerca de la noticia que escuchó por la radio el 2 de diciembre a voz del Cardenal mexicano, Javier Lozano Barragán, donde insolentemente afirma que los homosexuales no irán al cielo; comentario por demás retrograda y de una mente que padece de cerrazón; producto de una institución terca, adulteradora, contumaz, tartufa, inquisidora y represora… Pero no me cayeron de sorpresa los comentarios. Nada menos se podía esperar de un burro de esa índole, quien ya ha dicho antes que los preservativos son la gran farsa; quien está en contra de la donación de órganos, de la eutanasia y –por supuesto—del aborto, sea incesto, parricidio o violación. Como se darán cuenta, aun no hago las pases con la iglesia que me trató de aherrojar la libertad de alma y de pensamiento; con la mentirosa, con la adulteradora de la historia, con la inquisidora, con la Puta de Babilonia, como la llama Vallejo y de donde extraigo algunos adjetivos. Permítaseme entonces dar mi punto de vista muy particular y subjetivo de este tema tan vituperado y de mal sabor para la iglesia católica, alharaca mesiánica que se sigue dando golpes de pecho hipócritamente. Que los jotitos no van al cielo. Eso más bien es asunto de aerolíneas. ¿Quién diablos se cree el santurrón cara de caballo para decir que los homosexuales no tienen cabida en el reino de Dios? ¿Se siente a caso amo y señor de la vida y de la muerte para espetar tan burdamente una aseveración tan seria para la sociedad, basándose en párrafos bíblicos como si la Biblia fuera el pivote de la humanidad? Ya estamos en el 2009. Ya la gente no está tan tapada como ellos quisieran habernos mantenido. Gracias al Internet y al discovery channel, y a Bart Simpson y al purpura Barney, la gente supo que hay cinco continentes y que la religión católica no es la única opción, que hay más Salvadores y que la Biblia fue escrita por humanos (inspirados en Dios, claro) y que ningún ojete ricachon doctor en teología, egresado de la Pontificia Universidad gregoriana de Roma, nos va a seguir jugando el dedo en la boca con sus aseveraciones pueriles y martajadas por su senilidad y su colmillo filoso de arzobispo y cardenal.

No, Padrecito, esta no se la voy a valer.

¿Pero qué se puede esperar de una boca institucionalizada por una mente que no es capaz de pensar por sí sola porque lleva arrastrando consigo las pesadas cadenas del pecado mayor de la iglesia que es de desmentir sus propias mentiras? Claro está que tenía que escudarse con versículos bíblicos. “No lo digo yo, lo dice San Pablo.” ¡Qué huevos! Culpen al muertito, yo nomás repito. Pero San Pablo, en su epístola a los Romanos (Ro 1:26-28) no dice eso, él, a su vez, le avienta la bolita a Dios, a quien no se le puede cuestionar nada pues Dios no escribió ni dijo nada, Dios, según la fe cristiana, inspiró a los escritores de los testamentos a escribir su legado a la humanidad. Si este es el versículo al que el cardenal se refiere, la misma Biblia los desmienta a ambos (2 Pedro 3:15-16). Pero para entender esto hay que buscar qué es la Biblia. La Biblia es una colección de escritos que a través de más de mil años nos relata la historia de la relación de Dios con los hebreos y el pueblo cristiano. Fue escrita en varias lenguas, abarca diferentes formas literarias, y refleja culturas muy diferentes a las nuestras. Estos factores son decisivos para interpretar correctamente a la Biblia en su contexto. Hablando en un contexto contemporáneo, empero, se puede decir que la Biblia llegó a nuestras manos pirateada, manoseada, manipulada y diversificada por la larga retahíla de lenguas, idiomas y agentes que se encargaron de interpretarla a como mejor les conviniera. Pero esto ya comienza a saber más a postulado antisemita que a ensayo. ¿Veamos pues, por qué tanto odio a los homosexuales? Al grado que un ser humano de carne y hueso, pecador y mecenas, bueno y malo, justo y tirano, los abomine y les coarte el pase a la gloria como si el fuera el todopoderoso, por el simple hecho que no fueron capaces de inclinarse por el sexo opuesto. ¡Bendito Dios! Y discúlpenme, pero, ¡Qué pesha y que abominable es la pesha!

No sé si sepa o sólo se cierre a los estudios científicos y de arduo hurgo. Escuche pajarraco colorado, si para usted y para la iglesia católica la homosexualidad es un problema, para la medicina y para la psicología es una orientación sexual. 1 Desde 1973 la comunidad científica internacional considera que la homosexualidad no es una enfermedad. En 1991, el neurocientífico estadounidense Simón LeVay, publicó un artículo llamado “Una diferencia en la estructura hipotálamica entre hombres homosexuales y heterosexuales”. 2 En este artículo se describe una diferencia en el porcentaje del tamaño y volumen del tercer núcleo intersticial del hipotálamo anterior (INAH3) entre hombres homosexuales y heterosexuales, aclarando que este es más grande en heterosexuales en comparación al hallado en cerebros homosexuales. El INAH3 homosexual es similar en tamaño al encontrado en cerebros femeninos.

Veamos entonces. Lo que me convocó a escribir este ensayo o más bien lo que me incitó fue la oportunidad de sacar mi coraje en contra de la iglesia católica. Y eso tampoco es justo. Hay instituciones bien formadas de católicos serios que buscan el bien de los demás anteponiendo el bienestar espiritual propio. Yo no soy nada ni nadie para criticar las inclinaciones religiosas o de fe de los demás. Apenas puedo con la cruz que llevo desde chiquillo, desde que me mandaban al catecismo a huevo, desde que mi abuela Concha en paz descanse me hacía rezar rosarios interminables cuando debería de estar jugando a las escondidas. Pero hay gente buena, como todo. Hay asociaciones ejemplificadoras que hacen retiros espirituales y que obran por el bien de la sociedad ahora que más se necesita y que no andan pregonando lo bien que hacen, y no hacen tirajes de trípticos y panfletos de niños miserables decorados de moscas, mocos y manchas en algún sitio de África, para desparramar la contagiosa lástima de los feligreses que son entrenados (como quien dice) a servir de plañideras de otras capillas cuando en su propia casa hay difunto tendido.

Pero entre el despilfarro de santos y vírgenes, descollan las cataratas de baleados, de quemados y de decapitados, en las cristeadas, en las cruzadas y en la edad media. Pero al doctorcillo vestido de caperucita roja se le ha olvidado. Vayamos al grano que ya me cansé de escribir. La iglesia Católica Apostólica Romana no está ni en derecho ni en estado ni en posición de vituperar, de criticar y mucho menos de condenar a los gays (manéjese como sustantivo) cuando su santa grey está llena de homosexuales, transexuales (véase en google Padre Vincent 'Anthony' Capretta, alias Big Mama), de los cientos de narcoservidores, 3 de depravados ginecólogos (véase los conventos femeninos de Medellín, que se dedicaron a sacarles el útero a las monjas de la ciudad bajo el lema de que los úteros que no se usaban para la gestación producían tumores: “la mujer que no pare hijos, pare miomas”). Claro está que esta cruzada fue perpetrada y dirigida por los padres calenturientos que (a bien) preferían copular con las monjas que con los niños o con las señoras cotorras de los pueblos. No nos cerremos a nuestras convicciones óseas, sabemos, en lo profundo del hueso que la celibacia en la iglesia católica es un problema. Más grande aún que el de la homosexualidad para su propia institución. Ojala se dejaran de cosas y comenzara la iglesia a pensar que para el bien de todos, los padres son hombres y los homosexuales son homosexuales, hombre o mujer, ellos no tienen la culpa, muy por detrás del gozo, hay un ser humano que sufre, porque en más de dos mil años no ha podido una sociedad arribar a un ton sincrónico en el cual haya igualdad sin importar nada, ni religión ni partido político ni orientación sexual. Larga es la lista de versículos bíblicos en contra de la homosexualidad (de acuerdo a la traducción del arameo, al hebreo, al latín, al ingles, al español al castellano...uff…) pero más larga es la lista de pasajes y versiculos en los cuales impera la inmensa bondad de Dios, tal como lo percibe la iglesia cristiana, redime a todo ser humano de todo pecado confiriendo el derecho de arrepentimiento. No cabe duda, yo soy católico (por nacimiento y no por convicción) de que pertenecemos a la religión más solapadora del mundo: la que viola, mata, roba, miente, desahoga, “yo lo he hecho”, dicen los arrepentidos en los retiros espirituales, al final, si te arrepientes, las puertas del cielo están abiertas. El reino de los cielos es para los niños y para los arrepentidos, ¿pero no para los homosexuales y las lesbianas? ¡Qué iglesia tan tartufa!

PD: Puesto que cualquier argumentación tiene que tomar en cuenta la falta de datos, es mucho más confiable volver a los grandes principios del Evangelio enseñados por Jesús y los apóstoles. Ama a Dios con todo tu corazón, y ama a tu prójimo como a ti mismo. No juzguen a otros, para que Dios no los juzgue a ustedes. El fruto del Espíritu Santo es el amor…contra esto no hay ley.

Una cosa es absolutamente clara, como dice Pablo en Gálatas 5:14: Porque toda la ley se resume en este solo mandato: "Ama a tu prójimo como a ti mismo."

Esto me lo enseñó mi iglesia, ¡que ya me deje en paz, por favor! (o por Dios, por favor).

Y como dice mi amigo Z Puglisi: Punto.

Arturo García
arturogarciawrites@yahoo.com

1. University of Waterloo.
2. LeVay S (1991). A difference in hypothalamic structure between homosexual and heterosexual men. Science, 253, 1034-1037.
3. Héctor Abad Faciolince, El Olvido que seremos, pg. 57.

Otras fuentes:
Winkipedia
Diccionario Enciclopedico Larousse
La Biblia, versión King James
La Puta de Babilonia, Fernàndo Vallejo
Fairwell to God, Charles Templeton
Lost Christianities, Bart D. Ehrman
Letras Libres (saltapatràs) de Guillermo Sheridan

2010-03-24T16:55:00.000-07:00

El odio a los gringos

Aquí me refiero a la novela Columbus (1), del escritor chihuahuense Ignacio Solares, multipremiado periodista, narrador y dramaturgo que ha logrado unir la apreciación histórica y la ficción en la mayoría de sus textos, al mismo tiempo que ha aportado una visión personal y certera sobre temas de la vida nacional que han estado sometidos a los intereses norteamericanos en nuestro país.

La novela en cuestión trata el tema de la incursión de Pancho Villa en la población de Columbus, Nuevo México, el 9 de marzo de 1916. Los antecedentes de la relación México-Estados Unidos se refieren a diversas incursiones del ejército norteamericano en el territorio vecino, incluso para apropiarse de más de la mitad del territorio mexicano.

La incursión del ejército villista en Columbus fue el de un inédito ataque a la orgullosa nación norteamericana, que despertó encontradas opiniones a nivel mundial, poniendo a Villa a nivel de héroe inaudito o de brutal bandido y asesino.

Berta Ulloa (2) plantea que “una gavilla que mandaba directamente Pablo López asaltó y dio muerte a 17 mineros norteamericanos en Santa Isabel, Chihuahua, el 10 de enero de 1916. Las que jefaturaba el propio Villa atacaron Columbus, Nuevo México, en la madrugada del 10 de marzo del mismo año”.

En general, la apreciación histórica es que Villa entró a Columbus, pero en la novela de Ignacio Solares se dice que no fue Villa, sino Pablo López, quien comandó la incursión, misma que ocurrió el día 9. “Entramos exactamente a las cuatro y cuarto de la mañana, lo sé porque uno de los primeros tiros que disparamos le dio al reloj de la aduana, deteniendo su funcionamiento. No me di cuenta durante esa misma noche, por supuesto, pero luego al ver las películas que filmaron los gringos lo descubrí” (3) .

La novela da cuenta de que esa incursión fue fallida, ya que sólo pudieron matar a unos cuantos civiles luego de que Pablo López se equivocó y comenzó a disparar hacia el lado equivocado de la avenida principal, la Boundary, donde efectivamente se encontraba durmiendo el XIII Regimiento de Caballería de Estados Unidos, al mando del general Herbert Slocum, pero los disparos se hicieron hacia el otro lado de la calle, precisamente donde se encontraban los establos, haciendo matazón de caballos y no de soldados.

La historia asegura que los villistas se robaron en esa ocasión más de 100 caballos, que buena falta le hacían a la gavilla que quedaba de la otrora poderosa División del Norte, pero no fue así, ni un solo caballo pudieron hurtar en esa incursión, al contrario, perdieron muchos de los pocos que llevaban al ser repelidos por el ejército norteamericano, que tuvo la suerte de que la tienda Lemon and Payne se incendió y esa enorme fogata denunció a los asaltantes, que fueron presa fácil de las armas gringas.

El fracaso militar de la incursión se convirtió en un hecho de primera magnitud por ser la primera ocasión que se atacaba a la nación norteamericana. El presidente de los Estados Unidos, Woodrow Wilson, que tenía una personal admiración por el Centauro del Norte, a quien consideraba como el único capaz de dirigir a la nación mexicana, lo llamó desde entonces bandolero y robavacas.

Pero Francisco Bulnes (4) pone los puntos sobre las íes cuando plantea: “Su ataque sobre Columbus no puede ser calificado como el acto de un bandido porque el que una fuerza de dos o trescientos hombres ataque una ciudad defendida por 650 soldados norteamericanos, bien equipados, bien dirigidos y bien armados, difícilmente puede ser llamado una bandolería”.

El ataque de Villa a Columbus fue su respuesta al reconocimiento que Wilson hizo del gobierno de Carranza, lo que suponía una traición del presidente norteamericano a la causa de Villa que había apoyado anteriormente.

Como resultado de este ataque, se inició una nueva invasión al territorio mexicano, al que ingresaron 15 mil soldados gringos al mando del general John J. Pershing, en lo que se llamó la Expedición Punitiva que tenía órdenes de capturar a Villa y llevarlo a Estados Unidos.

Se inició la invasión el 14 de marzo de 1916 y sus diversas acciones en territorio mexicano no dieron el resultado esperado, pues nunca atraparon a Villa, ni siquiera pudieron verlo de lejos ni evitar varias escaramuzas que tuvo contra el ejército de Carranza. Fue hasta el 5 de febrero de 1917 cuando salieron del territorio mexicano los últimos soldados norteamericanos destacamentados en esa operación.

La novela de Solares contiene mucha información, pero lo más importante es el conjunto de temas que pueden abordarse para establecer ensayos temáticos, como puede ser el odio a los yanquis, mucho más marcado en la línea fronteriza que en el resto del país.

El acierto de Ignacio Solares ha sido recurrir a su experiencia periodística para desarrollar su novela como si fuese una entrevista. Aún cuando nunca aparece el entrevistador, el entrevistado da rienda suelta a sus recuerdos siempre ante una copa de alcohol, empezando con bourbon y a partir del Jack Daniels con cerveza puede tomar lo que quiera, un vino blanco, un Bloody Mary, lo que sea, pues la entrevista ocurre en una cantina en Ciudad Juárez, propiedad del entrevistado.

Luis Treviño es el nombre de este personaje que nos llevará por los vericuetos de la lucha armada norteña comandada por Villa. Ex seminarista, Treviño se ve a sus 25 años como un bueno para nada, su tío Carlos le consiguió trabajo de bell-boy en el hotel Versalles y los fines de semana en el burdel del Chino Ruelas en la calle 16, que no estaba en la 16 sino en la Mariscal y el trabajo de Luis Treviño era repartir tarjetitas a posibles clientes con el verdadero domicilio del prostíbulo.

Para ese entonces Treviño tenía casi 25 años y era virgen, en parte por haber estado en el seminario y sometido por las penas del infierno que le esperaban si pecaba, con la amenaza en su conciencia del padre Roque que lo atormenta toda la vida.

Y es en el burdel del Chino Ruelas donde conoció a la primera mujer, Obdulia, hija de la regenteadora del local, una niña de 16 años que sería su mujer y con la que se iniciaría en la vida sexual y en la aventura con Pancho Villa.

Mejor en todos los aspectos que su hombre, Obdulia aprendió a disparar y a andar en caballo, pero por el hecho de ser mujer se le niega la posibilidad de ingresar como un soldado más en las filas revolucionarias.

A pesar de que Obdulia fue el amor de su vida, Treviño la descuida y deja que la maltraten en las faenas domésticas, que son peores que la lucha armada y, por supuesto, no revisten ningún interés, como el que sí despierta en la niña –como en su hombre- la posibilidad de entrar en combate.

Don Cipriano Bernal, el contacto para ingresar a las filas villistas, le había contado a Luis Treviño que Villa había fusilado a casi 100 mujeres con sus hijos porque, intentando convencerlas de que se unieran a sus filas, alguna le lanzó un balazo que le perforó el sombrero. Como ninguna quiso delatar a la autora, las mandó fusilar a todas. Al parecer, a partir de ese hecho funesto, Villa odiaba a las mujeres y no iba a permitir que una escuincla de 16 años, esposa de quién sabe quién, ingresara a su ejército.

El de las mujeres en la revolución es otro tema tentador, ya anunciado por Ricardo Flores Magón en su periódico Regeneración: “Bajo el imperio de la injusticia social en que se pudre la humanidad, la existencia de la mujer oscila en el campo mezquino de su destino, cuyas fronteras se pierden en la negrura de la fatiga y el hambre o en las tinieblas del matrimonio y la prostitución” (5).

Pero lo que está presente siempre en la novela es la relación entre el gobierno norteamericano y el mexicano, que ha sido siempre de agresión abierta o velada de aquél y de sumisión de éste.

Luis Treviño comienza su narración de hechos con la invasión que los gringos hicieron de Veracruz en 1914, a consecuencia de un hecho ocurrido en Tampico. Los marinos norteamericanos se posesionaron de la bahía, entraron al puerto y las fuerzas mexicanas abandonaron la población. Fue la población la que peleó contra los invasores, lanzándoles piedras y agua caliente desde las azoteas.

No todos los soldados mexicanos eran cobardes. El teniente Manuel Azueta luchó con una ametralladora hasta caer herido, cuando intentaron curarlo de sus heridas se negó: “De que me cure un cochino gringo a morir, prefiero morir” (6).

La actitud de Luis Treviño, que termina siendo derrotista, habrá de mantenerse durante casi toda su vida como la de un patriota que ve vulnerada su nación, a los gobiernos mexicanos entreguistas y tan sólo recobrado su sentido nacionalista gracias a la fallida incursión a Columbus como algo que fue vital.

Y lo dice: “Hincamos las espuelas al tiempo que gritábamos ¡Viva México! ¡Mueran los gringos!, con el corazón enloquecido afuera del pecho y la sensación de que violábamos lo prohibido, que nos metíamos a donde nunca nadie, en esa forma, se había metido, ¿quién nos lo quita?” (7).

Pero, a fin de cuentas, la novela nos hace cimbrar cuando la perorata de Treviño se convierte en algo cíclico, como la historia misma, como los hechos recurrentes de una historia interminable de sometimiento a la nación más poderosa del mundo.

La novela comienza y termina con las mismas palabras: “En realidad, no fue tanto por irme con Villa como por joder a los gringos, entiéndeme. Joder a los gringos fue, esencialmente, algo así como casarte in articulo mortis, como creer en la resurrección de la carne, como suponer que tus actos influyen en la salvación del mundo. Algo así. Pisteamos un rato y te cuento”.

Algo así como ver la existencia a partir de un trago, por más amargo que éste resulte.

Quetzalcóatl Rodríguez del Río

1 Solares, Ignacio. Columbus. 1ª ed. Alfaguara, México 1996. 2ª ed. Punto de Lectura, México 2002. 160 pp.
2 Ulloa, Berta. La lucha armada (1911-1920), en Historia general de México T. 2, El Colegio de México, 3ª ed. 1985.
3 Solares, Ignacio. Op. cit. p. 151
4 Bulnes, Francisco. Toda la verdad acerca de la Revolución Mexicana. 1ª ed. Libro-Mez, México 1977. 316 pp. 1000 ejs. Pág. 295
5 Flores Magón, Ricardo. Regeneración, 24 de septiembre de 1910.
6 Solares, Ignacio. Op. cit. pág. 12
7 Solares, Ignacio. Op. cit. pág. 152

2010-03-24T16:49:00.000-07:00

Entrevista a Alberto Ortiz

Meretrices (M): Estamos con Alberto Ortiz, uno de los pintores de la Ribera de Chapala, quien aparte de dedicarse a la producción plástica, a la pintura, también es un ávido estudioso de las artes y conocedor de la teoría y de la historia del arte. Alberto ¿cómo es que comienzas con este afán?

Alberto Ortiz (AO): Mira, a mí siempre me gustó mucho la pintura mexicana y siempre fui un admirador de los grandes pintores. Desde que yo estaba muy joven. Pero yo tenía mucho miedo. Alguien me decía: “¿por qué no pintas?”, no, yo solamente sé y conozco a los pintores. Tenía yo dieciocho años cuando conviví con Chávez Vega y con Gabriel Flores, que son, sobre todo Gabriel Flores, es una figura importante en la pintura mural, en la pintura expresiva de Jalisco; yo creo que después de Orozco, Gabriel Flores es un heredero de la tradición de Orozco. Siempre me ha gustado mucho la pintura. Una vez estaba yo con un pintor, me dijo: “ponte a pintar, yo te doy clases”, y empecé a estudiar pintura en la escuela de sordos. Mi amigo me entusiasmó, hice un cuadro que… hice una exposición en mi casa y ahí lo vendí. Dije, “ah, se pueden vender estas chingaderas” ah, bueno. Pero en el fondo, yo nunca he vivido de la pintura pero para mi es muy gratificante. Para mí ha sido primero el conocimiento de los pintores y después el convivir con muchos. Con algunos pintores me sentía muy gratificado, muy contento de conocerlos y entonces empecé a pintar.

M: ¿Cuántos años tiene ya que empezaste a pintar Alberto?

AO: Pues yo creo que unos quince. Aunque no daba realmente continuidad sino iniciaba y luego los pinceles se me llenaban de polvo. Ya tengo como tres años que digo más o menos.

M: Con mas producción.

AO: Con más producción y además con un proceso ya de más madurez como persona. No como pintor pero sí como persona. Entonces eso me da más estabilidad.

M: Alberto, respóndeme esto por favor: ¿para qué pintar?

AO: Mira, por ejemplo leí una vez, tenía yo diecisiete años y leí a un escritor portugués que se llama Eca do queirós; “los mayas” se llama la novela, y a mí me pareció fantástica, como para hacer cine. Empecé pero no puedo expresarme de esa manera. Hice un intento con eso, he hecho intentos con poesía y de alguna manera hago pero nomás el intento; y con la pintura como que he concluido un poco más. Me siento más, tengo menos miedo en hacerlo, tal vez me sienta seguro de lo que siento.

M: Hablando de lo que nos acabas de comentar hace un momento, Alberto. En tu concepción ¿qué es más importante, el autor o la obra? Por que nos hablas de conocer pintores y hay quienes juzgan más importante la obra que conocer al autor.

AO: Mira, yo creo que la obra. Definitivamente, la obra. Pero es bien importante quién hace esa obra. Yo conocí por ejemplo a pintores que son ahorita famosos, muy famosos; Ricardo Martínez, por ejemplo, que es un excelente pintor, es un gran maestro del color pero dicen que como persona era un cabron muy neurótico, muy enfermo, muy nervioso. Pasa mucho con los pintores: que como persona tienen algunos problemas de encontrarse. Tal vez se encuentran en su pintura, cuando hacen su obra y ya dicen que son ellos. Pero ya después en su cotidianidad son a veces muchas broncas, muchos problemas no resueltos, un chingo de miedos, un montón de problemas.

M: ¿Tú ya te encontraste?

AO: No sé si ya me encontré pero estoy en el intento, y al menos tengo conciencia de que estoy buscando. A lo mejor no estoy buscando nada, estoy tratando de ser, estoy tratando de ser yo solamente, mis pinches monos feos o los colores que uso eso a mí me ponen bien. A lo mejor es una terapia.

M: Técnicas y temas Alberto ¿cuáles prefieres?

AO: Mira, a mí me gusta el acrílico porque no seca rápido y como yo a veces lo que hago es de primer intento. En el caso del óleo yo he hecho por ejemplo algún dibujo, algún cuadro, algún intento de cuadro. Pero inicié con óleo y después tuve problemas. Me gusta, por ejemplo, usar algo de acrílico y luego después meterle óleo. O sea: Mixto.

M: Y tus temas… ¿has definido tus temas?

AO: Sí. Mis temas siempre son como… Es un poco difícil de definir porque cuando haces un cuadro te retratas, o sea, te estás haciendo un auto-retrato. Sabemos qué vamos a empezar pero no sabemos en qué va a terminar. Entonces el tema es realmente las mascaras que usamos los seres humanos, somos siempre con mascaras; tenemos un montón de mascaras y nos ponemos la máscara que vamos necesitando. Entonces a lo mejor mis cuadros tienen una máscara que veo en ese momento en que necesitaba para expresarme.

M: ¿Qué opinas de la pintura didáctica? ¿Tú tienes un mensaje qué transmitir? Y si es así ¿cuál es tu mensaje?

AO: Yo no sé si se haya, no sé si sea un mensaje que transmitir pero lo que sí, por ejemplo, en este momento que el arte está en una disyuntiva entre un expresionismo abstracto y el de señalar lo que está ocurriendo, enunciar; el artista se supone que tiene la capacidad y la libertad que se otorga él mismo para denunciar lo que está pasando. Hace cincuenta años, cien años que la pintura se ha colocado siempre como para enseñanza ¿no? Diego Ribera o Juan O´Gorman, que son muralistas, con la intención de enseñarnos algo. Pero vemos que no son los famosos que el famoso es el que pinto abstracto y que esta por la pintura europea cono Tamayo o como Carlos Mérida. Entonces yo creo que en este momento tenemos la opción, siempre tenemos la opción, de hacer algo para satisfacernos a nosotros, a nuestro ego tal vez, a nuestras fantasías, nuestros sueños; o hacer algo que denuncie lo que está pasando, así hagas poesía, hagas música. Siempre habrá la oportunidad de denunciar, de criticar y de proponer. Porque yo creo que ahí está el punto, cuando tú consideres que algo está mal tienes que tener una propuesta, es decir: están ocurriendo estas pendejadas, bueno, pues ¿qué propones para algún cambio? Debe de haber propuestas pero sociales. Siempre hubo en el arte mexicano revolucionarios, siempre hubo ese onda. Las broncas que se dieron entre Diego Ribera y Siqueiros, por ejemplo, Orozco o el Dr. Atl, que unos pues proponían un arte donde denuncian, un arte donde hay que denunciar la injusticia, ahí que denunciar las chingaderas que hacen en el gobierno o las chingaderas que hacen ahorita, por ejemplo, el narcotráfico, que está haciendo la delincuencia organizada. Esto puedes señalarlo o no, es una cosa opcional.

M: Esto que nos comentas, Alberto, no indicaría que el arte tiene que ser un vehículo de denuncia social; y si es o no es así, en tu concepción muy personal ¿cuál sería tu definición del arte y para qué debe de servir?

AO: Bueno el arte como una manifestación más de la expresión humana debe servir para liberar al que lo está haciendo. O sea, el primero que se debe de liberar es el que está pintando. Hay muchas cosas que necesitamos liberarnos, de los miedos internos, de los sueños frustrados, de las dependencias. Yo pienso que el arte debe ser revolucionario en sí, intrínsecamente es revolucionario y la revolución se inició en la época de las cavernas. Arte que se estanca, arte que es demasiado dogmático en su percepción de la vida, de la realidad y pues fracasa. Tenemos el caso del realismo socialista de la Unión Soviética o del arte que están haciendo ahorita los musulmanes ¿no?, que es un arte muy fundamentalista, muy ortodoxo, una percepción demasiado dogmática de la realidad. Yo creo que el artista debe de ser una persona… no tan rígido, es decir, blandito. Su percepción de las cosas, lo que puede ser. Y aceptar que lo que ayer decía pues sí, lo decía ayer, pero ya hoy es otra cosa porque cada instante es nuevo, cada segundo es nuevo. Una vez me encontré a Toño López Vega y le digo: “¿qué onda? ¿qué hay de nuevo? Me dijo: “todo”. ¿Qué hay de nuevo hoy?: “¡Todo es nuevo cabrón!” Los segundos, yo soy nuevo, todo es nuevo. Me pareció muy acertada esa expresión, y si esa expresión la llevas a tu trabajo es que está hablando de ti, hablando de tu manera de percibir.

M: Esta pregunta, Alberto, está estrechamente relacionada con eso que estamos hablando. En este siglo, socialmente hablando, ¿para qué necesitamos el arte?

AO: Bueno, en este momento, por ejemplo, la pintura frente a las computadoras y la pintura frente a la fotografía. El arte yo creo que va a servir para expresar emociones, para transmitir emociones. Mira, hay gentes muy buenas, técnicamente muy buenas que hacen las cosas muy lindas, entre comillas, pero ahí se queda. No transmiten cosas, es una manera de transmitir tu libertad, es una manera de expresar tu libertad, salir de tus propias cárceles ¿no? Nosotros construimos, yo creo que nosotros en la cotidianidad estamos construyendo nuestras propias prisiones, estamos todos los días con un pinche cincel haciendo nuestra prisión. Entonces el arte viene siendo como una manera en donde seas absolutamente libre, que estés en una especie de paraíso de la libertad y ahí tú expreses lo que quieras. El arte va a seguir existiendo aun con la crisis, aun con la necesidad de los cambios que se requieren. Porque si se aplica el mismo modelo otros mil años, el mismo modelo que existe hasta ahorita, ese modelo de la depredación de la naturaleza y de la depredación del hombre; el hombre se extingue, se acaban la nave, se acaban los recursos del planeta y el hombre se extingue, se acaba el proyecto humano. Entonces los cambios tienen que ser hacia la izquierda. Es decir, no deben de ser hacia la derecha porque hacia la derecha nos conduce a una nueva etapa de oscuridad, a otros mil años de oscurantismo y quién sabe a otros cuantos años más de estancamiento espiritual, estancamiento cultural y en todos los sentidos. Yo creo que en este momento estamos en una etapa como de un nuevo renacimiento, aunque sea un pleonasmo ¿no? Cuando salieron las cámaras de fotografías dijeron que el arte había muerto. Pues no, frente a eso surgían los impresionistas. Entonces ahorita frente a las computadoras, tiene que surgir algo que sea muy humano. La computadora es una máquina, y lo que el ser humano hace es otra cosa, poesía, teatro, cine, etc.

M: Si la formula que hemos estado usando durante este milenio de obscurantismo, como tú le llamas, no nos funciona ¿tú qué propones?

AO: Pues mira, yo creo que todo principio es la libertad. Es decir, la libertad significa primero la libertad interior, hacia tu persona, un hombre que está esperando morirse para ser, para conquistar la felicidad no es un hombre libre; o un hombre que tiene mucho miedo frente a lo que está ocurriendo, frente a la naturaleza, tampoco es libre. La libertad tiene que ver con el estado emocional y una libertad concreta real. Que hayas satisfecho tus necesidades básicas. Un hombre que no ha satisfecho sus necesidades básicas, no podemos estar hablando de un hombre libre. Entonces frente a este momento yo creo que es la libertad, hay que conquistarla, la libertad igual que la felicidad, igual que el amor, tienes que conquistarlo, no existe per ce, de por sí, tienes que, día a día, construir la felicidad, día a día construir la libertad. Yo creo que es por ahí. En este momento que se está dando, el capitalismo llegó a su máximo esplendor, a su máximo desarrollo y ya agotó todas las posibilidades de explotación del ser humano; ya no hay de otra más que regresar al modelo esclavista y no es por ahí. Es decir, la sociedad no se puede convertir en una sociedad esclavista. Esos son modelos económicos trasnochados, ya caducos, ahorita es la liberación. Yo creo que es la libertad y pues es un proceso. El hombre para descubrir la agricultura ocupó millones de años, entonces ahora para liberarse el hombre quizá ocupe miles de años. Estamos en ese proceso. Hay que darnos cuenta qué somos. El ser humano se está construyendo. No somos seres humanos acabados, todos los días nos construimos, nos mejoramos o nos empeoramos todo depende lo que tú elijas. Entonces yo siento que el arte tiene que ser para liberar al hombre y si, por ejemplo, haces opera, debe ser para liberar al hombre, no para someterlo a nuevas formas de esclavitud, a nuevas formas de explotación; para que sea libre, libre de prejuicios, libre de falsas morales, libre de demonios. Una de las cosas que más jode al ser humano son los pinches demonios, los demonios del miedo, del terror. El gobierno le está apostando a que la gente sienta terror, a que la gente sienta miedo, para que entonces pidamos que nos apoyen. Queremos un gobierno fuerte que permita acabar con la delincuencia y el miedo, la realidad es que no, se ocupa la democracia. La democracia no la hemos conquistado, cabrón. Se necesita conquistar la democracia pero no podemos hablar de democracia en un país de miserables. La pinche democracia en México no ha funcionado.

M: Cierto, por lo menos no esta democracia que nos venden.

AO: Bueno, es una democracia exitosa porque permite… por ejemplo, fíjate, cuando hablamos de Hugo Chávez (es un hombre que ha ganado seis selecciones) es un hombre que tiene el apoyo del sesenta por ciento de su población y la prensa lo sigue llamando tirano. ¿Por qué?, porque así son, el lenguaje está deformado, la prensa llama a las cosas por otro nombre, cabrón. Es como son, se deforma todo y entonces es un tirano. Chistoso ¿no?, es un tirano que tiene el apoyo de su pueblo. Otro tirano chistoso es Fidel Castro. Fidel Castro es el hombre que más ataques a tenido contra su vida, que a puesto en más riesgo su vida; y ahí está porque tiene el apoyo de su pueblo. La única manera de cambiar las cosas es con el pueblo, el pueblo va a cambiar las cosas cuando el pueblo esté harto de estos cabrones que se han apoderado del poder solamente para favorecer a unos cuantos. El pueblo es el único que puede acabar con eso, ni un artista, ni un revolucionario, ni un líder, no, no. Las revoluciones las hace el pueblo.

M: La suma de todos nosotros.

AO: Bueno, el concepto de pueblo tiene dos sentidos, uno el concepto político donde Calderón es pueblo y yo soy pueblo. Pero realmente Calderón no es pueblo. Calderón tiene el apoyo de los militares y mediante un fraude él se apodero, se robó la presidencia de la república y entonces él no es pueblo porque además su política neoliberal ha seguido el modelo que se inició en el 82. ¿Qué chistosa la democracia, no?, que tiene a un país bien rico en extrema pobreza, de rodillas, cabrón, y cada día más. La opción no es por ahí, la opción no es seguir sometiendo al hombre, que el hombre siga siendo el lobo del hombre. El hombre debe de ser las filosofías y los conceptos y los valores y todo lo que debe exponerse al servicio del hombre, no de un grupo social, no de una clase social, al servicio del hombre. Hay cosas muy concretas como la educación, la salud, el trabajo, eso.

M: ¿Quiénes son tus pintores favoritos?

AO: Ah, pues son muchos. Pero vamos a decir que en la primera etapa, cuando yo estaba chavo, mi pintor favorito era el Dr. Atl. Sentía mucha emoción cuando lo veía y me gustaba mucho. Ya después me fui dando cuenta que estábamos llenos de buenos pintores, en Jalisco. Después yo creo que Orozco Romero. Para mi es otro que me ha influido. Orozco ha influido desde a Colunga hasta El Chivo (Xilotl). Ahorita uno de mis pintores favoritos es El Chivo, Isidro Xilonzochil. Y pues hay muchísimos: Tamayo, Francisco Toledo.

M: Hacia donde te diriges, Alberto, con este ejercicio.

AO: Sabe. A veces pienso que no tenemos rumbo, que no debiéramos de tener rumbo sino simplemente tendríamos que ser, no tanto espiritualmente, porque yo así siento la vida. Cuando estaba joven pensaba que la vida tenía sentido, ahora me encuentro que no, que el sentido de la vida es el disfrute de la vida, el gozo, el estar viviendo todos los días bien chido y construyendo tu vida todos los días, hagas poesía, música o lo que hagas, es vivir el momento.

M: Disfrutas cuando estás pintando.

A: Sí, mucho.

M: A pesar de que has tenido, Alberto, un roce muy cercano con los pintores de Jalisco, sobre todo de tu generación, ¿cómo es que no te hemos visto en exposiciones?

AO: Mira, me dan mucha güeva las exposiciones. Porque yo siento… a veces, como soy muy anarquista, a veces siento que nomás les engordamos el caldo a los pinches políticos, que ellos a un costo mínimo hacen como que promueven la cultura. He estado, en los últimos tres años, he vendido algunos cuadros en Estados Unidos, tengo una invitación en el museo Alameda que está en san Antonio (Texas), para una exposición, pero por una cosa o por otra no he finiquitado, no me he puesto a trabajar. La realidad es que necesito más disciplina, más estar en el asunto.

M: Bueno, Alberto, desafortunadamente el tiempo se nos ha ido de las manos. ¿Será que veamos tu obra próximamente, en algún espacio?

AO: He expuesto en Guadalajara, aquí en algunas exposiciones en Jocotepec y en Ajijic, pero realmente en ese sentido soy un poco tímido. Yo he vendido cuadros sin firmar, me han mandado dinero para que fuera a firmarlo a Estados Unidos, porque se me había olvidado firmarlo. Espero seguir trabajando y hacer una exposición aquí localmente.

M: Bueno, agradecerte la oportunidad.

AO. No, gracias a ti. Es bueno saber cómo pensamos.

2010-03-24T16:46:00.000-07:00

LUIS

Tengo miedo, lo llevo adentro desde el día en que Luís se ahogó en la laguna. En ese entonces teníamos siete años de edad; hoy yo paso los cuarenta.

Andábamos juntos de un lado a otro; estábamos en la misma escuela, en el mismo salón, vivíamos por la misma cuadra. Ignoro cuándo nos conocimos, a lo que recuerdo siempre estuvo ahí.

No era raro vernos bajar al lago por las tardes. Nos gustaba que el viento proveniente de sus entrañas nos ondulara la ropa, haciéndonos sentir capaces de volar aún más allá de los cerros que lo abrazan. Al llegar el inicio del ocaso, perdíamos la vista observando la canoas tripuladas por pescadores alejarse de la orilla al ritmo de un compás inacabado.

Pescar nos deslumbraba, estábamos seguros que en ello se encontraba la felicidad, pues los hombres de tarraya al retorno de su travesía e independientemente del botín obtenido, tenían impresa una sonrisa en el rostro.

El inicio del fatídico suceso ocurrió cuando en una de esas visitas al lago encontramos por el camino un carrete de hilo de cáñamo verde turquesa, cuya textura se prolongaba largamente hasta transformarse en un gancho de metal platinado.

Ansiosos por nuestro descubrimiento lo tomamos del piso y corrimos hasta el margen del espejo líquido. Desesperados cogimos un gusano que temerariamente pasaba al lado de nuestros pies, lo ensartamos en el anzuelo con la intensión de capturar una carpa.

Alguna vez escuché que lo que tiene qua suceder sucede, que aunque se trate de evadirlo no hay camino ni fin distinto al que se tenía establecido con anterioridad; quizás por eso el lago se encontraba tranquilo, sereno, como invitándonos a acercarnos, al igual que el anzuelo lo hacía con los peces.

Pasaron más de dos horas desde que habíamos lanzado la trampa y el resultado continuaba en cero. Poco a poco, los tonos amarillos producto de la agonía del sol desaparecieron a nuestras espaldas, dejándonos atónitos ante la inmensidad del agua.

Los pescadores regresaban de su faena cotidiana, habiendo logrado cada uno de ellos llenar al tope su canoa con peces. Tristemente confundidos Luís y yo nos miramos mutuamente, nosotros no habíamos pescado nada. Un extraño calambre me circuló por la columna vertebral cuando Luís me dijo:

-A lo mejor es que los peces están más adentro, y aquí no vamos atrapar nada. ¿Y si nos metemos en una lancha? ¿Tú crees que podríamos pescar algo? ¡Vamos!

No podía decirle que no, Luís era vengativo, muy probablemente se enojaría conmigo y a pesar de ser amigos, con algo desquitaría mi negativa.

-Sí. Le respondí, con una pierna ya adentro de la canoa.

Tomamos los remos dirigiéndonos hacía zonas de mayor profundidad. Soltamos el anzuelo, no tardamos más de tres minutos en percibir un fuerte tirón en el cáñamo. Jalábamos intensamente, pero el peso de lo que se encontraba sujeto a la carnada nos arrastraba a lo largo de la embarcación. Luís decidido a no perder la presa enredó un tramo del hilo a su cintura, se tambaleaba; nunca tuvo miedo, ni en el momento en que estrepitosamente sus pies abandonaron la canoa para introducirse en el agua, ni en el segundo en que cansado de luchar contra el lirio que lo mantenía sumergido terminó por ahogarse.

El cuerpo de Luís no se encontró. Nadie me culpó por su muerte, es más, decían que era un milagro que yo me hubiera salvado, que yo siguiera aquí, lo que no saben es que Luís nunca se marchó.

Con el paso de los años fui tratando de olvidar dicho episodio, pero Luís permanecía al asecho evitando lo lograra. Cada noche, al encontrarse el lago quieto como un vaso con leche, el aroma inconfundible del agua con el lirio impregnaba mi habitación anunciando su llegada.

El irremediable fenómeno del desarrollo hizo presa de mi anatomía, mis emociones, mi intelecto.

Crecí al punto de dejar de ser aquel que observó cómo Luís moría. Él no comprendió este proceso, insistía en jugar conmigo. De cierta manera le agradezco no me haya dejado solo, porque siendo sincero, el fue el único con disposición a escucharme cuando lo necesitaba.

Fue durante mi ingreso a la Universidad en Guadalajara que descubrí la incapacidad de Luís para viajar conmigo, su presencia se limitaba hasta donde el olor del agua con el lirio se resquebrajaba; por eso regresé a Jocotepec cada fin de semana mientras duraron los estudios, al terminarlos decidí quedarme a vivir aquí.

La situación laboral me favoreció proveyéndome con lo suficiente como para abandonar el hogar paterno. Luís me acompañó, juntos pintamos la casa que adquirí, juntos decidimos los muebles que compré.

Todo parecía marchar por buen rumbo, pero Luís cambió el día en que conocí a Fernanda. Ella era la criatura más hermosa que jamás había encontrado, me enamoré como antes no lo había hecho, disfrutaba estar a su lado, disfrutaba de sus ojos, de sus manos, de su voz. Terminé por pedirle nos casáramos, a lo que alegremente accedió.

Cuando Fernanda llegó a vivir a la casa se le perdían las cosas, le apagaban los focos, le abrían los grifos del baño. Yo sabía que Luís era el responsable, lo regañé, por un tiempo se calmó, creo se sintió ofendido.

A Fernanda no le conté sobre Luís por temor a que se alejara de mí pensando que estaba loco, además no pasaron más de seis meses cuando felizmente me comunicó sobre el embarazo, y en ese estado tal noticia podría resultar catastrófica. Me encontraba flotando sobre la superficie ríspida que suele ser la cotidianidad, volqué mis atenciones hacia Fernanda, Luís me reclamó el abandono, no le hice caso.

Al arribar el plazo natural nació un hermoso niño al que llamamos Ariel, el corazón se me hincho de alegría, la vida era buena. Con la llegada de Ariel me olvidé por completo de Luís, creí que él también se había olvidado de mí, me equivoqué.

Justo un año después del nacimiento de nuestro hijo, Fernanda en su camioneta salió con él con destino Ajijic, para pagar la cuenta del teléfono en las oficinas de la compañía que nos proveía el servicio, pues el recibo de ese mes no llegó al buzón de la casa.

De regreso, antes de llegar a la Piedra Barrenada, la camioneta de Fernanda se quedó sin frenos, ella no se percató hasta que un trailer que venía en dirección opuesta por su mismo carril la obligó a frenar estrepitosamente para evitar el choque. Al sentir que los frenos no le respondían Fernanda viró el volante del vehículo a la izquierda tratando de esquivarle, pero la parte delantera del trailer hizo contacto con la camioneta haciéndola girar serpentinamente por los aires cayendo de lleno en la laguna.

El acta de defunción de Ariel y Fernanda dice que murieron ahogados. Los cuerpos fueron recuperados fácilmente a pesar de las grandes cantidades de lirio, debido a que el agua del lago se encontraba tranquila. Devastado, después del funeral regresé a mi casa, Luís estaba esperándome en la puerta de la entrada.

–¿Ahora sí vamos a poder jugar? Me preguntó mientras sonreía.

Tras escucharlo la sangre de mis venas migró hacía mi garganta, quise matarlo, no podía, el muy maldito...

El dolor era tanto que decidí irme de Jocotepec con la intención de nunca retornar. Han pasado algunos años desde esa fecha, hoy he tenido que volver. Del cementerio me avisaron que encontraron fuera de sus tumbas los huesos de Fernanda y de mi hijo. Los encargados piensan que algunos vándalos lo hicieron, yo en cambio sé quién fue.

Tengo miedo, mucho miedo, cuando venía del aeropuerto me percaté que el agua del lago estaba tranquila, el ambiente está impregnado a lirio.

¿Quién anda ahí?

¡Luis! …

¿Eres tú?

Raúl Contreras Álvarez

2010-03-24T16:24:00.000-07:00

-Entretenimiento

Jugué con mis muñecas:
remedos de sombras
complacientes.

Maquillé sus castas.

Aplaudan y sonrían
entes de miradas estériles,
de nalgas mordisqueadas
por el tiempo.
para ustedes,
y para nadie más,
es mi juego.

Confeccioné
la escena degradante,
el desemboque
de lo brutal
se tornó en obra consumista:
bofetadas y aplausos,
puñetes y aplausos,
patadas, caricias,
todo es aplausos.

Comprendan mi juego,
sin él la carcajada
no valdría
lo que vale mi deleite.

-Los degolladores

A pasos tartamudos
donde la carne gira
frente a más carne,
donde los orificios
absorben pensamientos,
donde el anal eructo
se pierde en vibraciones.

Encasillé
a los degolladores
de mi razón torcida.

Fueron
sus saltos,
sus besos,
sus escenas profanadoras
de un yo
vuelto ante mis ojos.

Ahora solo no soy.

-Prealba

Escucha la voz
del canto oscuro:
mañana, mañana.

Garrapata impalpable
exprimiendo
la cordura.

Sofocando
con su delgado disfraz
la paranoia.

Escucha,
oculta en su lírica
el enfrentamiento:
mañana, mañana.

-Alquiler

Ante mis escasos
recursos de alquiler
acurrucaba mis instintos
de indigente
en las calles de mis manos,
pobres ancianas
arrugadas por mis necesidades,
trémulas ante la adicción.

Alquílame
ese ambulante domicilio
inhabitado por mi ansia.

El dinero no es excusa
para mis aberraciones.

Los contados centavos
en tinta y hoja
se aferraron a la cita.

Alquílame
aquel cuartucho
y a cambio cubriré
de gracia tus paredes,
pintaré de blanco
tus enseres.
Y es más, hasta el obsequio
de la vida,
de otra vida te ofreceré.

-Profánate

Pequeña casta,
la abstinencia
quedó pegada
en los calzones
de mi abuela.

Ignorante pellejo,
tu natura
es un bikini
no usado.

¿Acaso no escuchas
el reventado coro
de gemidos?

Profánate pequeña,
se alumna y maestra.
el pecado solo existe
en los creyentes.

-Sadismo

Que sólo seas
huesos y carne,
tripas y sesos.
Un cuerpo más
para mi agenda.

Ráspate la piel,
que sangre
mientras el sadismo
nos invade
a carcajadas.

Desmiémbrame.
desecha estorbos.

En tu museo vaginal
mi historia perdurará
mientras guardes
un pedazo.

-Travestido

Sorteo el dolor
dejado sobre
mi faz:
la peluca rubia
de mi desconsuelo,
la falda negra
de mi ira,
el sostén marchito
de mis dudas,
el calzón gastado
de mi llanto,
los tacones excrementados
de mi odio,
la cartera zurcida
de mi desamor.

Rifo todo
a escaso precio:
los aretes brillantes
de mi suicidio,
el labial rojizo
de mi abandono,
la mirada coqueta
de mi envidia,
la blusa violada
de mi pesimismo.

Ya poseo
el traje ansiado
de lo vital.

Alexis Cuzme (Manta, Ecuador, 1980) periodista, poeta y ensayista. Ha publicado los libros Complot ante el silencio, Club de los premuertos y Bloody city (en poesía). Legión: década pagana (ensayo). Su obra poética consta en algunas antologías impresas y virtuales.
Editor de la revista rock literaria Marfuz. Escribe para medios impresos y virtuales de su país y del extranjero. Mucha de su producción se encuentra en su blog:
http://ciudadhecatombe.blogspot.com/
Actualmente prepara la publicación de Satanismo: filosofía individualista (ensayo)

2010-01-02T16:22:00.000-08:00

Editorial

Pues llegamos al último número del año 2009. Ahora, podríamos utilizar este espacio para hacer un recuento de lo sucedido en estos doce meses que como agua se nos fueron de las manos. El resultado sería, como cada vez que intentamos ser sinceros, descubrir que a pesar de las cosas trágicas, no todo ha sido tan malo ni tan negativo como para empobrecer nuestra capacidad de experimentar plenamente.

Descubriríamos entonces que el balance, a pesar de estar aparentemente nivelado se inclina un poco hacia el lado de lo bueno, hacia el lado que nos obliga a tomar el valor de lo vivido, que nos orilla a no lamentarnos y dar las gracias por lo que se tuvo y que se tiene, que nos lleva a reconocer que lo que en su momento vimos como una desgracia ahora estamos seguros que se suma a un pilar más sobre el que recargaremos nuestro futuro. Y el recuento sería justo, un tanto subjetivo pero justo. Y entonces sentiríamos un poco de satisfacción y trataríamos de recomenzar un nuevo ciclo en el que los errores cometidos no se repetirán jamás, una nueva era en la que trataremos de hacer lo que este año no hicimos; y haremos todo lo posible, todo lo que en nuestras manos descanse, por alcanzar las metas que consideramos como necesarias para lograr lo que queremos o pretendemos de la vida, antes de que se acabe, repentinamente, como se acabó este año y como se han ido todos los pasados que nos han dejado aquí, con esta necia necesidad de elaborarnos ciclos para no amargarnos y poder siempre tener más oportunidades para corregir las malas decisiones que en algún momento tomamos. Y entonces quizá algo nos diga que la vida es precisamente eso, un océano de oportunidades nuevas, una autopista llena de rutas alternas que llevan a un mismo sitio, un sinfín de momentos para actuar mal y corregirnos de nuevo; y encima de todo esto, tener todo el derecho humano para hacerlo, sin ser reprochados, porque siempre tendremos la oportunidad para empezar de nuevo. Y entonces ser felices no porque las cosas nos hagan felices, sino porque al final no tenemos más remedio. Y apretar los dientes y asentar la cabeza y decirnos a nosotros mismos que la conclusión es buena, que nuestro recuento dio frutos preciosos, que nuestra reflexión es acuciosa y acertada; y salir a comprar al pavo para la cena, los juguetes de los niños, la ropa para estrenar en enero, cualquier cosa que nos evite pensar que nos estamos engañando.

Y podríamos hacer eso, pero en Meretrices no estamos acostumbrados a los recuentos porque nosotros no creemos en los ciclos anuales, tenemos fe al trabajo, y fe a que algún día, producto de ese trabajo, las artes tengan el lugar que se merecen.

Feliz año 2010.

2010-01-02T16:18:00.000-08:00

El arte tradicional contra las adicciones

Una línea de trabajo del Colectivo Artístico Morelia ha sido la permanente instalación de talleres para niñas y niños. Aún cuando se diseñan talleres para jóvenes, adultos y ancianos, acudir a la infancia es por demás importante, ya que nuestro país cuenta con una inmensa población infantil, mucha de ella en la extrema pobreza o, de plano, en la miseria.

Es precisamente en esos ámbitos poblacionales donde se desarrollan con mayor énfasis las adicciones. Muchos niños y adolescentes son remitidos a los antiguos albergues tutelares, hoy auténticos centros penales, por dedicarse a la distribución y venta de drogas. El Estado culpa a la familia por este descuido, sin embargo es el mismo Estado el culpable de que la niñez se inicie en el consumo de enervantes y narcotráfico. Ningún centro penal del país está capacitado para rehabilitar presos, los programas y dependencias oficiales dedicadas a la rehabilitación de delincuentes son una burla que los gobiernos hacen a la población.

El Colectivo diseñó un proyecto de rehabilitación para la niñez y la juventud que se encuentra en situación de riesgo o que ya ha entrado en conflicto con la ley. Dicho proyecto valida a la educación artística como promotora de habilidades especiales en el ser humano en general. Aún cuando la obra de arte, el producto artístico en sí puede influir en el ánimo de las personas y contribuir a una mejor calidad de vida, lo verdaderamente importante del arte es la práctica artística.

Llamamos arte al desarrollo de alguna habilidad humana. Los seres humanos tenemos una gran capacidad para desarrollar habilidades, es por eso que existen muy diversas actividades que entran en el rango del arte.

La carpintería se convierte en arte de la ebanistería por el desarrollo que muestra al obtener acabados perfectos, lo que ocasiona que todas las personas deseen tener en casa un mueble de tal naturaleza.

La preparación de un platillo de comida es, en realidad, el arte de ocultar un crimen. El trozo de pollo, de res, de cerdo corresponde a una parte de animal asesinado; se le cubre cuidadosamente con vegetales y frutos que también están agonizando frente a nosotros, porque frutos y verduras son también seres orgánicos. Se le llama arte culinario y tiene varios propósitos, el fundamental es despertar nuestro apetito y el práctico es proporcionar los elementos nutricionales que una persona requiere para mantenerse sana.

Maltratar animales es una actividad supletoria en el ser humano. Suple su natural tendencia a maltratar a otros seres humanos, de allí que sea una actividad que suele verse con complacencia socialmente. Hay por lo menos dos actividades en esta área que son comunes: el arte de la charrería y el arte de la tauromaquia.

Son tantas las artes que fue necesario llamar de una manera especial a unas que presentan un valor agregado, la persecución de ideales de belleza y perfección en los que caben elementos esenciales de la creatividad y de los valores humanos. Se les llamó bellas artes y están presentes en la vida toda de las personas, muchas veces sin que éstas se den cuenta.

Solemos apreciar el mundo como un conjunto de binomios: día y noche, bueno y malo, luz y oscuridad, bonito y feo, alegría y tristeza, salud y enfermedad. Son conceptos opuestos que rigen, de muchas maneras, nuestro paso por la vida hacia su extremo opuesto, la muerte. Normalmente no apreciamos los matices que existen entre esos binomios.

Por esa misma simplicidad apreciamos una tajante división entre lo que es el campo y lo que son las ciudades, territorios contrarios que, aún cuando son parte de un mismo México son, a la vez, una muestra fehaciente de las contradicciones en que vive nuestro país.

En este inicio del súper desarrollado siglo XXI persiste un injusto pleito entre la ciudad y el campo. La ciudad se sueña como paradigma del conocimiento, espacio ideal para el desarrollo humano, sitio para las oportunidades. Por el contrario, considera al campo como territorio de la ignorancia, el atraso y la barbarie.

Es un pleito que inició y mantiene la ciudad y va solamente de ésta contra aquél. Al campo no le interesa pelear contra la ciudad. La situación se torna injusta porque la ciudad vive del campo y en lugar de estar agradecida y pagar, de alguna forma, esa dependencia, arteramente suele acusar al campo de todos los males que aquejan al país.

La ciudad es, más bien, campo de cultivo de las peores ignorancias. Pero de que existe una barrera entre el mundo urbano y el campesino es indudable, ha sido levantada y sostenida por la ignorancia y los prejuicios, causando daños difícilmente subsanables.
La capacidad destructiva de la urbe es grande. Lo que ha atacado permanentemente es a la tradición, que se ha visto mermada y sobrevive a pesar de una sistemática labor en su contra. Aquí es donde se puede advertir la ignorancia citadina, que llama tradición a lo viejo, a lo obsoleto y retrógrado.

La palabra tradición, aplicada a una forma específica de vida, se comenzó a aplicar en el contexto antropológico e histórico desde el siglo XIX. Proviene del latín traditio, que significa “entrega” y se refiere a las normas y formas de convivencia con que cuenta una comunidad, que serán entregadas a sus jóvenes para que las protejan, enriquezcan y transformen. Esto quiere decir que la tradición es uno de los mecanismos con que cuenta la cultura para proteger a las comunidades.

En las comunidades tradicionales lo importante no es el individuo, sino la comunidad, mientras ésta esté bien, disfrutarán de esa bonanza todas las personas que integran dicha comunidad.

De aquí surge una de las principales críticas contra la tradición, a la que se considera impermeable y vulneradora de los derechos fundamentales, ya que éstos velan por el individuo y su razonamiento es contrario a la tradición: si cada uno de los individuos de una comunidad goza del respeto a sus derechos individuales, la comunidad se fortalecerá. Es fácil contradecir esta posición que surge de una falsa democracia; basta ver las sociedades cosmopolitas de nuestro mundo globalizado, donde ninguna ciudad se ve fortalecida gracias al respeto de las garantías individuales. Las ciudades de la globalización responden a las necesidades del mercado: unos cuantos ricos (que son los que gozan de todas las garantías individuales) y millones de pobres con la única garantía de ser explotados en beneficio de unos cuantos.

Mirando atentamente a la ciudad contemporánea, se advierte el énfasis que se pone en el individuo como célula madre de la sociedad. Desde la niñez se inculca en el individuo la idea del triunfo. Las advertencias de la madre, las enseñanzas de la maestra, los repetitivos eslógans de la televisión comercial, las campañas de superación personal, las ofertas de trabajo hacen creer a la masa informe de individuos de la sociedad que la única vía del éxito es convertirse en un triunfador.

Ser un triunfador significa obtener riqueza económica y todo lo que ésta puede comprar; se debe obtener pasando por encima de quien se pueda, aún por sobre las cosas, las personas y las ideas más nobles, comprendidas entre ellas la familia, la cultura, la tradición, la religiosidad, la bondad, etc. El ejemplo más alto de este tipo de egoísmo, que destruye todo en función del beneficio personal, se da en los políticos y en los narcotraficantes, que son equivalente y representan al crimen organizado: la obtención del poder a costa de lo que sea.

A la tradición se le acusa de crímenes inconcebibles, como el alcoholismo, los golpes a la mujer y a los hijos, el chantaje… pero todo esto se encuentra tanto en el campo como en la ciudad, en los pobres como entre los ricos. Falta en este panorama revisar otro hecho social que se llama costumbre. Ésta es un hecho repetitivo que se va agregando a las actividades cotidianas; algunas costumbres son buenas y otras no. Lo malo es que mucha gente usa la palabra costumbre como sinónimo de tradición. La costumbre se puede inventar, pero la tradición no. La costumbre es un hecho de cierta constancia, la tradición es una forma de vida.

Hay quienes aseguran haber establecido la tradición de reunirse la familia –o los amigos- frente al televisor para ver el fútbol, comer fritangas y beber cerveza. Esa es una costumbre y, de ninguna manera, una tradición. Son costumbres reunirse a jugar dominó, cartas, ajedrez; ir a misa los domingos; leer el periódico mientras se toma el café; dormirse a la diez. La costumbre es algo que se repite con cierta regularidad. La tradición es un todo.

La televisión comercial –fuente de muchos males de la nación- alienta activamente esa confusión. En muchos comerciales se invita a la gente a asistir a la “tradicional” venta navideña… a sintonizar el “tradicional” programa dominical… a embriagarse con la “tradicional” bebida de los mexicanos… Usa torpemente la idea de lo tradicional en lugar de lo acostumbrado.

La tradición es del lugar donde nace y no se puede trasplantar, no es posible que una familia que emigró a los EU reinicie allí la tradición de donde surgió, porque la tradición tiene que ver con la tierra y, al irse de ella, dejaron atrás su tradición. Y si algo tiene la tradición son fiestas. En la fiesta tradicional se reúnen la música, la poesía, el baile, la vestimenta, la comida, la bebida, la religiosidad y, claro, muchas costumbres. En la ciudad, en cambio, basta con una grabadora y una botella de alcohol para hacer una fiesta.

Lo que primero aniquiló la urbe fue la educación tradicional, cuyo objetivo era enseñar a aprender y su aplicación era individual, al ritmo del alumnado; fue suplida por la educación formal, que aplica programas masivos, iguales para todas las criaturas ya sean de los valles, las montañas, los lagos, las tierras calientes, las costas; quien no avanza al ritmo del programa, reprueba.

J. L. Rodríguez Ávalos

2010-01-02T16:05:00.001-08:00

La crisis existencial.

Mis queridos lectores, supongo que el estar en cama por más de una semana, con una costilla rota, me ha hecho entrar en esa etapa que creo que le llega a todo ser humano en algún momento u otro. Aunado con el hecho de haber recientemente cumplido un año más de vida, y en esa etapa de la vida de muchas mujeres en que al acercarse a los cuarenta años, o sea, que los jóvenes me empiezan a llamar, “doña” y la gente se dirige a mí con un respetuoso “usted”…

En fin, me estoy haciendo vieja. Los hombres ya no admiran más que las líneas de expresión en mi rostro y mis pechos ya no están voluptuosos (no que alguna vez lo fueron). Pero las cicatrices que mis numerosas aventuras me han dejado en el cuerpo y ver a mis dos hijos rápidamente crecer, a mi madre que nunca la conocí joven hacerse más pequeña y bueno aunque no aparenta su edad los años se le dan a notar. Hasta mi pareja que me lleva veinte años, sólo viene de visita cada quincena. Vaya que la inactividad puede llevar a alguien a una pesada depresión.

Me estoy quejando porque no hay más que hacer. De nuevo mi laptop se ha dedicado a almacenar copias de las copias de las fotos que escaneé, cuando estuve por última vez en mal estado de salud, y el ponerme a rearchivarlas, me ha vuelto a llevar a ver mi pasado. Esas fotos de personas que estuvieron en las ocasiones especiales, los campamentos, los picnics, los cumpleaños, la familia que ya no está, o que está muy lejos como para mantener el contacto.

Hace que una se sienta vacía. Que pienses que ya lo has hecho todo y lo que no, realmente no lo querías hacer. La crisis. ¿En que puede uno soñar? Cuando ya no tienes ganas de soñar ni de hacerte ilusiones. La juventud ha heredado un mundo en el cual el arte ya no tiene escuela, la disciplina ha pasado a un segundo término. La rebeldía, como siempre es la actitud más normal. El que las personas traten de verte la cara, es el pan de cada día. Mis amistades sólo tienen problemas y quejas propias y ya nadie quiere enterarse de los problemas de los demás.

La sociedad se limita a la relación intima con una computadora. Si no tienen una propia, siempre hay algún lugar donde la puedas rentar y hasta tener una sesión de ciber sexo. No que yo lo haga, de hecho no lo entiendo personalmente. Pero el miedo a interactuar con los demás seres humanos nos va aislando. A mí ya no me gusta conocer gente, se involucran hasta ver como explotarte y después te dejan y peor aun se ponen a juzgarte sin haberse preocupado por conocer todos lo aspectos de uno. ¿Qué puede uno aún desear? Sin que miles de personas opinen al respecto. En el pasado, la gente parecía más humana, pero creo que muy adentro han sido siempre iguales. La ocasión hace al ladrón dice el dicho. Y aunque uno trata de obrar bien para dar un ejemplo a sus hijos, ¿Qué pasa si a tus hijos no les importa el ejemplo que les tratas de dar?

¿Cómo podemos realmente cambiar el mundo? Si el mundo se opone a cambiar. El gobierno sigue peor que nunca, los impuestos siguen siendo la noticia del diario. Todos tienen de que quejarse en vez de pagar lo que deben o de perdis abonar. Las deudas se lo comen vivo a uno y a veces no hay ni con qué comer bien. El escritor tiene la ventaja de poder crear su propio mundo, y el lector tiene la necesidad de escaparse de éste por medio de los mundos creados por los escritores. Esa es la única conclusión a la que he llegado. El crear, escribir, es una de las tareas más nobles. Se hace sin esperar nada a cambio. Ya que los escritos son como tener un hijo. Una idea se te mete en la cabeza. Va comiéndote por dentro, va viviendo en ti. La trama y los personajes se apoderan de tu tiempo. Les vas dando personalidades y detalles. Empiezas la investigación para que pueda ser cierto. Llega el momento en que hablas por ellos y como ellos. Y un día, es expulsado al papel como un eco sonido que confirma la existencia de la nueva vida dentro de ti. Entonces no hay marcha atrás. El escrito existe, contigo, sin ti, y a pesar de ti, nuevamente como un hijo. A veces, ese escrito es abortado y jamás llega a ver la luz. Pero aquellos que nacen y pasan por el partero, (el editor)… y son publicados. Dejan de ser tuyos, cobran vida propia. Y como los hijos, harán que seas o alabado o criticado. Pero estas ideas, dejan de ser tuyas. Entran en las cabezas de otras personas y son o aceptadas o rechazadas. Algunos escritos, así como algunos hijos, regresan a cuidar de sus padres. Otros los dejan abandonados y sin frutos del trabajo tan arduo que fue el traerlos al mundo en primer lugar. Si un escritor cría bien a su escrito, podrá ver algunos resultados. Pero si sólo los echas al mundo a valerse por si solos, al final te dejaran solo.

La gente necesita esas ideas. Para escapar de este mundo real que a diario nos enseña que no se puede vivir más en él. Ya sea en una telenovela, película, libro, artículo, o poema. Detrás de las risas, lágrimas, suspenso y emociones prestadas que todos necesitan, está un escritor. ¿Saben? Eso me alienta un poco. Ya que lo único que me gusta hacer es escribir, y sé que ustedes me leen cada vez que Meretrices sale a la luz. Y que quizá, les ayude a escaparse de este mundo un ratito leyendo mis ideas. Ya no me siento tanto en una crisis existencial. Gracias. Ahora la moraleja de cada artículo. Mmm… Cuando más desesperado te encuentres, y creas que ya no puedes más… cambia el mundo, haciendo aquello que te haga feliz.

Paloma Arau

2010-01-02T16:02:00.000-08:00

El “No ser”: Concepto básico fuera de la educación actual

La retención de datos y memorización de conceptos sólo es parte de la educación, si el aprendizaje de un niño sólo se queda en ésto, y en el cómo y el qué hacer y no se engarza en el para qué hacer, se puede caer en el error de deformar la visión del menor con relación a él y su entorno, y esta educación de instrucción a la postre le debilitará su núcleo de identidad personal porque le dedicará más tiempo para conocer lo externo que lo interno. Un individuo que “no es” vive un vacío existencial inmutable, coexiste con la constante separación del sentido de vida, jamás se vuelve a reunir con ella, no llega a la revelación poética como lo manifiesta magistralmente Octavio Paz. El vacío le crea crisis de ansiedad que culminan en angustia para comenzar a transformarse en paranoia, su egocentrismo le crea apariciones; quimeras, deformidades y otras aberraciones que lo mantiene a la expectativa de un ataque, un abuso o una palabra amenazante en contra de su posición y fortuna. Su autoconcepto es exiguo, se siente excluido del universo, la envidia lo convierte en un desollado que con el menor movimiento del aire se hiere, se duele por todos lados, por todos y por todo. No vive, la frustración le provoca vómito negro y la alegría del otro le ulcera la estima. Se arma con un caparazón de soberbia y prepotencia porque tras esa estructura se encuentra un ser pequeño, débil e indefenso. El sentimiento de justicia le cierra la posibilidad de razonar otra posibilidad que no sea su justicia, y -como explica Freud- sólo es el resultado de una envidia original que un niño experimenta con respecto a todos los demás niños que poseen más que él… Estas personas enferman y contagian a sus alumnos, a sus hijos, a sus familias... a sociedades completas. La vida es una condena para ellos y un castigo para los demás. Por una cultura del egocentrismo países enteros viven en la miseria, ulcerados por la ignorancia.

Esta situación contemporánea logra en las personas una actitud de abandono interno, por lo mismo la juventud actual vive en un vacío persistente y prefieren dirigir toda su energía a fuentes exteriores que le aprueban fantasear y crear una cultura de la esperanza y la desilusión, que lo único que logra es que el individuo busque su seguridad edificando una estructura autártica, autosuficiente donde considera al amor y otras manifestaciones sensibles una amenaza para su seguridad. Individuos que crean conflictos para sentirse vivos y experimentar la reconciliación como un signo de vida. La no aceptación de sí mismos no les permite aceptar a otros semejantes a él, e intentan abusar de los que no actúan como él. No comprenden su interioridad porque son ignorantes de ella, andan como un pequeño descontrolado y perdido dentro de un laberinto de sí. Esta condición sólo refleja un egocentrismo pueril que no permite diferenciar entre el Tú y Nosotros porque sólo existe el Yo. Cuando otra persona difiere con sus conceptos y deseos toman una actitud hostil y a veces hasta peligrosa y su lengua se transforma en un puñal que pulveriza dientes, tritura huesos y despedaza almas.

En México, el señor del inframundo era Mictlantecuhtli, la palabra mictlan proviene de los vocablos “miquiz” que es morir y de “tlan” que es lugar. Como no existía el concepto católico de infierno, Mictlantecuhtli representa aquello por lo que los hombres mueren y por consiguiente se desfiguran; se descomponen, se pudren y se consumen. La principal actividad de este dios era engullir la sangre y carne humana... devorar espíritus. Está representado por un humano andrógino, desollado. Es un ser herido, dañado, revolcado en ardor, el cual está sufriendo a través de cada una de sus células y átomos. Metaforiza todos los vicios de carácter enclavados en un ser humano, es un ser que no desea ser, un ser que no pidió existir. En un escrito de investigación del Museo del templo mayor se lee: “En las pictografías aparece como un activo sacrificador armado de un hacha o de un cuchillo de pedernal y presto a extraer el corazón de sus víctimas. Es más, su nariz y lengua acusan forma de filosos cuchillos en códices como el Borgia o en las máscaras-cráneo descubiertas en el Templo Mayor. En vasos policromos y códices mayas, el Dios A ha sido pintado participando en ejecuciones y el Dios A' en siniestras escenas de autodecapitación, muerte violenta y sacrificio”. Es un dios de destrucción y regeneración temible pero al fin y al cabo una deidad, una omnipotencia enferma de envidia y soberbia que quita la vida y otorga otra donde todos son desollados y habitan en el tedio y la inercia desde el silencio y la oscuridad. Es una existencia arrogante, que vive dentro de su mundo donde es victima y victimario al mismo tiempo, perdona y castiga con el derecho que le proporciona su necedad de justicia. Coexiste en el vacío de sí mismo, en ese lugar donde nadie puede verlo, que es… la ausencia de él mismo. Esto, en un humano que se inclina hacia el lado del Thánatos, según Freud, no le importa autodestruirse con tal de destruir. La envidia les genera una carencia de valores y carecen de personalidad propia, es más importante lo que crea el otro de ellos, que lo que ellos confirmen de sí mismos. Examinando esta concepción del término envidia, sé que sin la existencia de este sentimiento o emoción algunos pueblos no hubieran progresado; pero también sé que algunos otros no hubieran desaparecido.

Obed González

2010-01-02T15:56:00.000-08:00

DEPRESÍON (2)

CAUSAS DE LA DEPRESIÓN

Factores genéticos: Existe un mayor riesgo de padecer de depresión clínica cuando hay una historia familiar de la enfermedad, lo que indica que se puede haber heredado una predisposición biológica. Este riesgo es algo mayor para las personas con trastorno bipolar. Además, la depresión grave también puede ocurrir en personas que no tienen ninguna historia familiar de la enfermedad. Esto sugiere que hay factores adicionales que pueden causar la depresión, ya sean factores bioquímicos, o ambientales que producen estrés, y otros factores psicosociales.

Factores bioquímicos: Se ha demostrado que la bioquímica del cerebro juega un papel significativo en los trastornos depresivos. Se sabe, por ejemplo, que las personas con depresión grave típicamente tienen desequilibrios de ciertas substancias químicas en el cerebro, conocidas como neurotransmisores. Además, los patrones de sueño, que se ven afectados por la bioquímica del organismo, son generalmente diferentes en las personas que tienen trastornos depresivos. La depresión puede ser inducida o aliviada con ciertos medicamentos, y algunas hormonas pueden alterar los estados de ánimo. Lo que aún no se sabe es si el "desequilibrio bioquímico" de la depresión tiene un origen genético o es producido por estrés, por un trauma, o por una enfermedad física u otra condición ambiental.

El ambiente y otros factores de estrés. Los siguientes se han definido como factores que contribuyen a la depresión: la pérdida de un ser querido, problemas en una relación, problemas económicos, o un cambio significativo en la vida. A veces el comienzo de la depresión ha sido asociado con el de una enfermedad física aguda o crónica. Además, aproximadamente una tercera parte de las personas con cualquier tipo de trastorno depresivo también exhiben de alguna manera un trastorno de alcoholismo o fármacodependencia.

Otros factores psicológicos y sociales: Las personas con ciertas características tales como pesimismo, baja autoestima, sensación de falta de control sobre las circunstancias de la vida y tendencia a la preocupación excesiva son más propensas a padecer de depresión. Estos atributos pueden resaltar el efecto de las situaciones de estrés o interferir con la capacidad de enfrentarlas o reponerse de las mismas. Aparentemente, los patrones de pensamiento negativo típicamente se establecen en la niñez o adolescencia. Algunos expertos han sugerido que la crianza tradicional de las niñas puede fomentar estos rasgos y posiblemente es un factor determinante en la alta incidencia de depresión en la mujer.

Las personas que padecen de depresión, tienen ciertos síntomas característicos que les afectan casi todos los días por lo menos durante un periodo de 2 semanas, lo preocupante es que las personas que padecen esta enfermedad no se dan cuenta de los síntomas; los más comunes y característicos son:

* perder interés en las cosas que antes se disfrutaban.
* sentirse triste, decaído, inseguro o cabizbajo.

Y se asocian a los secundarios:

* Sentir que no tiene energía, cansado, o al contrario, sentirse inquieto y sin poder quedarse tranquilo.
* Sentir como que no vale nada, o sentirse culpable.
* Que le aumente o disminuya el apetito o el peso.
* Tener pensamientos sobre la muerte o el suicidio.
* Tener problemas para concentrarse, pensar, recordar, o tomar decisiones.
* No poder dormir o dormir demasiado.

Además, se asocian otros síntomas físicos y psicológicos, como pueden ser:

* Dolores de cabeza.
* Dolores generales por todas partes del cuerpo.
* Problemas digestivos o gástricos.
* Problemas sexuales.
* Sentirse pesimista.
* Sentirse ansioso o preocupado.

Tipos de Depresión

* Depresión leve. Cuando la persona (paciente) presenta algunos de los síntomas de la depresión y al realizar sus actividades cotidianas, le cuesta un esfuerzo extraordinario.
* Depresión severa. Cuando la persona (paciente) presenta casi todos los síntomas de la depresión y ésta le impide realizar sus actividades de la vida diaria.
* Depresión moderada. Cuando la persona presenta muchos de los síntomas de la depresión y estos le impiden realizar sus actividades de la vida diaria.

El desconocimiento de la depresión, como enfermedad con todos sus posibles síntomas, lleva a las personas a culparse a sí mismas por sus síntomas, y no saben que existen tratamientos para la enfermedad. Por ello si se presentan unos síntomas de la depresión debe acudir con su médico familiar o una dependencia de sector salud o médico particular, aunque lo ideal será asistir con un psicólogo. Por lo general, lo que sucede entonces es que:

* Se tratará de determinar si existe una razón física que origine la depresión.
* Se proporcionará tratamiento contra la depresión (medicamentos, actividades recreativas, etc.)
* Se recomienda al paciente asistir con un especialista de salud mental para que se le realicen más evaluaciones y tratamientos.

TRATAMIENTO

El tratamiento contra la depresión ayuda a disminuir la preocupación por su enfermedad y hace desaparecer todos los síntomas de la depresión permitiendo que realice su vida normalmente, como acostumbraba habitualmente. El tratamiento en una etapa temprana es más efectivo y mientras más tiempo transcurra antes de iniciar el tratamiento, será más difícil superar la depresión.

El progreso del paciente con el tratamiento puede notarse en unas semanas, aunque a veces el correcto tratamiento no es el primero y será lo más indicado cambiar el mismo hasta dar con el idóneo para cada caso en particular.

Los principales tratamientos contra la depresión son los siguientes:

*los medicamentos antidepresivos.
*la psicoterapia (hablar con un especialista en estos problemas).
*una combinación de los medicamentos antidepresivos y la psicoterapia.

Existe un tratamiento adecuado para cada uno de los tipos de depresión, y será su medico o su terapeuta el que diagnostique el tipo de depresión que padece y comience con el tratamiento más adecuado para su caso.

El tratamiento de la depresión generalmente se da en dos etapas, el primero es intensivo para hacer que los síntomas de la depresión desaparezcan, y el segundo, es de seguimiento, incluso después de que se encuentre bien, esto es muy importante porque impide que regrese la depresión y se manifiesten de nuevo los síntomas de esta enfermedad.

El tratamiento en conjunto puede durar unos seis meses, a veces, si la depresión es recurrente (tres o más episodios) se realiza un tratamiento de mantenimiento por un periodo más largo, 1 o 2 años.

Alejandro Ornelas.
Colaboración
Tania Alvarez Salinas.

2010-01-02T15:43:00.000-08:00

La Pinta

¨El que a los veinte no es valiente, a los treinta no es casado y a los cuarenta no es rico, ese es gallo que clavó el pico¨. Del sesenta y siete a la fecha, ya le caí a los cuarenta y el versito que a los veinte me causó risa y a los treinta sentí cabalmente cumplido; el estado de cuenta hoy me dice que tengo que erguir el pico o dobletear turno. Nunca me consideré un problema para mis padres. Lo mío siempre fue el buscar la palabra correcta, la timidez, el desvanecerme entre la bola y esquivar el menor de los problemas, la disciplina era fuerte en casa y más valía no buscarle ruido al chicharrón. Pero… ¿Cómo darle la espalda a las tentaciones? Ramón, el hijo de la seño Aurelia, me tocó de compañero, y ese territorio inhóspito que me parecía la escuela en los primeros años, a Ramón le había servido de cuna, las historias de varazos y descalabros causados con el borrador de la seño Severa y la leyenda de la niña sepultada en la segunda planta de la escuela, eran propiedad intelectual de mi coposeedor de mesa-banco. Entonces, no puedo negar el sentimiento de seguridad y respeto que me causó, el saberme su amigo. Nada como amistar con el dueño de la plaza, dicen los plebes de Culiacán. Mas el precio llegó y había que pagarlo.

–¡Tú bien sabes que nunca me he hecho la pinta!, si mi jefa se entera, me va a poner una, que no me queda hueso sano, me cai. Ámonos a la escuela Ramón, chance y todavía está la puerta abierta, y no pasa que la seño Aurelia nos regañe.
–¡Qué escuela ni que nada! Dijimos que nos íbamos a la playa y no nos vamos a rajar. Mira, ya está la puerta cerrada, “valió maye” dijo Tello. ¡Ora sí! Tú dices a quién le topas ¿a la seño Aurelia o a tu mamá?
–No, pos me la pones fácil, ¿tú bailarías con María la del panteón?
–¡No manches ratón!, soy capaz hasta de estudiar, pero no me pidas eso.
–Ahí está, pa donde le busquemos está difícil.
–Te prometo, mi ratón, que no te vas a arrepentir. Vámonos ándale, compramos un birote con cajeta ahí con Chepa la de Mere y nos vamos pa la laguna.
–¡Hay camotes, calabaza! ¡¿No va a querer camote?!
–Órale, ratón, ahí te habla Don Lupe.
–No, paso. Yo prefiero mi birote. Ámonos ya, aquí en el mercado no falta quien nos vea y ya ves que aquí en Chapala, hay más chismosos que carpas en la Laguna. Antes de media hora mi mamá ya nos anda poniendo una tunda.
–Está bien. Ya nomás compramos unas papas en el súper de Don Fernando y nos vamos.
–¡Estás loco, ahí está diario Don Polo en la puerta!
–¿Y?
–¿Cómo que “y” Ramón? Es compadre de Don Robe y casi diario viene mi jefe a saludarlo. Capaz y le platica que nos vio.
–Ándale pues, tú apúrate y hazte como que vamos a un mandado a la parroquia.
–¡Uy sí, güey! Con lonche y refresco, ni que fuéramos a Talpa.
–¿Trajiste tu short o te piensas bañar en calzones?
–Sí, aquí lo traigo.
Las olas, la brisa, la playa, parecían dispuestas sólo para aquellos nóveles aventureros. El miedo se dispersó con el agua, el hambre desapareció con la suculenta vianda de Doña Chepa y la mañana nunca como hoy transitó intangible.
–¿Cuánto cobrarán la alquilada de las llantas? ¿Traes dinero?
–Sí, pero las llantas sólo las alquilan los domingos. Entre semana no vienen; y en lunes menos.
–Entonces, ¿no crees que venga hoy Chema el heladero? Nomás de escucharle su cantar de: “helados hay helados”, me imagino las manos pegosteosas y me veo quitándole el pedazo de cajeta que traen los de vainilla.
–Tú nomás pensando en comer ratón. Mejor sécate y vámonos al cerro de la cruz. Subimos acá por Lourdes y desde allá arriba vemos la forma de escorpión que dicen tiene la isla de los alacranes.
–Pa mí que esa es otra de tus historias.
–¿No me crees? Vente, vámonos.
Benditos ocho años. Como dice la feria de las flores, no hay cerro que se te empine, y antes de media hora, habíamos alcanzado la cima aquella, coronada por la emblemática cruz. Y por más temeraria que fue nuestra imaginación, la forma de escorpión de la isla, jamás se llegó a percibir, lo que avizoré sin el menor esfuerzo era el cúmulo de cates, fajazos, gritos, empellones, moretes y sopapos que el auto-impuesto asueto nos devengaría y pues aprovechando la inmediatez que me unía a la cruz, no me quedó otra que empezar a rezar. La tarde había llegado y el reflejo de la luna en el Lago, me hizo temblar.
–¡Ora tú! ¿Qué tanto murmuras?
–No murmuro, rezo. Yo no sé pa que te hice caso. A esta hora ya nos han de andar buscando, y no es que andemos jugando a las escondidas, te aseguro que aquí no va a haber quien diga, una, dos, tres por mí y por todos mis compañeros, de esta no me salva nadie.
El desasosiego que me causaba el encuentro con mis padres pronto se vio superado por el pavor que aún me causa la oscuridad. Si alcanzar la cima fue trámite por demás expedito, el descenso fue suspiro fugaz. Obviaré el encuentro con mis jefes, sólo les diré que todo resultó como dicen los partes médicos de lesiones: por sus signos y síntomas, el auscultado sólo muestra lesiones que tardan menos de quince días en sanar y no ponen en peligro la vida.
La vida siguió, cambié de escuela, de amigos, maestros; forjé una profesión y una familia. El recuerdo del día de pinta persistió más allá de los moretes, así como la amistad con Ramón. Hoy, plantado como el respetable maestro de Literatura, tengo el placer de nombrar entre mis pupilas a Mayra González, hija de Ramón y con propiedad le hablo a ella y a sus compañeros de responsabilidad y de cómo deben privilegiar las obligaciones al relajo, y de cómo su profe siempre cumplía con su deber… Quién me viera.

Rubén Salcedo

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KAIRA Y EL LAGO DE CHAPALA

Voy por la carretera muy despacio, bajo la velocidadsólo con la intención de verte, platicar contigo, vercómo luces el día de hoy. A decir verdad estás espléndido, te mando besos, arrumacos,bendiciones, en respuesta te mueves ondeando el cuerpo.

Te sonrío, eres como mi nieta a sus escasos tres meses;según ella camina, habla, ríe, en fin, todo como si fuera unser adulto hecho y derecho. Veras, mi querido lago, algún día te llevaré a conocerel mar, el gran océano, ya veremos si te encoges y te das cuenta que eres sólo el mar chapálico; pero aun asíambos son una ternura, con esa inocencia,inicio de vida apenas brotando en cada crestade tus orgullosas olas. Los amo a los dos, doy gracias a Dios por estar en mi vida y contagiarme de pureza en la rutina diaria.

Evelia Lara Sierra

8 septiembre 2009

2010-01-02T15:37:00.000-08:00

In tensión/cambio

el tiempo acumulado se condensó en un círculo sonoro
hasta aturdir
y el marco quedó vacío
hasta aturdir

acromática

la foto en un baúl
sorprendió al ojo
cuando el reflejo lo volvió impreciso

un abrir y cerrar el diafragma
para respirar
cuando la presión es alta

In acción/crisis

el órgano distingue las notas
los tintes
camaleónicamente
actúa según la presión
digiere
cada capa hasta llegar adentro
hace una hernia en la boca
a simple vista solo una mueca
en el labio inferior

In forme/mediación

una dosis en ayunas para calmar los ácidos
cuando el ojo tiene un espejo retrovisor
izquierdo
y la pupila aprieta
la boca del estómago

In tacto/cuestionado

sin soltarse
hace equilibrio en dos o tres ideas básicas
y el resto improvisa
o depende
de un capricho activo para cambiar el rumbo
una especie
de superstición asistida
promovida desde afuera
como objeto controlador

In cauto/expuesto

sobre la mesa la unión azarosa del cuerpo
se comprime
para acumular en cada articulación
un pacto
un secreto
en la palma de mi mano abierta

In púdica/ reacción

dejó el dedo en la llaga por más tiempo
por más
que le avisaron
apretó un poco
más
y se secó

la sangre abajo de las uñas

In humano/recorte

va creciendo como un hueso deforme atrás
en la nuca
un conglomerado de imágenes
poco claras
bajo el efecto de la primera luz

en blanco y negro
las sombras ni se sospechan

Anna Pinotti

2009-10-21T13:53:00.000-07:00

Editorial

Ya lo veíamos venir. La cosa ya se puso dura, no es para asustarse pero sí, como decía mi abuela, para tomar medidas drásticas y necesarias. Meretrices se encuentra en una etapa de remodelación, el primer anuncio, y quizá el más importante, es que comenzará a circular cada dos meses; es decir, será una revista bimestral. Los artículos, la sección de narrativa y poesía seguirán manteniendo la misma calidad de siempre pero cambiará el diseño, aumentará la distribución y extensión regional y mejorará su calidad y su formalidad en las entregas. Tendremos, pues, más tiempo para hacer las cosas mejor.

Aprovecho entonces para pedirte tu comprensión y renovarte el compromiso. Tres años mantuvimos una correspondencia contigo, lector. Un trabajo arduo pero hecho con mucho corazón, una idea inicial de la que no nos despegamos en los tres años de andar, muchos colaboradores, cientos de textos en sus hojas, mucha confianza y amistad y todo, hasta hoy, ha sido gracias a ti.

Este es el momento de cambiar y lo haremos con responsabilidad y el sentido profesional que nos caracteriza. Ya lo había anticipado, México sufre uno de sus momentos más precarios. Hemos degenerado, con la anuencia tácita del pueblo, nuestra clase política en una manada de corruptos a los que no les importa nuestro estado actual. Y he aquí el inicio de las consecuencias. Incluso contemplamos la posibilidad de terminar el ciclo de Meretrices, darle un fin que afortunadamente no es necesario. En estos tiempos, en lugar de sentarnos a criticar la barda del vecino, el sueldo del chofer del presidente, el sobrepeso del secretario, lo caras que están las tortillas; sacamos lo mejor de nosotros y trabajamos con más fervor y empeño. La depresión sólo nos llegará cuando tengamos la certeza de no haber hecho la parte que nos toca. Porque si la revista se acaba, y el proyecto concluye, ten por seguro, apreciado lector, que nuestro amor por la cultura y por las artes jamás terminará.

Gracias por seguir con nosotros en esta nueva aventura.

Mario Z Puglisi
Director General

2009-10-21T13:50:00.001-07:00

DEPRESIÓN

Desgraciadamente no se ha difundido mucho sobre el tema de la depresión, falta mucha información acerca de esta enfermedad. Es imposible que nuestras autoridades no hayan implementado una propuesta de ley que legisle y regule a la Secretaria de Salud e Instituciones para la asesoría, diagnóstico y tratamiento de la enfermedad, para que se atienda adecuadamente al enfermo según lo requiera. Que se brinde apoyo psicoterapéutico a los alumnos en etapas tempranas, que se asigne a un psicólogo pero que sea de forma grupal o por lo menos, por grado y no únicamente uno por plantel, en la escuelas no existe un sistema que pueda ayudar al diagnóstico y al tratamiento de niños que padecen depresión, ocasionada quizá, por vivir en un ambiente familiar depresivo.

Me parece increíble que, siendo el porcentaje tan alto de enfermos (porque es una enfermedad), no se haga lo suficiente. En México, uno de cada 10 adultos padece depresión y se calcula que 10 millones más tienen ese problema sin saberlo. Diversos estudios mostraron que de 1999 al 2003, el porcentaje de personas afectadas por este mal se triplicó debido a los grados de estrés a los que se someten algunas personas; no es de extrañar, entonces, que alrededor del 40 por ciento de la población económicamente activa sea víctima de esta enfermedad1.

Lamentable que ni una dependencia de gobierno proponga una campaña de difusión para hablar abiertamente de este tema pero bien estructurada, articulada, fundamentada, de forma masiva, organizada y con apoyo de todos los medios informativos; las grandes televisoras no han tenido esa visión o iniciativa. Que no sea únicamente algún movimiento de unos cuantos, que no quede en sólo una propuesta, de alguna universidad o instituto, se requiere algo en conjunto cooperar y colaborar todos los medios necesarios para difundir la prevención de la enfermedad.

Es por una buena causa, no es necesario llevarse el crédito, el reconocimiento o los aplausos de tener la exclusiva de esta campaña. Sé que se ha hecho algo acerca de este tema, pero son sólo esfuerzos aislados; nada en conjunto. Si se crean e implementan campañas contra violencia intrafamiliar, drogadicción, alcoholismo, anorexia, bulimia, etc., por qué no irse al origen de esos males que afectan a nuestra sociedad que seguramente es esa terrible enfermedad llamada depresión.

¿Qué no se han dado cuenta de que hay que difundir? Se necesita informar que la depresión es un mal que aqueja a nuestra sociedad, a nuestros jóvenes, y más preocupante aún, a nuestros niños que son el futuro de este país. Pero de continuar en la ignorancia ¿qué futuro puede esperarse?

Si un niño crece estando en continuo contacto con algún miembro de su familia que padece esta terrible enfermedad llamada depresión, ¿qué personalidad tendrá?, y ¿qué forma de ver la vida desarrollara? Recordemos que el ser humano tiende siempre a imitar conductas del entorno donde habita…por favor tratemos de concientizar a la sociedad, de lo que es realmente la depresión y de sus consecuencias.

Necesitamos olvidarnos de tabúes, quitar esas ataduras sin dogmatizar, sin prejuicios que acaban siendo en perjuicio de nosotros mismos, de nuestros hijos, padres, hermanos, y nuestros ancianos pues este mal terrible no distingue sexo, edad o status social. ¡¡Caramba…una depresión da lugar a una personalidad insegura, a un deterioro del ser humano, a no aprender correctamente en la escuela en cualquier etapa, afecta laboral y familiarmente!! La depresión puede ser el origen de una familia disfuncional y más terrible aún, origina dependencias, vicios, (alcoholismo y drogadicción) personalidad obsesivo-compulsiva; y lo preocupante, es que una depresión severa puede terminar en un suicidio. Hagamos algo por favor, ¡porque es algo que puede pasarle a cualquiera!

Se necesita crear medios y espacios informativos, foros de asesoría, que las autoridades implementen programas para concientizar a la ciudadanía, que las grandes empresas, dueñas de los medios masivos de comunicación hagan campañas. Apelo a todos los medios necesarios para que se cree una fundación para ayudar, apoyar y dar asesoría a la población, de lo que es la depresión, sus consecuencias y sus tratamientos. La depresión es una enfermedad clínica (patológica) como cualquier otra y como tal puede acabar en la muerte del enfermo. Necesitamos despertar, abrir los ojos y hacer algo.

Se define como depresión a la sensación de sentirse triste, decaído emocionalmente y perder el interés en las cosas que antes se disfrutaban. Cabe mencionar que la depresión es una enfermedad patológica, como la diabetes o la artritis y no sólo una sensación de tristeza o desanimo.

Esta enfermedad, como la mayoría, va progresando cada día, afectando los pensamientos, los sentimientos, la salud física y la forma de comportarse.

La depresión no es culpa de la persona que la padece, así como tampoco es una debilidad de la personalidad, es una enfermedad médica, que es muy frecuente y puede afectarnos a cualquiera y en cualquier etapa de nuestra vida; en porcentaje, 1 de cada 10 la padecen, siendo el doble de mujeres que de hombres.

La depresión puede ser originada por diversas causas.
* Herencia genética.
* Otras enfermedades.
* Cierto tipo de medicamentos.
* uso de drogas o de alcohol
* Otros problemas mentales (psiquiátricos)
1(Instituto Nacional De Psiquiatría Ramón De La Fuente) http://www.inprf.org.mx

2009-10-21T13:48:00.000-07:00

Eutanasia o adopción,

¿Cuál es la mejor opción?

En México existen muchos shelters y centros antirrábicos, en ellos se trata de ayudar (¿?) a la creciente población de perros y gatos que va en aumento por causa de la población humana que permite que éstos se reproduzcan sin ningún control. La causa es monetaria en su mayoría ya que los costos de castraciones y esterlisaciones ha subido y como la mayor parte de los dueños de estos animales son de escasos recursos no las pueden costear. Los extranjeros que viven como repatriados en nuestro país suelen crear centros de adopción para estos animales. Pero al adoptar un perro de uno de estos centros uno tiene que dar un donativo de más de doscientos pesos por el animal que aseguran que ya está desparasitado y vacunado. Es esta “garantía” lo que la gente paga, así como el hecho de que estos animales ya se encuentran operados o castrados para evitar su reproducción.

También está el caso de los animales que no alcanzan a llegar a un shelter y que agonizan en la calle, o de los animales que a pesar de tener “dueños” éstos se encuentran en pésimo estado de salud y llenos de parásitos que los van devorando por dentro. Esta muerte lenta y peor aún ante los ojos de un ser “humano” (o más bien inhumano) que por causas de la economía no compra los medicamentos necesarios para evitar las enfermedades que pueden llegar a ser un riesgo para la salud humana también.

Así como las autoridades del sector salud se preocupan por dar una vez al año de forma gratuita la vacuna antirrábica a todos los perros y gatos que conviven con humanos en todos los rincones de la república, deberían de dejar de venderse ante las farmacéuticas veterinarias que sólo quieren lucrar con los demás medicamentos, las pulgas, lombrices, y garrapatas así como con algunas de las enfermedades que estos animales pueden transportar; son problemas para los humanos. Además, la vida, pareja, de todos, no sólo de la especie humana debería de ser cuidada, respetada y supervisada la salud de todos estos seres que habitamos sobre la tierra por los gobiernos. Ya basta con sólo darles importancia a los humanos, las mascotas y animales que terminan en las calles deberían de también dejar de ser un negocio y se les debería dar la importancia necesaria tan sólo por ser seres vivos.

Esta protección también se debe de expandir a la fauna salvaje que ya sea protegida o desprotegida, de todos modos pasan los niños aventando piedras y matando a inocentes criaturas como pajaritos, lagartijas y ardillas o ratas. A veces ves a algunos depredadores humanos aún matando a animales que ya casi están extintos y “les vale” que sean de alguna especie protegida, de todos modos ¿quién refuerza estas leyes? Los policías locales de las pequeñas localidades apenas y pueden servir para mantener el orden entre los humanos, y los ministerios públicos de plano sólo son burócratas que piden seis copias de cualquier denuncia para que ellos junto con otros cinco ineptos disque lean lo que dice el papel y después citar a las personas involucradas, para terminar sellando el expediente como un asunto de archivo muerto donde se quedarán todas esas toneladas de papeles que alguna vez fueron árboles y que precisamente eran el hogar de los animales salvajes que seguirán siendo atacados sin tregua hasta que la extinción se encargue de su lamentable predicamento.

Espero en lo personal, no estar viva el día en que en las noticias se diga: “los humanos somos los únicos animales que quedamos sobre la faz de la tierra”. Porque realmente no me gustaría decirles a mis descendientes que no hice nada para detener el exterminio de los animales. Yo admito haber sido, algún día, de esos dueños que no vacunaban ni desparasitaban a sus mascotas. Y lamento mucho no haberlo hecho, gracias a mis descuidos, muchos pequeños seres vivos murieron bajo mi cuidado. Yo en lo personal odio la hipocresía y hoy me doy cuenta que eso estaba haciendo, decía que era una gran protectora de los derechos de los animales y no protegía a mis propias mascotas de cosas tan simples como parásitos externos e internos que me los arrebataban.

Peter es un perrito ratonero, que después de hacer una pausa en mi vida, y apenas cuando estaba empezando a formar una vida nueva, en la cual pudiera cuidar adecuadamente de los seres que amo, mi familia, llegó a vivir conmigo. Esta era la prueba para ver si me podría comprometer en totalidad a otro ser vivo. El animalito estaba en los huesos y pertenecía a una señora que era como yo antes, que no cuidaba de esos asesinos diminutos a su mascota. Los parásitos ya se salían con sus heces de lo cundido que estaba el pobre animalito. Así que me lo robé. Lo llevé al veterinario al día siguiente de adoptarlo y en pocas semanas gozaba de excelente salud, con sus debidas vacunas y desparasitado, y con un collar mata pulgas alrededor de su cuello.

Tomás llegó en cuanto yo sentí que Peter ya estaba en camino a ser una mascota sana y segura para hacerme compañía. Tommy es un gatito europeo de pelo largo, gris con blanco que medio comía con unas vecinas en el pueblito ribereño donde me mudé a fines de julio del 2008. En cuanto a mis mascotas anteriores, Kitty, mi gatita siamesa, es la única que aún sé dónde está y espero poderla recuperar y traer a mi vida; y claro, esta vez también será adecuadamente atendida para que goce de buena salud. Me está costando una cantidad de dinero que ahueca mi bolsillo pero esta colaboración, será para mostrarles que puedo ser lo suficientemente responsable como para poder vivir con otros seres en este mundo.

Aquí pido a las autoridades por último que ellos sean responsables de toda la vida en este planeta. Que realmente apoyen a las asociaciones de voluntarios que dedican su tiempo para tratar de ayudar con esta creciente y abundante situación de animales enfermos que nadie quiere. Las desparasitaciones, las esterilizaciones y todas las vacunas deberían de ser gratuitas, porque mientras haya gente lucrando con la salud, seguirá la enfermedad. El problema no va a desaparecer jamás mientras la economía esté de por medio. La gente no va a pagar quince pesos por una pastilla para matar lombrices cuando tienen que juntarlos para el siguiente kilo de tortillas que su familia comerá ese día. Piénsenlo, si los animales no se enfermaran, la gente no los tiraría a la calle, entonces no terminarían en shelters, donde no se tendría que tomar la dolorosa decisión entre la eutanasia o la adopción.

Paloma Arau

2009-10-21T13:44:00.000-07:00

EL AROMA DE LAS COSAS

A Verónica Ortiz

De vez en cuando me quedo sentado durante largos ratos frente al retrato aquél de las calles de Paris, con la torre Eiffel al fondo, esperando ver a alguna silueta familiar, o la sombra que me anuncie su presencia.

Sin querer esta rutina fanática es ya parte de mi vida, como lo fue Verónica durante mucho tiempo, no puedo dejar de reconocer que la extraño y por eso la busco entre los viejos trazos de aquella obra que gustaba tanto.

Un día hace ya varios meses ella simplemente dijo sin levantar la mirada de una revista que traía consigo:

–Huele a color rojo.

En principio la miramos extrañados, pero luego le sonreímos complacientes y continuamos cada cual con lo suyo. Verónica era muy capaz de sentir el olor de los colores y otras cosas extrañas.

Otra vez en su casa, la notamos silenciosa. Cuando pregunté si estaba bien, respondió:

–No, no estoy. Estoy allá.

Y señaló la pintura ante la cual me rindo ahora con especial delectación, lo más curioso es que durante el resto de la tarde no volvió a emitir sonido alguno, sin importar que estuviera acompañada, no hice el menor intento por regresarla a mi lado, ya que la felicidad podía leerse en sus ojos casi siempre tristes, el color de sus mejillas se había encendido y su tez adquirió un tono tostado, como si hubiera estado caminando bajo el rayo del sol durante horas.

Antes de despedirnos, me contó que en Europa hacía frío, que las calles eran sombrías y que el Sena no brillaba tanto al sol del atardecer como había imaginado.

En otra oportunidad y para hacerle una broma le pedí que me recibiera con los ojos cerrados, cuando estuve a su lado, le solicité me describiera el color de mi camisa sin voltear a verme, y después de una pequeña pausa con una sonrisa maliciosa me dijo:

Tu camisa es del color del arcoiris.

Había comprado en efecto una camisa de rayas de colores exclusivamente para esa broma y al parecer el burlado fui yo.

A veces su mirada me daba temor, la sentía atravesarme y continuar detrás de mí, como si todos los átomos que me constituyen se moviesen para dar paso al espectro de sus ojos. Después Verónica sonreía y se convertía en ternura.

Sonreía porque según ella en la plaza un niño había montado su bicicleta por primera vez, o porque a un hombre el viento le había volado la bufanda mientras cruzaba la avenida, o también por que estuvo presente a través de su mirada en los primeros pasos de una niña con vestido color rosa. Claro que desde donde estaba no podía ver ni plaza, ni avenida, ni niña, ocultos a sus ojos tras paredes de concreto y estructuras de hierro macizo.

O tal vez sí podía, tal vez los átomos de toda materia existente cedían ante la penetrante mirada de Verónica, y se hacían a un lado gentiles brindándole paisajes siempre sin secretos.

Así era ella. Así de dulce, así de extraña. Con el pasar de los meses aprendí a entenderla y hasta algunas veces llegué a preguntarle, por ejemplo, de que color era la bufanda voladora. «Blanca», respondía con total seguridad. Y era indudable que una bufanda blanca había cabalgado el viento en la calle más transitada.

Hace tres meses fui a visitarla como era mi costumbre, su madre me hizo pasar a la sala donde supuestamente se encontraba, al no verla por ningún lado le avisé a su familia.

–Habrá salido sin avisar, pero quédate a esperarla –me ofreció esa siempre amable mujer.

Después de un rato me sentí un tanto incómodo y me despedí, posteriormente me enteré de la búsqueda policíaca que su familia emprendió para encontrarla, inclusive fui citado por un detective para responder algunas preguntas.

Nadie me creyó. Decían que estaba loco, que nadie puede sentir el aroma de las cosas y conocer sus colores a través del olfato. Me mandaron al psiquiatra y se olvidaron de mí.

Hace ya mes y medio que la madre de Verónica accedió a regalarme el cuadro que tanto le gustaba, lo hizo según me dijo el doctor con la buena disposición de que se arreglen mis problemas “mentales”.

Yo estoy seguro de que lo que pasó, fue que alguno de los paisajes que visitaba fue demasiado hermoso para abandonarlo, y su mente quedó allí, eterna viajera de tiempos y espacios imposibles. Quizá decidió cambiar la realidad por un niño montando su bicicleta, y latir reviviendo una y otra vez la emoción del primer intento, en ese lugar mágico donde es posible oler el color rojo.

Por eso es que me acerco hasta la pintura y la miro fijamente. Estoy absolutamente seguro que algún día, si pongo la suficiente atención, la veré paseando por las callecitas de París.

Fernando Villaseñor Ulloa

2009-10-21T13:41:00.000-07:00

ALERTA MAXIMA
NUESTRO MAÍZ EN ALTO RIEZGO.

Documento de Publicación simultanea

Desde hace algunos años, la tecnología llegó al campo y con ella el desarrollo de nuevas formas y maneras de sembrar, cosechar y producir. Hasta allí todo iba bien, más aún, cuando los Gobiernos preocupados por los problemas de alimentación encontraron la forma de obtener mayor rendimiento por hectárea, mayor tamaño, aspecto y apariencia de sus frutos. Fue así como nacieron empresas que tratando de dar una imagen de soluciones para la alimentación, crean a base de tecnología una modificación de las características naturales propias de la semilla de cualquier cultivo, logrando con ello, manipular la información genética, esto es, la esencia natural de la misma semilla, modificando con ello las características de la descendencia (léase cultivos) logrando así una serie de supuestas ventajas en los productos del campo. Es así como llegan empresas trasnacionales como Monsanto, Dupont, Dow, entre otras, todas ellas con la aparente intención de dar solución al problema del campo y la alimentación, situación que resultó tan sólo una gran excusa, una mascara de tal pretexto que significaría ganancias multimillonarias para dichas empresas. El problema estaría por venir cuando decenas de investigadores en el mundo, como Jeffrey Smith, Kirk Azevedo, David Suzuki entre otros; algunas instituciones de estudio y ciencia como la Universidad de Illinois, el Instituto Noruego de Ecología y Genética, la Universidad de Columbia, Etc. levantan la voz para alertar al mundo sobre los grandes riesgos que esta nueva tecnología lleva consigo al no contar con los suficientes estudios y pruebas que demuestren no ser dañinos, a corto y largo plazo para el hombre, el medio ambiente y las diferentes especies; más aún cuando se han logrado acumular pruebas de que por el contario existen cambios importantes en el organismo humano como resultado de consumir productos que hayan sido modificados en sus semillas (genes): esto es los productos genéticamente modificados (GM por sus siglas en inglés). Sabemos hoy en día que estos productos estarían modificando de tal manera el ambiente interno de nuestro organismo que predisponen muy intensamente al desarrollo de neoplasias (cánceres) en el organismo del ser humano, el cual no fue hecho para introducirle supuestos alimentos que han sido previamente manipulados por la mano del mismo hombre a través de laboratorios muy sofisticados. Hoy en día como resultado de otras investigaciones serias, que se han desarrollado paralelamente a esta nueva tecnología, sabemos el riesgo potencial que corremos como especie al estar ingiriendo alimentos procesados con esta serie de cambios en su composición natural. Pero ¿qué hay de la tierra, el campo y los cultivos? Es precisamente la batalla a librar por estos días en nuestro querido México. El maíz, alimento raíz de nuestra cultura, base innegable de la alimentación del Pueblo se encuentra en serios peligros, en peligro tal que hablaríamos de la desaparición del maíz autóctono, esto es del maíz original al que estamos acostumbrados, del maíz que hemos estado cultivando, de ese mismo maíz que cultivaron nuestros antepasados, que nos han heredado y que forma parte de nuestra esencia como mexicanos. Ahora resulta que nos lo cambiarían, mañosamente y con engaños por uno u otras especies que disque mejoradas. Es así como se viene conjurando la mayor patraña de traición y engaño para el pueblo mexicano, en estos días autoridades del Servicio Nacional de Sanidad Inocuidad y Calidad Agroalimentaria (Senasica) se encuentran a punto de aprobar alrededor de más de 20 solicitudes de siembra experimental de maíz transgénico en el campo mexicano, situación que la misma Ley les prohibió sembrar en sus propios campos en los Estados Unidos. ¿Por qué ahora dichas trasnacionales quieren sembrar en nuestros campos? Si esto se autoriza el maíz y el campo corren el riesgo de contaminarse y como dije antes, de perderse. El problema radica en que las tierras que se siembren con semilla de maíz genéticamente modificado se contaminan, y no podrán ser utilizadas para siembra del maíz original, como antes lo hacíamos. Los campesinos que de alguna manera accedan sus tierras rentándolas, prestándolas, etc., verán a vuelta de siembra el fracaso cuando se las intenten regresar y no puedan más cultivar porque ésta ha sido contaminada.

El responsable de tomar la decisión es el Sr Enrique Sánchez, director de Sinasica, a quien mañosamente le ha cedido tal responsabilidad el Sr Alberto Cárdenas, Secretario de Agricultura y ex gobernador de Jalisco, quienes al parecer a cambio de intereses mezquinos serían capaces de traicionar al campo y pueblo de México. Si el Sr. Sánchez aprueba estas solicitudes que ya antes debieron pasar por la cámara, estarán violando la Ley Internacional de Bioseguridad de Organismos Genéticamente Modificados y con ello poniendo en alto riesgo nuestro patrimonio agrícola y cultural más importante.

Desde que los transgénicos vieron la posible luz en nuestro México su historia ha sido plagada de irregularidades, ilegalidad, trampas y mentiras por parte del Sr. Alberto Cárdenas y otros funcionarios que al parecer se han vendido para servir a las compañías trasnacionales como Monsanto. Hoy en día este largo y sinuoso camino está a punto de tocar su parte más delicada si permitimos que se siembre y cultive legalmente esta clase de Maíz precisamente en su cuna misma, nuestras tierras. A pesar de que hasta el momento aparentemente no ha habido permiso de siembra en nuestro México, ya se han presentado casos de contaminación con maíz transgénico en estados como Veracruz, Guanajuato, Sinaloa, Puebla, Chihuahua y el propio Distrito Federal.

Si se autorizara la siembra por parte del propio gobierno se sentaría un pésimo antecedente; ya se estarían violando leyes y reglamentos ya establecidos en la norma internacional. Tal procedimiento sería totalmente ilegal desde muchos puntos de vista, citaríamos algún ejemplo:

1.-Al pasar por alto un proceso adecuado de consulta como lo especifica la Ley Federal de Procedimiento Administrativo Respectivo.

2.- Al ignorar las propuestas de cerca de siete mil personas que participaron en la consulta pública de régimen especial de protección al maíz, en donde se pedía se le protegiera de forma efectiva.

3.- Viola el principio precautorio del que hace mención el protocolo de Cartagena firmado por el propio estado mexicano.

4.- Viola las medidas de Bioseguridad para el régimen de protección especial al maíz y las propias normas oficiales mexicanas.

Cabe señalar que todo esto no es ajeno al conocimiento de la Presidencia de la República, pues en varias ocasiones se han realizado marchas de protesta hasta las mismas puertas de Los Pinos por diversos grupos preocupados del problema, por lo que la entrega de la libre soberanía de las tierras de la nación a empresas extranjeras a través de una supuesta mejor tecnología y sus probadas consecuencias a mediano y largo plazo lo que podrá también alcanzar, a través del juicio de la historia al presidente Calderón, como quien pudiendo y no queriendo permitió dicha nefasta infamia a la nación y pueblo de México. ¡Basta ya de que México sea el basurero de otras naciones! ¡Basta ya de que lo no permitido en los campos agrícolas del vecino país del norte se trate de permitir en suelo mexicano!

En estos momentos: ¿A dónde se habría ido la soberanía nacional y la defensa de nuestros derechos y tradiciones? ¡Basta ya de engaños, de negociar estando de por medio la Salud y bienestar del pueblo!

Pregunto a quienes, ostentando el poder, se rasgan las vestiduras hablando de soberanía nacional, mientras por debajo de la mesa pactan conveniencias personales obedeciendo a intereses obscuros de extranjeros.

¿Pero qué debemos hacer como mexicanos ante tal amenaza ?

Los campesinos de México no se dejarán engañar por aquéllos que les ofrezcan un aparente mejor rendimiento de sus tierras cambiando de semilla y comprando así a las trasnacionales semillas manipuladas genéticamente. Deberán tener presente que a cambio de unos cuantos pesos rentarán sus tierras las que recuperarán seguramente inservibles al paso de algún tiempo, precisamente por estar ya contaminadas.

Y para todos, tomar la bandera de la responsabilidad, alzar la voz, señalar, no creer de primera intención, serían acciones más que convenientes. Escribe una carta a Enrique Sánchez y a Alberto Cárdenas, es fácil hacer oír tu voz por México, por tus hijos; corre la voz, exijámosles cumplir cabalmente con su responsabilidad de servidores públicos de los intereses de los Ciudadanos, de los Mexicanos, no de las compañías extranjeras, no de intereses corruptos y obscuros, que protejan nuestro maíz, “o que renuncien”.

Aun es tiempo Escribe una carta por correo electrónico a:

mail.mexico@mailing.greenpeace.org.

Resulta fácil, ya hemos empezado la tarea, todos necesitamos del apoyo de todos. Hagámoslo ahora, actúa ya porque la realidad es ahora, por tu patria hoy.

Por: J. Manuel Córdova Cervantes

Para saber más: Genetic Roulette. Jeffrey M. Smith
This Organic Life . Joan Dye Gussow.

www.greenpeace.org
18-8-2009 México Entrevista de la CNN, a Marie-Monique Robin El mundo según Monsanto . 20-7-2009 Brasil Monsanto arrebata la producción de etanol
www.rel-uita.org/companias/monsanto/index.htm
www.prensarural.org/spip/spip.php?mot73
Transgénicos: El prontuario criminal de Monsanto Por Fernando Glenza Agencia Prensa Mercosur
www.aldearural.com/subcategorias/documentacion/monsanto.htm
Efecto bumerán en Monsanto . En Estados Unidos los agricultores han tenido que abandonar cinco mil hectáreas de soja transgénica y otras cincuenta mil están gravemente ...
www.reluita.org/companias/monsanto/efecto_bumerang_monsanto.htm
Noticias del diario mexicano La Jornada ... Se emplearía sin pasar por un periodo de prueba de 10 años, indispensable en países ricos
www.jornada.unam.mx/2007/05/22/index.php?section=sociedad&article=036n1soc
Siguen todas las acciones de resistencias contra Monsanto por todo el mundo con un click sobre la región deseada Toda la información de la lucha contra Monsanto país por país.
www.combat-monsanto.es/spip.php?rubrique10
Quien controle las semillas controlará la alimentación del planeta, por lo tanto controlará el mundo. Esta frase es la esencia (su verdadero eslogan) del negocio de Monsanto, el...
www.rebelion.org/noticia.php?id=83966
Entró en vigor la ley Monsanto?; el beneficio, para trasnacionales: expertos angélica enciso l. (La Jornada) 2005-05-04 méxico d.f. Este 2 de mayo entró en vigor la Ley de ..
www.ciepac.org/campanas/monsanto.php
Organic Consumers Association is a consumer advocate for labeling of genetically engineered food. We promote organic food and sustainable agriculture. Watchdog group to monitor...
www.organicconsumers.org/monsanto/secret062305.cfm
¿Monsanto prepara el desembarco final sobre las semillas en América Latina? GRAIN. Durante los últimos dos meses la prensa ...
www.grain.org/articles/?id=25
www.combat-monsanto.es

Datos del Autor:
J. Manuel Córdova Cervantes
Expresidente de la Centenaria Sociedad Médica de Guadalajara
Es Médico Especialista en Adultos y Adultos Mayores
Interesado en los problemas de la ecología y medio ambiente.
mdjmcordova32@hotmail.com

2009-10-21T13:39:00.000-07:00

CAMINO ELEGIDO

Un peldaño más, y otro, y otro…

El tiempo había perdido su color; igual la vida. El silencio se rompía con el ruido de sus pasos que cada vez eran más débiles. ¿Cuánto había bajado? No importaba. Lo único que lo mantenía de pie era la esperanza de llegar al final de esa escalera interminable. Y eso quería. Conocer el motivo de su delirio; descansar de aquella tortura sin nombre que había comenzado un día cualquiera: El ruido del despertador, el baño, la loción; el traje que vestía todas las mañanas, la cortina; el golpe de la puerta al salir del departamento. Luego sus pasos; los mismos que había dado tantas veces, y la escalera: el comienzo; el primer escalón y ahora esto: un hombre desecho; desquiciado por el rencor contra sí mismo. No podía detenerse; no quería. Se aferraba a algo inexplicable. Y es que a cada peldaño el barandal se alargaba más y más, al tiempo que su estupor crecía. Hubiera sido muy fácil derrumbarse ahí, en un espacio desconocido, pero no. Decidió continuar luchando contra la penumbra; contra su deseo de alcanzarla y ser parte de ella para descansar de una vez. No soportaba más ese martirio, esa ruina del alma que era la angustia de no llegar a ningún lado. Ese horrendo delirio es en lo que se había transformado el descenso diario. Una angustia interminable, sin ventanas, ni puertas. Nada. Sólo eso vacío y el muro que se extendía a la par de sus pasos. Ciego, voraz; lo tragaba sin importarle su dolor; sin compadecerse de él. ¡Ay!, cuántas veces había estado tentado a entregarse. A quedarse sentado, y apoyarse en sus brazos para dormir. Pero no; él no. Siguió como si alguien guiara sus pasos y lo mantuviera ahí, bajando, olvidándose del pasado. Llevaba su cuerpo al nido de lo desconocido sin pensar en nada más.

¿Volver? Eso nunca. Estaba perdido en la lucha contra sí mismo, en ese muro blanco, en esos peldaños interminables, en ese barandal infinito. Temía y deseaba descender más, y seguir en aquel lugar que ya no era el que conocía; el que miraba siempre. Eso había quedado arriba, muy arriba; ahí donde aún ladraban los perros, y se escuchaban las voces de los vecinos. Eso había terminado. Ahora debía llegar a ese lugar. Debía continuar el camino, sin esperar nada; soportando la ansiedad que le derretía el alma y debilitaba sus piernas. Nada es para siempre, lo sabía bien; se lo repetía a cada instante. Cuando el agotamiento lo orillaba a entregarse sin dignidad, cuando al final de cada tramo todo comenzaba de nuevo, intentaba consolarse.

Entonces sin separar su mano del barandal, respiraba hondo y avanzada deseando que este fuera el último trecho. Porque ya no podía más. Su barba había crecido; su ropa se había gastado. Cada vez menos los recuerdos lo acosaban y se perdían como todo: como los sueños, como la esperanza; como la vida que quizá tuvo alguna vez. Todo había muerto. Lo único era seguir y entregarse a su propio laberinto sin detenerse. Como si sus pasos marcaran el ritmo del tiempo, o de los corazones.

Así siguió hasta que comenzó a suceder de nuevo. Del mismo modo que las puertas, y las ventanas, y todos los sonidos dejaron de aparecer, el muro cambió de forma. El espacio para estar de pie se hizo más estrecho. En un momento tuvo que agachar la cabeza y caminar de lado. Por ultimo comenzó a arrastrarse, sintiendo el golpe de sus huesos contra los peldaños que nacían sin piedad. El barandal se hizo cada vez más delgado hasta que desapareció. Ahora estaba en un pasadizo por el que bajaba como gusano: acoplaba su cuerpo a la forma de cada escalón. La oscuridad comenzó a acosarlo. Dejo de ver sus manos, y de sentir su aliento. Su corazón no latió más. Dentro de su cuerpo todo comenzó a detenerse también. Quiso llorar y desgarrarse la cara; dejar de ser. Quiso nacer de nuevo y jugar como ya había olvidado. Sin embargo continuó. No se dejó vencer y siguió bajando hasta que vio algo y se detuvo. Todos los párpados de la tierra hicieron una pausa. Era una luz. Se derrumbó por primera vez, y cerró los ojos. Entonces sí: los recuerdos lo acosaron. Los besos de su madre, sus hermanos, las peleas, las comidas en la cocina; su primer amor, su mejor amigo, la primera fiesta; su boda, los paseos, los hijos, los nietos. Todo vino de pronto revelándole su vida; entregándosela un instante, por última vez. Ahí lo entendió todo. Abrió los ojos y volteó atrás. Era un engaño. Aunque hubiera intentado volver no habría podido. Era inútil; debía entregarse como todos lo haremos algún día. Y comenzó a avanzar. Descendió los últimos peldaños, y cayó.

Era una sala enorme, blanca. Una infinidad de cuerpos desnudos yacían tendidos como si durmieran. Niños, niñas, mujeres, hombres; hasta perros y gatos. Era un mar de seres que parecían estar muertos, y lo estaban. Se agachó, alzó la cabeza de un hombre y lo reconoció; su abuelo. A un lado alzó el rostro de una mujer que nunca había visto. Conocidos y desconocidos. Por allá su madre y su hermano. Hasta Ponky estaba ahí. Se miró el cuerpo y en efecto… estaba desnudo; sus ropas habían terminado por ceder. Se tocó el corazón, y nada. Caminó. Saltó algunos cuerpos hasta encontrar un espacio libre; el preciso para su cuerpo. Se sentó, estiró las piernas, echó un último vistazo y se acostó. Mantuvo los ojos abiertos por un rato. Se puso en una posición cómoda y abrazó el cuerpo que tenía frente a él sin importarle de quién era. Cerró los ojos. Se relajó, y su respiración se detuvo. Luego nada; sólo durmió.

JONATHAN MINILA ALCARAZ

2009-10-21T13:24:00.000-07:00

James Tipton

Todos la desean:
diez poemas cortos acerca de México

¡Una mujer por fin!
Esta noche Luna Vieja
tendrás que dormir sola.

Horas de salvaje amor y después
ella me niega
su cepillo de dientes.

Retoños de bugambilias—
por cada uno que te di
solo quiero un beso.

La introducción formal…
presentó sus senos
antes de presentarse.

Aguas calientes en San Juan Cosalá…
el vapor lentamente se levanta
entre sus piernas morenas.

Traté muy duro de ser un monje
pero, cada vez que te recordé
olvidé a Dios.

En sus labios ligeramente partidos
yo descubrí
la Única Verdadera Iglesia.

Igual que tú —
el jazmín en la noche
libera su fragancia.

¡Es una noche caliente de verano!
Quiero aquella chica
con el pay eskimal. —

Todos desean—
a la dulce chica mexicana
acomodando la fruta madura.

Traducciones por Martha Alcántar, Zofia Barisas, Carlos Garibay, Gabriela Ocampo, Bernardo Picazo, Ilsa Picazo, Jahel Reynoso, y Yolanda Tripp.

*****

Hugo Plascencia Madrid

Los viajeros

He mirado a los viajeros
tragarse el filo de las banquetas
y cantar con la garganta en el asfalto.
pero los viajeros no tienen estación
En sus sombreros de mago
cargar la copa rota en metáforas de luna.

Los he mirado en la lágrima de la náusea
apretando recuerdos en el puño de una hoja gillete
en el centro del hígado como pulmón canceroso
en la mano del que tuvo menos suerte
mano de boxeador que acaricia.

Los he mirado en su rol de locospoetasviciosos
tajantemente decir “no” por gusto
con su sarcástica quijada
en la risa de la golfa,
en sus confecciones de nota roja (donde habitan)
hay metáforas heladas como ácidos,
¿ha sido que nublan la vista como esperma y corroe las entrañas?
los he visto me consta disolverse como el polvo
en el malecón de cabo esperanza masticar un adiós de bienvenida
y tragar vidrios en botella las cincuenta y dos semanas
que sumados 5+2 =....... dan los días de cada una
sin perdonar el año bisiesto.
bis
incesto
¿y esto?
Como lobos jauría sitiando a la hembra
hasta so meterse al ver so
dormir con el fuego en los labios
y la sabana encendida en la piel
hasta jubilarse de la esperanza
de cuantos hijos se han ido sin haberlos tenido
en la soledad del mismo puño
tienen la llaga inflama de pensamientos en el pulgar
los mueve el aire etílico de la hembra.

Son el virus que con la enfermedad nos alivia,
el desierto que con la sed se sacia,
el norte que con la brújula nos pierde,
brújula perdida en el bosque de arrabal
como girasol preludio del noctante,
camaleón de dos cabezas
“todo puede suceder esta noche”
el viaje por naturaleza es de las plantas,
los caminos son una vena del desierto
todos los caminos llegan al viaje,
todos los viajes tienen su destino.

Los he mirado como extranjeros nativos
apátridas en países que nunca conocerán
a sabiendas que a la patria nunca se llega
y que la piedras sudan dolor
al pisarlas como flor marchita.

Zapatos tregua del tiempo,
zapatos del mundo,
zapatos que a través del naufragio se pierden en ultramar.

Su historia es la del mormónjudiocristianomultiétnicopederastaargentino
que partió de indocumentado a México.

Los he mirado no reconocer el tiempo en el tiempo,
ausentes estáticos como efímera efigie errante
sudar dolor como piedras de sombra
condenados a vivir lo no vivible,
ahogar el grito de vientre,
¡de que sirve viajar!
siempre se llega a donde mismo
con el equipaje cargado de carbón y azufre
conciliar despiertos el rumbo
jugándosela.

Los viajeros tienen cara de viajeros.

Ellos eructan el quiste fauno,
acampan de día en el sleeping de Morfeo
para por la noche proseguir el camino.

Ellos son el iris de la ira en un ocaso,
los condenados a vivir lo no vivido
ellos son fulano y zutano de tal.

Ahogan el grito en la yugular del aliento.

Trágicos y soñadores hasta los huesos
de amores precarios forjan el destino
como el que vende carne de vaca en la india.

En el alma les rondan las moscas
como en un miembro cercenado,
su corazón es un órgano volátil
alta mente inflamable,
son el emisor y receptor del beso no dado,
en su inventado evangelio de caricias desesperadas
adoctrinan la palabra,
se entregan salvajes y delicados
a la búsqueda del arroyo de agua tibia
que es la antesala del orgasmo.

Su música es la música de los amantes,
de risa, alcohol y silencio,
silencio de cuatro paredes.

Son el espejo de las nubes,
viven en el litoral de la entrepierna,
recorren una y otra vez manejando el timón de la lujuria,
saben que los momentos de pasión
son la aproximación más cercana del ser humano a la inmortalidad.

Tienen piel de presos,
la mirada de gatos enjaulados
adictos a las alturas
equilibristas que se mecen ante el vacío
en el vaivén precipicio del cielo,
para no morder el polvo,
para no morder la muerte,
para no morder:
saben que el fuego es un pájaro con cabeza amarilla de gavilán
cafre con alma de niño que pela la manzana con las uñas y la come
el mundo es esa manzana,
infant con rostro de antifaz
esa máscara es la raza,
saben que cuando la ciudad calla
se escucha caer el mundo
en caída libre.

Acuden a bares de fosa común en días oscuros
como cerveza de barril,
entre meseros que toman nota con letra de doctor
en un ambiente de feria,
hasta que sus vísceras habitan el santuario del silencio
como en un campo santo,
su conciencia es ese bar sin mesas y sillas,
su llanto es el de la minoría como el de las tortugas
donde la lágrima que se derrama es devorada
y no le importa más a nadie,
ellos han elegido el yugo de la creación
fallecer una y otra vez por los otros,
indagar ante las vías del brazo
procesión del tren de la retirada.

Ellos son el autor de la tarjeta postal
que zarpa a la felicidad con el miembro erecto de can,
sabedores de que por el vicio se llega a la virtud.

Los he mirado en falso con espejuelos agudos,
matadores en plaza de toros con estolas litúrgicas,
frente al espejo.

No ha nacido un Goya que pueda trasladar a una pintura ese sufrimiento

El trapecista

Cada cuerpo es un circo,
separación del lastre eterno,
cuerda bifurcada como cordón umbilical
que al = el recién nacido
sucumbe el trapecista,
.y
... a
...... r
....... o
......t
....... o

nace el más perfecto de los sonidos...
el silencio.

Hugo plascencia madrid
Poeta. Ha publicado en varias revistas y periódicos nacionales y del extranjero. Fue colaborador del periódico la Jornada. Es coautor de una veintena de libros. Es autor de los libros Ahogar el Grito (2005), Todo es Babel (2006), Calandrias Underground (2007), y Razón de Bestia (2008). En el 2004 obtuvo el premio de poesía “Palabras Oscuras”. Ha sido becario del CONACULTA en el Programa de Estímulo a la Creación y al Desarrollo Artístico del Estado de Jalisco, en las emisiones (2005-2006) y (2008-2009). Ha sido traducido al inglés, francés, e italiano. Ha participado en varios encuentros nacionales e internacionales de poesía.

2009-08-19T15:16:00.000-07:00

Editorial

Me da la impresión de que intentamos siempre emplear el mínimo de conciencia en cada gesto, en cada acción. Como si el hombre quisiera alejarse conscientemente (valga) de su condición de ser pensante, que quisiera dar el salto del hommo sapiens sapiens al hommo monottonus consuetudinaris. Son cada vez más escasos los momentos que nos llevan a la reflexión, y generalmente, cuando suceden, hacemos de todo menos eso, reflexionar lo que nos sucede y cómo es que hemos llegado hasta allí. Estamos, pues, inmersos en una carrera que nos aleja de nosotros mismos, en un círculo que nos achata los filos y nos hace repetirnos sin preguntar si estamos obrando bien, en un ir a trabajar y regresar a casa a rematar las presiones del día en la cerveza de litro o en los gritos a los hijos o en el fijo mirar de una televisión que está hecha para aletargarnos. No estamos muy equivocados, hemos hecho todo lo posible por volvernos monótonos que aquel que tenga la osadía de comportarse un poco distinto, dicen los gringos, de pensar fuera de la caja, es tomado como un completo idiota, como un desquiciado esquizofrénico que terminará por pudrir el resto del cesto de la fruta que ha tomado la decisión de volverse en grises zombis. Hay incluso quienes piensan que existen seres que toman las decisiones por nosotros, humanos con un desarrollo avanzado que son líderes y han tomado las riendas de hacia dónde se dirige la humanidad como una parvada de aves que va indefectiblemente hacia donde la lleva el alfa (me pregunto hasta qué punto esto no forma parte del escaparate de fuga que intentamos alivie nuestras presiones).

A pesar de mi mente ficciosa, de mi imaginación hiperactiva, me cuesta trabajo creer en el maquiavélico plan que los iluminati tienen para el nuevo orden mundial, y que cada tormenta es una conspiración y que Carlos Slim y Vergara se juntan por las madrugadas con el resto de los líderes mexicanos a celebrar el sacrificio de un borrego y brindar por la nueva tarifa de la larga distancia. Creo, en el mejor de mis relativos aciertos, que hemos llegado hasta aquí como producto de un accidente que nosotros mismos hemos provocado, y que, apenas dándonos cuenta de lo cometido empezamos a intentar resarcir el daño. Es decir, que nuestra colectividad ha cometido errores que nos tienen sumidos en este círculo de callar y obedecer las modas impuestas por los medios de comunicación masivos. Pero sólo por haber hecho cosas que en su momento no pudimos medir sus consecuencias.

En lo que sí estoy de acuerdo con muchos es en que esta sombra oscura del eterno repetir de nuestras acciones, es contrarrestada, generalmente por breves pero valiosos momentos, por el arte. El arte ha sido lo que a muchos nos ha mantenido a flote, nos ha exigido siempre reflexionar, nunca callar e intentar con todas nuestras fuerzas romper cada monotonía que intenta envolvernos. La vista de un gran cuadro, la lectura de una buena novela, una excelente interpretación de jazz, una gran voz o una fotografía que nos conmueva, nos puede rescatar por un rato de nuestros ciclos inconscientes. Sigamos pues promoviendo el arte y alimentándonos de él. Gracias por acompañarnos.

2009-08-19T15:15:00.000-07:00

Arte sin significado

Dicen que los chinos inventaron el mundo, los japoneses lo procesaron, los árabes le dieron sentido, los griegos le pusieron nombre y los norteamericanos lo comercializaron.

Es un chiste de humor negro, pero nos da a entender que la búsqueda de significados tiene rutas que hay que seguir para poder darle sentido a algo.

Tal es el caso de la palabra y la acción de arte, que para nosotros es un sustantivo ambiguo que suele aplicarse en género masculino cuando es singular y femenino cuando es plural. En la más remota antigüedad no existía esa palabra. En el Oriente se entendía que había personas y familias que se dedicaban a una actividad hasta que la transformaban en un oficio.

Egipto se convirtió en el centro cultural del Oriente, donde los oficios –desde el ser faraón hasta labrar la tierra- eran el producto de la experimentación, gracias a la aplicación de métodos científicos y prácticos hasta obtener la experiencia, o sea, la facultad de realizar actividades con mayor facilidad y poder transmitir el conocimiento adquirido.

Los antiguos griegos, navegantes por necesidad, tuvieron contacto con la grandeza egipcia y, en general con el Oriente. De sus viajes y roces con aquellas culturas milenarias obtuvieron el conocimiento para crear una cultura poderosa que fue el germen de lo que hoy conocemos (todavía y a pesar de la globalización) como Occidente.

Fueron los griegos quienes valoraron cabalmente los oficios para sustentar la urdimbre social, y sus conceptos de organización social fueron heredados a la Roma imperial que los conquistó. Es allí donde nace la palabra latina ars, cuyo principal significado es habilidad.

Desde ese remoto pasado se entiende que para ejercer un oficio se requiere adquirir una habilidad específica. Es por eso que se habla del arte de la ebanistería, entendiéndose que hay una habilidad concreta para la elaboración de muebles y piezas de madera, diferente al arte de la orfebrería del que saldrán hermosas joyas, o al arte de la numismática que labra monedas, o al arte culinario que, bien entendido, es la habilidad de esconder un crimen para poder comer cadáveres de animales, de frutas, de plantas, de semillas.

Es tan amplio el catálogo de las habilidades humanas, que no escapan al mismo la guerra, la comunicación, la política ni cualquier actividad científica, humanística, cotidiana. Por eso mismo se separó de esas artes un conjunto de habilidades que tienen un valor agregado y se les llamó bellas artes.

Se entiende, entonces, que se le llama artista a quien ha adquirido una habilidad, entendiéndose que en ella se conjugan el conocimiento, la precisión y el rigor. Por eso es artista el chef, el carpintero, el albañil, la bailarina o quienes actúan, crean e interpretan música.

Para los griegos antiguos poiesis era la capacidad creativa de las personas. Ese es el valor agregado que las bellas artes mantienen como premisa vindicativa en el concierto social. La Poética del filósofo griego Aristóteles se convirtió en un conjunto de normas para la creatividad que aún suele ponerse de moda de vez en cuando. El poeta latino Horacio sugiere en su Ars poetica la posibilidad de que las diversas formas de creación artística puedan servir como vínculo para la vida social y política.

El conjunto de las bellas artes se ha modificado en diversas épocas, ensanchándose en la actual gracias a las novedades científicas y tecnológicas. Los griegos habían hecho nacer las habilidades de la creatividad gracias al matronazgo de las musas. En el siglo XX no se consideró a la fotografía como arte porque no tenía musa, hasta que Marylin Monroe fue declarada incluso reina de las musas, de la imagen fija y en movimiento.

Ser artista es, pues, detentar una habilidad gracias al estudio, el rigor y la creatividad. Y luego, teniendo dentro de sí dichas cualidades, darles un sentido, validarlas mediante sus significados en el contexto social.

J. L. Rodríguez Ávalos

2009-08-19T15:14:00.000-07:00

Cacahuates para el Recuerdo.

Personas han ido y venido. Sobre las calles aún queda la estela, el aroma perdura aún a pesar de los años. Guadalajara no olvida a sus hijos y celosamente los arropa sobre sus entrañas. A comienzos del siglo XX todo México escenificó los turbulentos años de la revolución, aquellas estampas de individuos portando carrilleras cruzadas sobre el pecho, sus huaraches y calzones de manta, los trenes porfiristas con algarabía transportaban a la prole en los pueblos y rancherías, las familias aterradísimas ocultaban a las doncellas, a las afueras de dichas poblaciones ahorcados sobre los árboles formaban parte del paisaje.

Son los años de la tempestad, aquella revolución fue la primera revolución socialista del mundo, aunque sus líderes lo ignorasen por completo. En fin, aquella revolución mexicana hoy solamente es un discurso.

Pero la Guadalajara contemporánea a esos años vivió sobresaltos del paso de los ejércitos, pero esto no alteró sustancialmente el diario existir de la ciudad.

La vida giraba en una minoría aristocratizante, que como hoy sigue en las portadas de sociales en los periódicos. Las huelgas obreras que exigían derechos y mejores salarios, harán lo único de relevancia en esos años. Hasta que el 8 de Junio de 1914, la ciudad se estremeció al ver desfilar al ejército constitucionalista al mando del general Álvaro Obregón y el sonido desquiciante de los tambores al pasar por las arterias de esta ciudad, se les metió a los tapatíos por donde se mete el miedo. Y el 11 de Diciembre de ese mismo año llegaron los villistas ufanos y fieros, con el general Medina al mando.

Y durante Enero y Abril de 1915 la balacera se desató…

Pero dentro de la aristócrata Guadalajara, había un insignificante cacahuatero que deambulaba por la ciudad día a día y que los tapatíos de aquellos años lo conocían por el bullicioso escándalo al pasar, se le conocía como “el Gerules”. Su verdadero nombre nunca se supo, aquel caballero aparentaba unos 50 años, familia no se le conocía, mestizo, pantalón a rayas parecido a lo charro, camisa blanca que por su nulo aseo parecía amarilla, y un gran sombrero todo viejo.

Se le podía ver por el centro de Guadalajara, en Analco o Mexicaltzingo, y por las tardes en las cantinas de Mezquitán, esos eran unos años de gran esplendor de una abnegada provincia.

Y en una de esas turbulentas entradas del ir y venir de los ejércitos, el general Obregón entró a Guadalajara, el Gerules como buen anfitrión fue a la entrada de la ciudad y con unos gritos de “viva mi general Obregón”, los recibió el mismo sonorense engreído; por tal recibimiento le extendió la mano, pero no era que el Gerules fuera obregonista, si no que por pura barbeada, grito el urra.

Y a los días entra triunfante el ejercito villista nada menos que con el mismo centauro del norte al mando, era un contingente bárbaro, la perla tapatía jamás había sentido tal temor. Pero el mismo Gerules excelso, arropó al comando villista con un “viva mi general villa”, los villistas como pavoreales, sintieron que tenían el apoyo de los tapatíos aunque el único en gritar fu el Gerules, el simple cacahuatero. La ciudad entera sabía que el Gerules era una especie de botarga, pero demasiada gente lo estimaba, además ese pobre caballero qué daño podría causar, era como un perrito en busca de una mano amiga (Pero el mismo Gerules sabía que gritaba las urras en son de burla).

Con el ir y venir de soldados la propia ciudad se acostumbró, y el mismo Gerules como una maquina programada seguía recibiendo a los ejércitos, con gran algarabía.
Intempestivamente entró a la ciudad un comando de federales (pelones) para ir a reforzar a sus compañeros que llevaban una lucha de 3 días con los villistas al sur de Jalisco.

Gerules, Gerules, el gran Gerules, tal vez estaba atolondrado por tantos ejércitos que entraban y salían, y cuando vio que entraba los pelones con gran entusiasmo y alegría salió desde su garganta un grito de “viva mi general villa” el ejército de seco detuvo su partida, todavía no cerraba su boca el cacahuatero cuando supo que había cometido la gran estupidez de su vida, pálido y con una próxima evacuación de aguas, estaba paradito el Gerules con la canasta de cacahuates, no movía ni las pestañas cuando el general de los pelones de un plomazo en la frente lo mató. Cayó al suelo el amigo subversivo de Guadalajara entre tierra y cacahuates, se fue el caballero del maní.

El barrio de San Juan de Dios lo veló, y el barrio de Analco le lloró, Mezquitán lo arropó en el coloso campo santo y Guadalajara completa le rezó. Esa era la Guadalajara de antaño, hoy el centro luce de una manera grotesca, el cielo ya no le regala su hermoso colorido, el sol castiga con sus brazos a su sociedad, los pájaros muchos han dejado de cantar. El Gerules como un triste vagabundo tal vez aún recorre su camino, por la Guadalajara fatigada.

Agustín Cabrera Martínez
Cacahuates para el Recuerdo.
BIOGRAFIA DE “EL GERULES”

2009-08-19T15:12:00.000-07:00

4:10 a. m. Carta antes de morir... (Parte CXXVI). Continuación...
9 Julio 2002

Envuelto en un rebozo que no me asfixia, siento lo cálido de cada nota que trasciende más allá de mi percepción, de mi oído y me lleva a estremecerme por dentro, sintiendo que se me acaricia el alma.

Notas de música que me embalan hacia el más allá, comunicándome con esa parte de mí que me dice que soy humano y que vivo estoy, por gracia divina y de mi Dios.

Siento cómo se me eleva, cual si fuese un ángel sin alas, pero sí con el corazón...

Son notas que me hacen sentir el firme deseo de escucharlas cuando muerto habré de estar.

Así lo dispongo. Quiero ser velado con esa música que me hace tener esta conversación interna, conmigo mismo y con Dios.

Quiero que mi alma sea envuelta con notas de nostalgia y de Amor; con sonidos de piano y violines; con música que me conmueve, hoy, que vivo estoy... y que cuando muerto esté, sentiré que sigo entre ustedes...

Quiero que la sala, con olor a crisantemos, señale que es mi sepelio; que la música de violines, indique que mi condición de mortal, entre ustedes, ya no está.... que la música más bella del mundo, sea el preludio de mi entrada triunfal al más allá, en presencia de mi Dios.

Quiero que la música de fondo sea un canto de ángeles; música celestial; violines y pianos ejecutados de forma magistral... mas no así, que el llanto irrumpa en mi velada paz.

Que el violín llore y el piano solloce entre notas de ángeles y velen mi eterno descansar; pero que el dulce penar de mi madre y padre no penetre mi tranquila serenidad...

Que el lamento de mi gente, no infrinja mi firme deseo de querer mi alma aliviar.

Declaro que el violín y el piano, por mí, habrán de hablar. Dulces notas de Amor y fe, tan sólo habrán de ejecutar...

¡Sí, por favor! No quiero a nadie ver llorar. Que el llanto de sus ojos, se transforme en una oración cuando nos veamos en el más allá... Pero que hoy, que me fui, no mengüe su deseo de volar, de vivir, aquello que yo ya no pude.

Carlos Ramírez

2009-08-19T15:10:00.000-07:00

Escena de Pánfila Montreño

Había un guitarrista ciego y un cantinero sordo. Y entre los dos se ayudaban para controlar la situación del local. Si el ciego percibía con la lengua que mala intención se formaba en algún cliente, le hacía unas señas al cantinero con los párpados y con las cejas. Si el cantinero veía, irremediable controlarlo, que el pleito de navaja o pistola se acercaba al escenario basuriento del ciego, le iba dando instrucciones de hacia dónde era preciso moverse para que no le fueran a poner un agujero más en el cuerpo. El buffet estaba colocado en lo más interno del local: gordas para amantes de montañas, raquíticas asmáticas para depredadores de primera instancia, viejas bordando pañuelos para los jóvenes pobres que no podían pagarse algo mejor, para los afrancesados una rubia parisina que se hacía trenzas sin recato con los vellos de las axilas, y púberas de senos chicos, e indias violentas que golpeaban a los clientes, y gringas que emborrachaban con frases adornadas a los abogados para que firmaran papeles en blanco, y enanas, y gigantonas, y mutiladas, y sentimentales que se enamoraban todas las noches para olvidar al alba, y dos amujerados pintarrajeados de la cara y con el gesto grotesco… Cuando a algún tertuliano le iniciaba el ansia en las partes secretas, iba a los bancos mugrosos y piojentos donde reposaba el ganado, desmenuzando el chisme, con las nalgas pegadas a la madera, contaba las monedas y examinaba, si no lo había hecho antes, para luego elegir. Allí, frente a los ojos adormilados de esperar macho que transfigurara monedas por gemidos constantes y sonantes, frente a los senos colgantes y los vientres gelatinosos, se posó Jacinto Roldán y sobornó exhaustivamente a cada mujer hasta que Pánfila Montreño, la que al emborracharse, dando grande espectáculo a la corte taciturna de borrachos, oficinistas y magistrados, hacía el amor con las patas de las sillas, le expresó entre eructo y gargajo: <>

Al sólo darle el papel garabateado con letras risibles, un orondo magistrado más composición zoológica que fachada de hombre –mejillas de puerco, labios de bagre, bigotes y ojos de perro apaleado–, en gritos radiantes se les acercó: <> La Montreño tomó el dinero. Apretándolo con sus dedos torcidos fue repique de metal, campaneo de un acto irrevocable. A su paso la corte alcoholizada, eufórica, berreaba frases. Y el ambiente se transformó en una mezcla de escupitajos dejados debajo de las lenguas pastosas y alquitranadas, en un zumbido constante de las voces menguadas en avispero instigado, en un sonido irregular abandonado entre los dedos del ciego que rasgueaba las cuerdas de la guitarra como quien acaricia un gato moribundo. Una bocanada de humo de habano y un enorme trago de mataburro hediondo a pies sudados, le bastaron a Pánfila Montreño para emborracharse los ojos con imágenes innombrables de hombres tricéfalos. Sus manos, tendidas, tensadas entre dos hombres que echaban la saliva afuera, babeando al igual que un hocico de toro después de besar el abrevadero. Todos en silencio, sólo la guitarra en sonido, que lentamente intensificaba el trémolo. Luego fue la comedia, la intensa melodía gemebunda salida de labios de la Montreño, que incrementaba o disminuía según la velocidad y la precisión oscilante de la penetración. Al principio los novatos, jóvenes estudiantes de medicina, gramática o abogacía, escapados de las lecturas soporíferas de tratados y otras lecciones diversas olientes a cadáver, avergonzados y ocultos en las mesas más ensombrecidas, no podían creer que hubiera mujer en la ciudad que entablara relaciones amatorias con una silla, mueble específicamente construido para sentar el cansancio del cuerpo, ni que los músculos de la parte pudenda de la mujer tuvieran una elasticidad tan descomunal y práctica, pero pasado el pánico moral y científico y tomadas algunas botellas de mal licor, dejaron los argumentos y las suposiciones para las aulas, adhiriéndose jubilosamente al gran acontecimiento, dando risotadas latinistas, miradas de jurisconsulto o alocuciones filosóficas que colindaban con la estupidez. Aquello, la risa estupefaciente emergida desde las cuevas de la palabra hecha interjección, la lúbrica y bien fundada velocidad con que Pánfila Montreño agitaba la silla, la martillante voz chillona de los amujerados que elogiaban la sagaz disposición de la artista, orgullo infalible del putero, el mugir suave de los asistentes que se hurgaban, unos a otros, inconvenientemente la entrepierna cebados hasta el hartazgo del deseo acumulado por estar mirando el espectáculo, desencadenó, luego de que la autora del enajenamiento corporal generalizado depusiera un charco de fluidos en el piso y exhalara un sonoro gemido, la orgía. Los funcionarios regalaron dinero a los estudiantes para que ocuparan mujer, las viejas se pusieron en oferta, las gordas les restregaban a los hombres los senos en la cara para que vieran que había de dónde agarrar, las enanas saltaban y luego se prendían de las braguetas gritando:<<¡estamos a la medida!>>, las gringas, siempre escrupulosas hasta en los casos más hostiles, se iban arrimando serpentinamente a los que traían cartera gorda, los amujerados, ya que ni las moscas les volaban entre los labios pintarrajeados, se les sentaban en las piernas a los borrachos que ya no distinguían hembra de macho, ni sol de luna… En tren estrepitoso de pisadas se fue alejando rumbo a los cuartos la manada completa. La Montreño quedó estacada en la silla, inmóvil, jadeando silentemente con la mirada vidriosa.

Juan Frajoza

2009-08-19T15:07:00.000-07:00

Diario de viaje

Yo podría para ti ser un poeta japonés. El territorio de mi peregrinación, tu cuerpo. Mi diario de viaje, decirte que te quiero.

Tus brazos
son un puente
que cede paso a mi amor.
En la otra orilla tú
aguardando.

Caminar por tus pies. Quiero decir, amarlos. Recorrerlos suavemente y reconocer paisajes, todos los que te permitieron saber. Besarlos como quien bautiza, con el mismo amor con que los labios de un hombre celebran la piel de su hija

Pétalos
de sol sobre la escarcha,
tus pasos.
El sitio que elijo por almohada.

Saber también acerca de la infancia que nunca me permití perder. Volver sobre mis años y dormir en tu regazo. Saber del amor en la piel de tus senos que se entregan a mis labios como alimento

Risco y manantial
del placer.
Vértigo de la caída.
Mi lengua, tu pezón.

Tus ojos transparentes. El amor es nuestra identidad y somos uno solamente. El espacio y el tiempo son una herida en nuestro cuerpo. Mientras tanto no perdemos la oportunidad de convertirnos en nuestros propios sueños

Despierto. (Me recuerdo.)
Tus brazos me contienen.
Quisiera ser un sueño
que te niegues a olvidar, aun
mientras duermes.

Y cada vez, hombre y mujer, únicos en el amor. Cada vez, una bienvenida.

Diego Techeira